AA.VV. - Al Cinema Con Il Mostro (Ita Libro)

cauti e sommessi, che provenivano dalla cabina in cui alloggiava il mio amico. Dopo
essere rimasto in ascolto per qualche tempo e con la più grande attenzione, alla fine
riuscii a comprenderne la causa: era il mio amico artista che cercava di aprire quella
casa oblunga servendosi di uno scalpello e di un mazzuolo, quest’ultimo sicuramente
avvolto – per attutire il rumore dei colpi – in qualche pezza di cotone o di lana.
In questo modo fui in grado anche di poter discernere il momento in cui gli riuscì
di schiodare il coperchio, che sentii poi sollevare e immaginai venisse posato sulla
cuccetta inferiore di quella stanza. Quest’ultimo particolare, per esempio, lo arguii da
alcuni leggeri colpi prodotti sicuramente dal coperchio che urtava contro gli spigoli di
legno della cuccetta mentre l’artista cercava di posarlo con estrema delicatezza, non
essendovi infatti alcun spazio possibile sul pavimento della cabina. Poi subentrò un
silenzio di tomba, e non mi fu dato di udire altri rumori fin quasi all’alba, e questo
ambedue le notti. Per essere precisi, qualcos’altro mi giunse alle orecchie, un suono
così sommesso da risultare a stento percepibile e simile a un debole singhiozzare o a
un flebile mormorio. Ma non è detto che quel rumore non fosse solo frutto della mia
immaginazione. Ho già detto che sembrava, un singhiozzare o un sospirare, ma
probabilmente non era né l’uno né l’altro, era forse soltanto un ronzio nelle mie
orecchie. Senza dubbio il signor Wyatt, com’era del resto sua abitudine, stava
semplicemente dando libero corso a uno dei suoi passatempi preferiti... lasciandosi
andare a una crisi di entusiasmo artistico. Aveva aperto la sua cassa oblunga per poter
ammirare una volta di più lo squisito tesoro d’arte che racchiudeva. E non c’era
quindi assolutamente nulla di che singhiozzare per tale gesto. Quanto mi sembrava di
aver udito non poteva quindi essere, torno a ripeterlo, che uno scherzo della mia
fantasia, eccitata dall’ottimo tè verde del capitano Hardy. Prima che spuntasse l’alba,
e in entrambe le notti di cui sto parlando, udii distintamente il signor Wyatt che
rimetteva al suo posto sulla cassa oblunga il coperchio e riconficcava i chiodi negli
stessi fori da cui erano stati precedentemente divelti, sempre servendosi dello stesso
mazzuolo imbottito. A operazione compiuta, lo vidi uscire dalla sua cabina,
completamente vestito, e dirigersi verso quella di sua moglie per chiamarla.
Navigavamo ormai da sette giorni, e ci trovavamo già al larga di Capo Hatteras,
quando cominciò a imperversare un fortissimo vento di sudovest. Eravamo comunque
preparati a un siffatto cambiamento, perché già da qualche giorno il tempo era andato
peggiorando. La nave venne preparata ad affrontare il maltempo legando ogni cosa
tanto sopra quanto sottocoperta, e mentre il vento si faceva sempre più freddo e
violento tutte le vele vennero ripiegate tranne quella di randa e il parrocchetto,
entrambi però doppiamente terzarolati.
In quest’assetto riuscimmo a navigare senza danni di rilievo per quarantott’ore: la
nave dimostrò infatti un’eccellente tenuta anche in condizioni tanto avverse e non
imbarcò acqua se non in minima quantità. Allo scadere di quel periodo però la
tempesta si trasformò in un violento uragano: le vele di poppa erano ormai ridotte a
brandelli, e ciò ci lasciava in balia dei marosi mentre cavalcavamo onde di altezza
prodigiosa che si susseguivano ininterrotte. La violenza del mare costò la vita a tre
uomini dell’equipaggio che finirono fra i flutti insieme con la cambusa e la quasi
totalità del parapetto di babordo. Ci eravamo appena ripresi da quel duro colpo,
quando anche la vela della coffa di trinchetto si lacerò rovinosamente, costringendoci