Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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anno e stagione...
-Andiamo, andiamo! Basta sproloqui giovinotto! mi tagliò corto il Rampollo generale.
Ce ne son venuti prima di te di ben altri di questi volponi europei che ci hanno tutti raccontato
panzane del genere, ma erano in definitiva degli anarchici come gli altri, peggio degli altri...
Credevano nemmeno più nell'Anarchia! Basta con le smargiassate! Domani ti mettiamo alla prova
con gli emigranti di fronte a Ellis Island al servizio docce! Il mio aiutante maggiore Mister
Mischief, mio assistente mi dirà se hai mentito.
Da due mesi, Mischief mi chiede un agente "conta-pulci".
Andrai da lui in prova! Rompete le righe! E se ci hai ingannato ti sbattiamo in acqua! Rompete le
righe! E attento a te! » Seppi rompere le righe davanti a quell'autorità americana come le avevo
rotte davanti a tante altre autorità, presentandogli dunque prima la verga, poi il didietro, con un
rapido mezzo giro, il tutto accompagnato dal saluto militare.
Pensai che questo sistema delle statistiche era buono come un altro per avvicinarmi a New York.
Dall'indomani Mischief, il maggiore in questione, mi ragguagliò rapidamente sul servizio, grasso
e giallo era quest'uomo e miope quanto si poteva esserlo, per quello portava enormi occhiali
affumicati.
Doveva riconoscermi al modo che gli animali selvatici riconoscono la preda, dall'andatura
complessiva, perché quanto ai dettagli, era impossibile con degli occhiali come lui li portava.
Ci intendemmo benone per il lavoro e credo perfino che verso la fine del mio apprendistato,
aveva molta simpatia per me Mischief.
Non vedersi è già una buona ragione per simpatizzare e poi soprattutto il mio pregevole modo di
beccare le pulci lo incantava.
C'era mica un altro come me in tutta la stazione, per metterle in scatola, le più caparbie, le più
cheratinizzate, le più insofferenti, ero in grado di selezionarle perfino secondo il sesso
dell'emigrante.
Era un lavoro formidabile, posso ben dirlo...
Mischief aveva finito per fidarsi totalmente della mia destrezza.
Verso sera, a furia di schiacciare pulci avevo le unghie del pollice e dell'indice malconce e non
avevo comunque mica finito i miei còmpiti perché mi restava ancora il più importante, tirar giù le
colonne dello stato segnaletico quotidiano: pulci della Polonia da una parte, della Jugoslavia... della
Spagna...
Piattole della Crimea...
Acari del Perù...
Tutto quel che viaggia di clandestino e parassitario sull'umanità allo sbando passava sotto le mie
unghie.
Era un'opera, come si vede, insieme monumentale e meticolosa.
Le nostre addizioni venivano effettuate a New York, in un servizio speciale dotato di macchine
elettriche contapulci.
Ogni giorno, il piccolo rimorchiatore della Quarantena attraversava la rada in tutta la sua larghezza
per portare laggiù le nostre addizioni da fare o da controllare.
Così passarono giorni e giorni, ricuperavo un po' di salute, ma via via che mi perdevo il delirio e
la febbre in quel comfort, il gusto dell'avventura e di nuove imprudenze mi tornò imperioso.
A 37° tutto diventa banale.
Avrei potuto comunque restare là, indefinitamente tranquillo, ben nutrito alla mensa della stazione,
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