Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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Era un nuovo supplizio.
Se ne occupava tutta la giornata e tutta la notte.
Aveva dentro tutti i rumori.
Poco a poco, comunque, dopo mesi a quel modo, l'angoscia s'è usurata e non gliene restava
abbastanza per occuparsi solo di quella.
E ritornato allora al mercato di Saint-Ouen con la moglie.
Era, a quel che dicevano, il più economico della zona, il mercato di Saint-Ouen.
Partivano al mattino per tutta la giornata, per i conti e le osservazioni che si scambiavano sul
prezzo delle cose e le economie che forse avrebbero potuto realizzare facendo questo al posto di
quello...
Verso le undici di sera, a casa, li riprendeva la paura d'essere assassinati.
Era regolare come paura.
Meno lui che sua moglie.
Lui erano piuttosto i rumori nelle orecchie ai quali, verso quell'ora, quando la strada era tutta
silenziosa, si rimetteva ad aggrapparsi disperatamente. «Con quelli non dormirò mai!» si ripeteva
ad alta voce lui per angosciarsi un po' di più. «Non ti puoi immaginare!» Ma lei non aveva mai
cercato di capire quel che lui voleva dire, né immaginare quel che lo tormentava con i disturbi alle
orecchie. «Mi senti bene a ogni modo? gli domandava lei.
- Sì, rispondeva lui.
- Ah bene, ci siamo allora!...
Faresti meglio allora a pensare a tua madre che ci costa così caro e la vita che aumenta ancora
tutti i giorni...
E che il suo mantenimento è diventato una vera piaga!...» La donna di servizio passava da loro tre
ore la settimana per lavare, era la sola visita che avessero ricevuto nel corso di tanti anni.
Aiutava anche la signora Henrouille a fare il letto e perché la donna di servizio fosse poi
invogliata a ripeterlo al vicinato, ogni volta che da dieci anni rovesciavano insieme il materasso, la
signora Henrouille annunciava nel tono più alto possibile: «Non abbiamo mai un soldo in casa!»
A titolo d'informazione e di precauzione, così, per scoraggiare i ladri e gli eventuali assassini.
Prima di salire in camera, insieme, chiudevano con gran cura tutte le uscite, controllandosi l'un
l'altro.
E poi, andavano a dare un'occhiata fin dalla suocera, in fondo al giardino, per vedere se la sua
lampada era sempre accesa.
Era segno che era ancora viva.
Ne usava di petrolio! Lei non la spegneva mai la sua lampada.
Aveva anche paura degli assassini, lei, e paura dei bambini al tempo stesso.
Da vent'anni che viveva là, mai lei aveva aperto le finestre, né d'estate, né d'inverno, e mai
nemmeno spento la lampada.
Il figlio le amministrava i soldi alla madre, piccole rendite.
Se ne prendeva cura.
Le mettevano i pasti davanti alla porta.
Le tenevano il denaro.
Andava bene così.
Ma lei si lamentava delle varie sistemazioni, lei si lamentava di tutto.
Attraverso la porta, insultava tutti quelli che si avvicinavano alla catapecchia. «Non è colpa mia se
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