Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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a battaglie immaginarie? Esercitano sempre quella giustizia alla buona? L'acqua che cercano di
bere è sempre così rancida? così tiepida? Da rovinarti la bocca per otto giorni dopo ogni volta...
E sempre niente ghiacciaia? E le battaglie nelle orecchie che gli infaticabili calabroni del chinino
scatenano contro le mosche? Solfato? Cloridrato?...
Ma anzitutto esistono ancora dei negri da disseccare e ridurre in pustole in quel forno? Può anche
darsi di no...
Può darsi che niente di tutto quello esista ancora, che il piccolo Congo abbia leccato Topo con
un gran colpo della sua lingua fangosa una sera di tornado, incidentalmente, e che sia finita,
proprio finita, che persino il nome sia sparito dalle carte, che ci sono solo io a ricordarmi ancora
di Alcide...
Che anche la nipote l'ha dimenticato.
Che il tenente Grappa non abbia più rivisto la sua Tolosa...
Che la foresta che da sempre spiava la duna allo scoccare della stagione delle piogge s'è ripresa
tutto, tutto schiantato sotto l'ombra dei mogani immensi, tutto, e anche gli imprevedibili fiorellini
della sabbia che Alcide non voleva che innaffiassi...
Che non esista più niente.
Quel che furono i dieci giorni di risalita di quel fiume, me lo ricorderò a lungo...
Passati a sorvegliare i mulinelli limacciosi, sul bordo della piroga, a scegliere un passaggio furtivo
dopo l'altro, tra enormi ramaglie alla deriva, agilmente evitate.
Lavoro da galeotti in fuga.
Dopo ogni crepuscolo, facevamo sosta su un promontorio roccioso.
Certe mattine, lasciavamo finalmente quello sporco canotto selvaggio per entrare nella foresta
attraverso un sentiero nascosto che si insinuava nella penombra verde e umidiccia, illuminata
soltanto di tratto in tratto da un raggio di sole spiovente dal punto più alto di quella infinita
cattedrale di foglie.
Mostri d'alberi abbattuti costringevano il nostro gruppo a molte deviazioni.
Nella loro concavità un metrò intero avrebbe manovrato a suo agio.
A un certo punto, siamo tornati in piena luce, eravamo arrivati davanti a uno spazio diboscato,
dovemmo arrampicarci ancora, altro sforzo.
L'altura che raggiungemmo coronava l'infinita foresta, ondeggiante di cime gialle e rosse e verdi, a
colmare, a gravare su monti e vallate, mostruosamente abbondante come il cielo e l'acqua.
L'uomo di cui cercavamo l'abitazione stava, mi fecero segno, ancora un po' più lontano... in un
altro valloncello.
Ci aspettava là l'uomo.
Tra due grosse rocce si era sistemato una sorta di baita, al riparo, mi fece notare lui, dai tornado
dell'est, i più cattivi, i più rabbiosi.
Volli ammettere che era proprio un vantaggio, ma quanto al capanno in sé, apparteneva certo
all'ultima categoria scalcinata, dimora quasi teorica, sfilacciata dappertutto.
Mi aspettavo proprio qualcosa del genere in fatto di abitazione, ma comunque la realtà superava le
mie previsioni.
Dovetti sembrargli completamente costernato all'amico perché mi interpellò alquanto bruscamente
per farmi uscire dalle mie riflessioni. « Suvvia, starà meno peggio qui che in guerra! Qui, dopo
tutto, ce la si può sbrogliare! Si mangia male, esatto, e quanto a bere, è fango autentico, ma si
può dormire fin che si vuole...
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