Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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Gli assicurai che si aggiustava benissimo, proprio completamente col tempo e l'elettricità.
Parlava della madre che era morta e della malattia della piccola con molte precauzioni.
Aveva paura, anche di lontano, di farle del male.
« Sei stato a vederla dopo la malattia? - No... ero qui.
- Ci andrai presto? - Credo che non potrò prima di tre anni...
Tu capisci qui, faccio un po' di commercio...
Allora questo l'aiuta un po'...
Se prendo un congedo adesso, al ritorno il posto sarebbe preso... soprattutto con quell'altra
carogna...» Così, Alcide aveva fatto domanda per raddoppiare il soggiorno, per farsi sei anni di
fila a Topo, invece dei tre, per la nipotina di cui non possedeva che qualche lettera e il ritrattino. «
Quel che mi dispiace, riprese lui quando ci coricammo, è che lei laggiù non ha nessuno per le
vacanze...
E dura per una bambina... » Evidentemente Alcide faceva evoluzioni nel sublime come se fosse
casa sua, per così dire con familiarità, dava del tu agli angeli, 'sto ragazzo, e aveva l'aria di niente.
Aveva offerto quasi senza un dubbio a una ragazzina vagamente apparentata anni di tortura,
l'annichilimento della sua povera vita in quella torrida monotonia, senza condizioni, senza
mercanteggiare, senz'altro interesse che quello del suo buon cuore.
Offriva a quella ragazzina lontana tanta tenerezza da rifare il mondo intero e questo non si vedeva.
S'addormentò di colpo, alla luce della candela.
Finì che mi alzai per guardare bene i suoi tratti alla luce.
Dormiva come tutti.
Aveva l'aria proprio normale.
Però non sarebbe poi tanto male se ci fosse qualcosa per distinguere i buoni dai cattivi.
Ce la si può cavare in due modi per penetrare nella foresta, ossia ritagliarsi un tunnel alla maniera
dei topi nei covoni di fieno.
E'il modo soffocante.
Tentennai.
O invece adattarsi a risalire il fiume, bello pigiato in fondo a un tronco d'albero, sospinto con le
pagaie da un'ansa a una palude e spiando così il susseguirsi dei giorni offrirsi in pieno a tutta la
luce, senza scampo.
E poi stordito da quei caciaroni di negri, arrivare dove si deve nello stato che si può.
Ogni volta, alla partenza, per mettersi in cadenza, gli ci vuole un po' di tempo ai canottieri.
La litigata.
Prima la punta della pala in acqua e poi due o tre urli cadenzati e la foresta che risponde,
ondeggiamenti, quella scivola, due rami, poi tre, ci si cerca ancora, onde, farfugliamenti, uno
sguardo all'indietro ti riporta al mare che s'appiattisce laggiù, s'allontana e davanti la lunga distesa
levigata contro la quale si va faticando, e poi Alcide ancora un po' sul suo imbarcadero che
intravedo lontano, già quasi inghiottito dai vapori del fiume, sotto il suo casco enorme, a
campana, solo un pezzo di testa, un formaggino di faccia e il resto di Alcide sotto a flottare nella
tunica come già perso in un buffo ricordo in pantaloni bianchi.
E'tutto quel che mi resta di quel posto, di quella Topo.
L'avranno potuto difendere ancora a lungo quel gruppo di case che brucia contro la falsa
sornioneria del fiume dalle acque nocciola? E le sue tre capanne pulciose riescono ancora a stare
in piedi? E dei nuovi Grappa e degli Alcide sconosciuti stanno ancora ad addestrare nuovi fucilieri
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