AA.VV. - Al Cinema Con Il Mostro (Ita Libro)

«Ben sbuffato, mio grazioso amico!» gridò ancora Mamma Rigby. «Forza, un altro
bel soffio deciso, con tutta la tua forza. Soffia per la tua vita, ti dico! Soffia dal fondo
del cuore; se possiedi un cuore, o se questo ha un fondo! Ben fatto, ancora! Hai
aspirato quella boccata come se ci provassi un gran gusto.»
Poi la strega chiamò con un cenno lo spaventapasseri, mettendo tanto potere
magnetico in quel gesto che parve impossibile non obbedirle.
«Perché ti nascondi in quell’angolo, pigraccio?» disse. «Vieni avanti! Hai il mondo
di fronte a te!»
In obbedienza alle parole di Mamma Rigby e allungando le braccia come per
raggiungere la sua mano tesa, la figura fece un passo in avanti – una specie di
sobbalzo strascicato, in realtà, piuttosto che un passo – poi barcollò e perse quasi
l’equilibrio. Che cosa poteva aspettarsi la strega? In fondo non era altro che uno
spaventapasseri piantato su due stecchi. Ma la vecchia testarda fece gli occhi torvi e
gesticolò, proiettando l’energia del suo scopo con tanta forza in quel povero ammasso
di legno marcito, paglia ammuffita e abiti stracciati, che questi fu costretto ad agire
come un uomo, nonostante la realtà delle cose.
Così lo spaventapasseri camminò fino alla striscia di sole. E là rimase – povero
diavolo di marchingegno che era! – con solo la più sottile parvenza di somiglianza
umana, attraverso la quale era evidente la rigida, malferma, assurda, sbiadita,
consunta, inutile accozzaglia della sua essenza, sul punto di crollare in ogni momento
in un mucchietto sul pavimento, quasi si rendesse conto della propria indegnità a
rimanere in posizione eretta. Devo confessare la verità? A questo punto del suo
processo di vivificazione lo spaventapasseri mi rammenta alcuni degli abortivi e
insignificanti personaggi (composti dalle caratteristiche più eterogenee, usati migliaia
di volte, senza che mai ne valessero la fatica) con i quali gli scrittori di romanzi (e me
stesso, senza dubbio, tra gli altri) hanno così sovrappopolato il mondo della narrativa.
Tuttavia, la vecchia megera cominciò ad arrabbiarsi e a mostrare un guizzo della
sua diabolica natura (come una testa di serpente che facesse capolino sibilando dal
suo petto) nei confronti del comportamento pusillanime della cosa che si era presa la
briga di mettere insieme.
«Soffia, sgorbio!» urlò adirata. «Soffia, soffia, soffia. Tu, fatto di paglia e di
niente! Tu, paio di stracci! Testa di zucca! Tu, niente! Dove troverò un nome tanto
vile per chiamarti? Sbuffa, ti dico, e aspira con il fumo la tua vita fantastica;
altrimenti ti leverò la pipa di bocca e ti scaglierò là da dove è venuto il tizzone.»
Minacciato a quel modo, all’infelice spaventapasseri non restava altro che soffiare
per la propria vita. Cominciò dunque a darsi da fare come si doveva con la pipa,
aspirando con bramosia e sbuffando svolazzi di fumo tanto abbondanti che la
minuscola cucina del casolare divenne satura di vapori. Il raggio di sole si fece strada
a fatica tra quella nebbia, riuscendo solo in modo imperfetto a definire l’immagine
del vetro crepato e polveroso della finestra contro la parete opposta. Mamma Rigby,
nel frattempo, con un braccio abbrunito sul fianco e l’altro teso verso la figura,
appariva truce nell’oscurità, con l’atteggiamento e l’espressione di quando gettava un
terribile incubo sulle sue vittime e rimaneva di fianco al loro letto per assaporarne
l’agonia. Terrorizzato e tremante il povero spaventapasseri continuava a sbuffare. Ma