Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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Era sempre tanto di guadagnato.
Tutto mio dunque il paesaggio! Avrei ormai tutto il tempo di tornarci, riflettevo io, alla superficie,
alla profondità di quell'immensità di fogliame, di quell'oceano di rosso, di giallo marmorizzato, di
venature fiammeggianti magnifiche senza dubbio per quelli che amano la natura.
A me non piaceva proprio per niente.
La poesia dei Tropici mi disgustava.
Il mio sguardo, i miei pensieri su quegli insiemi mi tornavano su come il tonno.
Si avrà un bel dire, sarà sempre un paese per zanzare e pantere.
A ciascuno il suo posto.
Preferivo ancora ritornare alla mia capanna e rimetterla in sesto in previsione del tornado, che non
poteva tardare.
Ma anche lì, dovetti rinunciare molto presto alla mia azione di consolidamento.
Quel che era sbilenco (9) in quella struttura poteva ancora crollare ma non si raddrizzava più, il
tetto di paglia corroso dagli insetti si sfilacciava, con la mia magione non si sarebbe davvero
messo in piedi un pisciatoio come si deve.
Dopo aver descritto a lenti passi qualche cerchio nella savana dovetti rientrare per buttarmi giù e
star zitto, a causa del sole.
Sempre lui.
Tutto tace, tutto ha paura di bruciare verso i mezzogiorni, ci vuole un niente d'altra parte, erbe,
animali e uomini, caldi a puntino.
E'l'apoplessia meridiana.
Il mio pollo, l'unico, la temeva anche lui quell'ora, tornava dentro con me, lui, l'unico, lascito di
Robinson.
Ha vissuto con me per tre settimane, il pollo, passeggiando, seguendomi come un cane,
chiocciando a proposito e a sproposito, scorgendo serpenti dappertutto.
Un giorno di grandissima noia, l'ho mangiato.
Non aveva alcun sapore, la carne stinta al sole come un calicò.
E stato forse lui che mi ha fatto stare così male.
Insomma, fatto sta che il giorno dopo quel pasto non potevo più alzarmi.
Verso mezzogiorno, rintronato, mi sono trascinato verso la scatoletta delle medicine.
Dentro non c'era più che della tintura di iodio e una pianta della seconda linea del metrò.
Clienti, non ne avevo ancora visti venire alla fattoria, soltanto dei neri bighelloni, gesticolatori
interminabili e masticatori di cola, erotici e malarici.
Adesso, se ne tornavano in cerchio intorno a me i negri, avevano l'aria di discutere sulla mia
brutta faccia.
Malato, lo ero completamente, al punto che mi sembravo di non aver più bisogno delle gambe,
pendevano semplicemente dal bordo del letto come cose trascurabili e un po comiche.
Da Fort-Gono, dal Direttore, mi arrivavano per corriere solo lettere che puzzavano di cicchetti e
di scemenze anche minacciose.
Quelli del commercio che si reputano tutti dei piccoli e grandi furbi di professione il più delle
volte nella pratica si rivelano degli insuperabili balordi.
Mia madre, dalla Francia, m'incitava a stare attento alla mia salute, come in guerra.
Sotto la mannaia, mia madre m'avrebbe sgridato perché avevo dimenticato il foulard.
Non rinunciava a niente mia madre per cercare di farmi credere che il mondo era benevolo e che
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