Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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attendono il viaggiatore, mentre quella, l'americana, lei non sveniva, no, lei si teneva bella rigida,
là, per niente stravaccata, rigida da far paura.
Ne abbiamo dunque riso come dei balenghi.
Fa strano per forza, una città costruita per diritto.
Ma non potevamo godercelo noi, lo spettacolo, che dal collo in su, per il freddo che veniva in
quel momento dal largo, attraverso una grossa bruma grigia e rosa, e rapida e pungente all'assalto
dei nostri pantaloni e dei crepacci di quella muraglia, le strade della città, dove anche le nuvole
s'ingolfavano sotto la spinta del vento.
La nostra galera apriva il suo magro solco giusto all'altezza dei moli, là dove veniva a morire
un'acqua color cacca, tutta gorgogliante d'una sequela di piccoli traghetti e di rimorchiatori avidi e
asmatici.
Per uno che è messo male, non è mai comodo sbarcare da nessuna parte ma per un galeotto è
anche peggio, specialmente perché la gente d'America non ama affatto i galeotti che vengono
dall'Europa. « Son tutti anarchici » dicono loro.
Vogliono insomma ospitare in casa loro solo dei curiosi che gli portano della grana, perché tutti i
soldi d'Europa, sono figli di Dollaro.
Avrei forse potuto provare come altri che c'erano già riusciti a traversare il porto a nuoto e poi
una volta sulla banchina mettermi a gridare: « Viva Dollaro! Viva Dollaro! » E' un trucco.
C'è molta gente che è sbarcata a quel modo e dopo ha fatto fortuna.
Non è sicuro, sono cose che si raccontano solo.
Ne càpitano nei sogni di molto peggio.
Io, avevo un altra combinazione in testa insieme alla febbre.
Poiché a bordo della galera avevo imparato a contar bene le pulci (non soltanto a prenderle, ma a
farne delle addizioni, e delle sottrazioni, insomma delle statistiche), mestiere delicato che ha l'aria
di niente, ma che costituisce una tecnica bella e buona, volevo servirmene.
Gli americani se ne può dire quello che si vuole, ma in fatto di tecnica, sono degli esperti.
Gli sarebbe piaciuto da matti il mio modo di contare le pulci, ne ero certo in anticipo.
Non doveva andare buca secondo me.
Stavo per offrirgli i miei servigi quando all'improvviso diedero l'ordine alla nostra galera d'andarsi
a fare una quarantena in un'ansa lì vicino, al riparo, a un tiro di schioppo da un piccolo villaggio
appartato, in fondo a una baia tranquilla, due miglia a est di New York.
E restammo là tutti in osservazione per settimane e settimane, tanto che ci facemmo delle
abitudini.
Così ogni sera dopo il rancio si staccava da bordo per andare al villaggio la squadra della
provvista d'acqua.
Dovevo farne parte per realizzare i miei obiettivi.
Gli amici sapevano bene dove volevo arrivare ma loro l'avventura non li tentava. « E matto,
dicevano loro, ma non è pericoloso. » Sull'Infanta Combitta si pappava mica male, li randellavano
un po' i compagni, ma non troppo, e insomma poteva andare.
Era un sgobbo medio.
E poi sublime vantaggio, non li licenziavano mai dalla galera e si dava perfino il caso che il Re gli
aveva promesso per quando avrebbero sessantadue anni una specie di piccola pensione.
Questa prospettiva li rendeva felici, gli dava di che sognare e la domenica per sentirsi liberi, come
se non bastasse, giocavano a votare.
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