AA.VV. - Al Cinema Con Il Mostro (Ita Libro)

finestre sono tutte sbarrate, la porta è chiusa a chiave e con il chiavistello. Brindo a
mio zio Adrian! Bevi, amico mio! Che cosa stai aspettando?»
Saunders era in piedi, con il bicchiere sollevato a mezz’aria. «Può entrare!»
esclamò con voce roca. «Può entrare! Ce ne siamo scordati. C’è un camino in camera
mia. Scenderà lungo la cappa.»
«Presto!» disse Eustace precipitandosi nell’altra stanza. «Non abbiamo un minuto
da perdere. Che possiamo fare? Accendiamo il fuoco, Saunders. Dammi un
fiammifero, svelto!»
«Devono essere nell’altra camera. Vado a prenderli.»
«Svelto Saunders, per amor del cielo! Guarda sulla libreria! Guarda in bagno! Qui,
vieni qui. Ci guarderò lo.»
«Fate presto!» gridò Saunders. «Sento già qualcosa.»
«E allora infila un lenzuolo del tuo letto nella cappa. No, aspetta, ecco un
fiammifero!» Ne aveva finalmente trovato uno, che era scivolato in una crepa del
pavimento.
«È pronto il camino? Bene... ma potrebbe non accendersi. Ho capito... l’olio di
quella vecchia lampada da notte e questo cotone. Ora il fiammifero, presto! Metti via
il lenzuolo, stupido! Non ci serve più.»
Dalla griglia si levò un gran ruggito mentre le fiamme si sviluppavano con vigore.
Saunders era stato una frazione di secondo troppo lento con il lenzuolo; l’olio era
caduto anche su quello, ed ora anch’esso stava bruciando.
«Prenderà fuoco tutta la casa!» gridò Eustace cercando di spegnere le fiamme con
una coperta. «È inutile! Non ce la faccio. Saunders, aprì la porta e va a cercare aiuto.»
Saunders corse alla porta e armeggiò con la serratura. La chiave si era incastrata
nella toppa. «Presto», urlò Eustace «o il calore sarà troppo forte per me!» Finalmente
la chiave girò nella toppa. Per mezzo secondo Saunders si fermò a guardarsi indietro.
In seguito non fu mai sicuro del tutto di quello che vide, ma in quell’attimo pensò che
qualcosa di nero e bruciacchiato stesse strisciando lentamente, molto lentamente,
dalla massa di fuoco verso Eustace Borlsover. Per un istante pensò di tornare dal suo
amico, ma il fragore e il puzzo dell’incendio lo convinsero a precipitarsi lungo il
corridoio, gridando: «Al fuoco! Al fuoco!». Corse al telefono per chiedere aiuto, poi
tornò nella stanza da bagno – avrebbe dovuto pensarci prima – per prendere
dell’acqua. Mentre irrompeva in bagno, udì un urlo di terrore che si smorzò di colpo.
Poi il tonfo di una pesante caduta.
Questa è la storia che ascoltai durante parecchie consecutive serate di sabato
dall’insegnante più anziano di matematica di una scuola periferica di secondo grado.
Perché Saunders era stato costretto a guadagnarsi da vivere in un modo che altri
potevano considerare meno congeniale a lui del suo vecchio stile di vita. Una volta
avevo menzionato per caso il nome di Adrian Borlsover e mi ero meravigliato di
come avesse cambiato argomento con un’insolita precipitazione. Una settimana dopo
Saunders cominciò a raccontarmi qualcosa della sua storia, in termini abbastanza
crudi sebbene schermati da un velo di riservatezza che potevo facilmente
comprendere; perché doveva coprire non solo le proprie debolezze ma anche quelle
di un amico scomparso. Soprattutto della tragedia finale fu, all’inizio, piuttosto restio