AA.VV. - Al Cinema Con Il Mostro (Ita Libro)

casolare di Mamma Rigby per la convenienza di poterlo indossare quando desiderava
fare una grandiosa comparsa al tavolo del governatore.
Per far paio con la giubba c’era un panciotto di taglia molto ampia, ricamato un
tempo con fogliame color oro brillante come le foglie di acero in ottobre, ma che ora
erano del tutto scomparse dalla trama del velluto. Poi c’erano un paio di calzoni
scarlatti indossati un tempo dal governatore francese di Louisbourg, le ginocchia dei
quali avevano toccato il gradino inferiore del trono di Louis le Grand. Il francese li
aveva regalati a uno stregone indiano, che a sua volta li aveva barattati con la strega
in cambio di un quarto di pinta di acqua di fuoco durante una delle loro danze nella
foresta. Per di più, Mamma Rigby aveva scovato un paio di calze di seta e le aveva
infilate sulle gambe della sagoma, dove apparivano inconsistenti come un sogno in
contrasto con la legnosa realtà dei due bastoni che spuntavano miseramente dalle
aperture. Per ultima, aveva messo la parrucca del marito defunto sul cranio pelato
della zucca e aveva coperto il tutto con un polveroso cappello a tre punte sul quale
era infilata la più lunga delle penne della coda di un galletto.
Poi la vecchia aveva appoggiato la sagoma in un angolo della sua casa
ridacchiando nell’osservare quella giallastra parvenza di viso con il suo nasetto
elegante che svettava nell’aria. Aveva un aspetto soddisfatto di sé, e pareva dire:
“Venite a guardarmi!”.
«E meriti proprio di essere guardato, infatti!» esclamò Mamma Rigby ammirando
la propria opera. «Ho creato molti burattini da quando sono una strega; ma credo che
questo sia il migliore di tutti. È quasi troppo bello per essere uno spaventapasseri. Mi
preparerò un’altra pipa piena di tabacco e poi lo porterò fuori nel campo di
granoturco.»
Mentre si riempiva la pipa, la vecchia continuò a guardare la figura nell’angolo con
affetto quasi materno. A dire il vero, sia che fosse successo per caso o per abilità, o
per effettiva stregoneria, c’era qualcosa di meravigliosamente umano in quella
ridicola forma agghindata nella sua sdrucita eleganza; e quanto all’espressione,
sembrava contrarre la superficie gialla del volto in un sogghigno bizzarro... qualcosa
a metà tra il disprezzo e la derisione... come se si rendesse conto di essere una burla
di essere umano. Quanto più Mamma Rigby lo guardava, tanto più ne era
compiaciuta.
«Dickon», gridò con voce acuta «un altro tizzone per la mia pipa!»
Aveva appena detto quelle parole quando, come l’altra volta, in cima al tabacco
apparve un carbone arrossato. Mamma Rigby aspirò profondamente e lasciò andare
una lunga boccata nella striscia di sole mattutino che entrava prepotentemente
dall’unico e polveroso vetro della finestra della sua casa. Le era sempre piaciuto
aromatizzare il gusto della sua pipa col carbone ardente di quel particolare angolo di
camino da cui appunto quello proveniva. Ma dove fosse quell’angolo o chi vi avesse
prelevato il tizzone – se si esclude che il misterioso ambasciatore sembrava
rispondere al nome di Dickon – non posso dire nulla.
“Quel pupazzo laggiù” pensò Mamma Rigby, ancora con gli occhi puntati sullo
spaventapasseri, “è un’opera troppo delicata per starsene tutta l’estate in un campo di
granoturco a spaventare corvi e merli. È capace di cose migliori. Diamine, ho ballato