AA.VV. - Al Cinema Con Il Mostro (Ita Libro)

uomini, gli spiriti più meschini e infimi, nutro seri dubbi sulla sua utilità. Bene, addio
Eustace; potremmo non rivederci più. Sei un vero Borlsover, con tutti i difetti dei
Borlsover. Sposati, Eustace. Prenditi una ragazza buona e sensibile. E se per caso non
ci rivedremo, le mie volontà sono in mano al mio notaio. Non ti ho lasciato alcuna
eredità perché so che non ne hai bisogno, ma ho pensato che ti sarebbe piaciuto avere
i miei libri. Oh, un’altra cosa. Come ben sai, prima di morire la gente perde spesso il
controllo di sé e formula richieste assurde. Non prestarvi alcuna attenzione, Eustace.
Addio!» Gli porse la mano. Eustace la prese e questa si soffermò attorno alla sua una
frazione di secondo più a lungo di quanto si fosse aspettato, e la strinse con una
virilità sorprendente. In quel contatto c’era anche un sottile senso di intimità.
«Diamine, zio» esclamò Eustace. «Ti rivedrò vivo e vegeto per molti altri anni
ancora.»
Due mesi più tardi Adrian Borlsover morì.
In quel periodo Eustace Borlsover era a Napoli. Lesse il necrologio sul Morning
Post il giorno in cui si tenevano i funerali.
«Povero vecchio!» disse. «Mi chiedo dove troverò posto per tutti i suoi libri.»
La domanda gli si presentò con maggior attualità quando, tre giorni più tardi, si
trovò nella biblioteca a Borlsover Conyers; una stanza enorme, costruita per utilità e
non per bellezza nell’anno della battaglia di Waterloo, da un Borlsover ardente
ammiratore del grande Napoleone. Era disposta sul modello di molte biblioteche
universitarie, con alti scaffali sporgenti che formavano nicchie profonde di polveroso
silenzio, tombe adatte agli antichi odii di controversie dimenticate, passioni defunte
di vite ormai scordate. In fondo alla stanza, dietro il busto di qualche sconosciuto
ecclesiastico del diciottesimo secolo, una sgraziata scala a chiocciola conduceva a un
balconcino costeggiato da scaffali. Quasi tutti gli scaffali erano carichi di libri.
«Dovrò parlarne a Saunders» disse Eustace. «Immagino che saremo costretti a
riempire la sala del biliardo di casse di libri.»
Quella sera, in sala da pranzo, i due si incontrarono per la prima volta dopo
settimane.
«Salve!» disse Eustace, in piedi con le mani in tasca accanto al camino. «Come va
il mondo, Saunders? Perché quell’abito serio?» Eustace indossava una vecchia giacca
da caccia. Non credeva nel rituale del lutto e ne aveva parlato allo zio durante
l’ultima visita. Quella sera, sebbene di solito portasse cravatte a tinte delicate, ne
aveva scelta una di un rosso orribile allo scopo di scandalizzare Morton, il
maggiordomo, e perché la servitù si convincesse che, se voleva, doveva continuare da
sola il lutto. Eustace era un vero Borlsover. «Il mondo» gli rispose Saunders «va
come al solito. Maledettamente lento. L’abito serio si deve a un invito per il bridge da
parte del capitano Lockwood.»
«Come ci andrai?»
«L’automobile ha qualcosa che non funziona, così ho chiesto a Jackson di
accompagnarmi con il calesse. Qualche obiezione?»
«Oh santo cielo, no! Abbiamo condiviso ogni cosa per troppi anni perché sollevi
qualche obiezione a quest’ora del giorno.