AA.VV. - Al Cinema Con Il Mostro (Ita Libro)

La sua voce si fece molto bassa, ed era così seducente che Margaret si sentì
turbinare il cervello. Il suono delle sue parole era soffocante, come un profumò
troppo dolce.
«Vi posso assicurare che per quest’arte nulla è impossibile. Può comandare gli
elementi, conosce il linguaggio delle stelle e dirige i pianeti nel loro corso. A un suo
ordine la luna cade insanguinata dal cielo. I morti si levano e plasmano in minacciose
parole il vento notturno che geme attraverso i loro teschi. Paradiso e Inferno
appartengono al suo dominio, come pure tutte le forme splendide e orribili, nonché
l’amore e l’odio. Con la bacchetta di Circe può mutare uomini in animali, e a questi
può donare una mostruosa umanità. La vita e la morte sono nella mano destra e nella
sinistra di colui che conosce i suoi segreti. Essa elargisce ricchezza con la
trasmutazione dei metalli e immortalità con la sua quintessenza.»
Margaret non riusciva a udire ciò che lui diceva. Una ondata di torpore l’aveva via
via pervasa sotto il suo sguardo pericoloso, e ora non aveva neppure più la forza di
desiderare la propria liberazione. Sembrava già legata a lui da catene nascoste.
«Se avete dei poteri, mostrateli» sussurrò, quasi inconsapevole di quelle parole.
Improvvisamente egli allentò l’enorme tensione con cui la tratteneva. Come un
uomo che avesse esercitato tutta la sua potenza per il raggiungimento di uno scopo e
fosse riuscito vittorioso, egli rilassò i muscoli con un fievole sospiro di profonda
stanchezza. Margaret tacque, ma sapeva che qualcosa di orribile stava per accadere. Il
cuore le batteva come un uccello imprigionato, con un frenetico e impotente frullare
d’ali, ma ormai sembrava troppo tardi per tirarsi indietro. Grazie a chissà quale
mistico influsso, le sue parole avevano dato inizio a qualcosa che non poteva più
essere annullato.
Sulla stufa c’era un piccolo vaso di ottone lucidato che conteneva l’acqua
necessaria a conservare la giusta umidità dell’aria. Oliver Haddo mise una mano in
tasca e tirò fuori una scatoletta d’argento. Le diede un colpetto, sorridendo, così come
si fa con una tabacchiera, e l’aprì. Prese una quantità infinitesimale della polvere
azzurra contenuta nella scatoletta e la gettò sull’acqua nel vaso di ottone.
Immediatamente si levò una fiammata vivida e Margaret lanciò un grido di paura.
Oliver si voltò verso di lei con un guizzo e le fece cenno di restare immobile.
Margaret vide che l’acqua aveva preso fuoco. Bruciava con una fiamma brillante e
calda, come se si fosse trattato di comune gas, e mandava anche lo stesso ruggito
secco e cavernoso. Di colpo si spense. Lei si sporse in avanti e vide che il vaso era
vuoto.
L’acqua era stata interamente consumata, quasi si fosse trattato di paglia, e non una
sola goccia era rimasta. Senza capire, si passò una mano sulla fronte.
“Ma l’acqua non può bruciare” mormorò tra sé. Haddo sembrò indovinare i suoi
pensieri, poiché sorrise in modo strano.
«Sapete che non si potrebbe inventare nulla di più distruttivo di questa polvere
azzurra, e che io ne ho a sufficienza per bruciare tutta l’acqua di Parigi? Chi avrebbe
mai immaginato che l’acqua potesse bruciare come fieno?»
Fece una pausa, quasi dimenticando la sua presenza. Osservò con occhi pensierosi
la scatoletta d’argento.