AA.VV. - Al Cinema Con Il Mostro (Ita Libro)

arilotto di vodka; dopo di che i due amici, seduti in un granaio, ne tracannarono
quasi mezzo secchio, e alla fine il filosofo si alzò in piedi e gridò: «1 musicanti!
Voglio qui dei musicanti!». E senza attendere l’accompagnamento musicale si mise a
danzare una giga al centro del cortile. Ballò finché non giunse l’ora dello spuntino
pomeridiano, e i servi che si erano raccolti in cerchio attorno a lui, come si usava in
simili occasioni, sputarono per terra e si allontanarono, commentando: «Accidenti,
che tipo scatenato è costui!». Infine il filosofo si coricò sul posto, addormentandosi, e
per svegliarlo all’ora di cena si rese necessaria una buona doccia d’acqua fredda. A
cena, Homa Brut parlò di cosa significasse essere un cosacco, e spiegò che lui non
temeva nulla al mondo.
«È arrivato il momento di andare» annunciò a un certo punto Yavtuh.
“Ah, se ti si conficcasse una scheggia nella lingua, maledetto zoticone! “ pensò il
filosofo, e alzandosi in piedi disse: «Andiamo».
Strada facendo, Homa Brut continuò a guardare ora a destra ora a sinistra, e fece
qualche timido tentativo di imbastire una conversazione coi compagni. Ma Yavtuh
rimase muto, e perfino Dorosh mostrava una notevole riluttanza a parlare. Era una
notte d’inferno. Un intero branco di lupi ululava in lontananza, e anche il latrato dei
cani aveva un’eco spaventosa.
«Ho l’impressione che sia qualcos’altro a ululare... quello non è l’ululato di un
lupo» disse Dorosh. Yavtuh non aprì bocca. Il filosofo non riuscì a trovare nulla da
dire.
Raggiunsero la chiesa ed entrarono sotto le sue cupole di legno fatiscenti che
dimostravano quanto il proprietario del villaggio trascurasse Dio e la propria anima.
Come sempre, Yavtuh e Dorosh si ritirarono, e il filosofo rimase solo.
Non era cambiato nulla: ogni cosa conservava il medesimo aspetto sinistro ormai
familiare. Homa Brut rimase perfettamente fermo per un minuto buono. Il feretro
dell’orribile strega era ancora immobile al centro della chiesa.
«Non avrò paura... per Dio, non ne avrò!» disse il filosofo, e tracciando un cerchio
attorno a sé, come aveva già fatto in precedenza, cominciò a richiamare alla mente
tutte le formule e gli esorcismi che conosceva. La quiete era terrificante; le candele
sfrigolavano e inondavano di luce l’interno dell’edificio. Il filosofo girò una pagina,
poi un’altra, e si accorse che non stava leggendo quello che c’era scritto nel libro.
Inorridendo, si fece il segno della croce e iniziò a intonare una salmodia. Quel fatto
gli infuse un briciolo di coraggio, la lettura riprese più speditamente, e le pagine si
susseguivano rapide una dopo l’altra.
Tutt’a un tratto, nel silenzio assoluto, il coperchio di ferro della bara si spalancò
con un rumore assordante, e il cadavere si alzò In piedi. Era più terrificante della
prima volta. I suoi denti sbattevano orribilmente l’un contro l’altro, le labbra si
torcevano convulse e da esse uscivano incantesimi sotto forma di grida selvagge. Un
vortice di vento spazzò la chiesa; le icone caddero sul pavimento, frammenti di vetro
rotto schizzarono dalle finestre. Le porte vennero scardinate, e una torma di esseri
mostruosi si riversò a invadere la casa di Dio. Un rumore spaventoso di ali e di artigli
graffianti riempì la chiesa. Tutti quegli esseri volarono o corsero in ogni angolo in
cerca del filosofo.