Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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Ne fai di puzza per dieci anni, vent'anni e anche più. È mica regalato.
Si urlano addosso già sul tram, una bella sparata per farsi la bocca.
Le donne sono ancora più caciarone dei pivelli.
Per un biglietto a sbafo, farebbero fermare tutta la linea. È vero che ce n'è già di quelle che sono
sbronze tra le passeggere, soprattutto quelle che scendono al mercato verso Saint-Ouen, le mezze
borghesi. «Quanto le carote?» chiedono prima ancora d'arrivare per far vedere che loro ne hanno
parecchi.
Compressi a mo' di spazzatura come si è nella cassa di ferro, si attraversa tutta Rancy, e lì la puzza
è grande, soprattutto quando è estate.
Alle fortificazioni si minacciano, berciano l'ultima e poi si perdono di vista, il metrò inghiotte
tutto e tutti, i completi fradici, i vestiti avviliti, le calze di seta, le metriti e i piedi sporchi come
calzini, i colli rigidi e tesi come scadenze, gli aborti in corso, i decorati, tutto questo sgocciola per
la scala di catrame e fenicato fino al fondo nero, col biglietto che costa da solo come due panini.
L'angoscia strisciante del licenziamento in tronco, sempre in agguato sui ritardatari (con un
attestato secco) quando il padrone vorrà ridurre le spese generali.
Ricordi di «crisi» a fior di pelle, dell'ultima volta senza posto, di tutti gli «Intransigeant» che c'è
stato bisogno di leggere, cinque soldi, cinque soldi...attese per cercar lavoro...
Questi ricordi ti ammazzano un uomo, per quanto se ne stia avvolto nel suo soprabito «per tutte
le stagioni».
La città nasconde fin che può le folle dai piedi sporchi nelle sue lunghe fogne elettriche.
Torneranno alla superficie soltanto alla domenica.
Allora, quando saranno fuori bisognerà non farsi vedere.
Una sola domenica a vederli distrarsi, basterebbe a levarvi per sempre la voglia di scherzare.
Intorno al metrò, vicino ai bastioni sfrigola, endemico,l'odore delle guerre che si trascinano, del
tanfo dei villaggi sbruciacchiati, mal cotti, delle rivoluzioni abortite, dei commerci alla bancarotta.
Gli straccivendoli della zona bruciano da tempo immemorabile gli stessi piccoli mucchi umidi nei
fossati controvento.
Sono dei barbari mancati questi fantaccini pieni di quartini e di fatica.
Vanno a tossire al Dispensario lì vicino, invece di buttar giù i tram dalla scarpata e di andarsi a
fare una bella pisciata nel dazio.
Niente più sangue.
Niente più storie.
Quando la guerra tornerà, la prossima, faranno ancora una volta fortuna a vender pelli di topo,
cocaina e maschere di lamiera ondulata.
Io, m'ero trovato per la professione un appartamentino ai bordi della periferia da cui vedevo bene
le scarpate e l'operaio che ci sta sempre sopra, a guardare nel vuoto, col braccio in una grossa
garza bianca, infortunato sul lavoro, che non sa cosa fare e cosa pensare e che non ne ha
abbastanza per andare a bere e riempirsi la coscienza.
Molly aveva avuto proprio ragione, cominciavo a capirla.
Gli studi ti cambiano, fanno l'orgoglio di un uomo.
Bisogna proprio passare da là per entrare nel cuore della vita.
Prima, ci si gira soltanto intorno.
Ti prendi per uno realizzato ma inciampi in un nonnulla.
Sogni troppo.
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