AA.VV. - Al Cinema Con Il Mostro (Ita Libro)

tremula emozione di un essere umano. Era davvero strano e quasi terrificante. Quella
musica era a Margaret vagamente familiare, ma sotto le sue dita ora sembrava
acquistare un sapore esotico che si armonizzava con tutto ciò che le aveva detto quel
pomeriggio. La memoria di quell’uomo era veramente sorprendente. Possedeva un
tatto infinito nell’individuare l’emozione che occupava il cuore di Margaret, e ciò che
egli sceglieva era esattamente ciò che in quell’istante lei esigeva. Poi iniziò a suonare
pezzi che lei non conosceva. Era un tipo di musica che Margaret non aveva mai
ascoltato, barbarica e colma di una lamentosa stranezza che la spinse a immaginare
notti bagnate di luna in luoghi deserti, con palme silenziose nell’aria immobile e
bronzee lontananze. Le sembrò di riconoscere strade strette e tortuose, case bianche
di silenzio con strane ombre lunari e rischiarate all’interno da gialli bagliori, nonché
il tintinnio di strumenti selvaggi e l’aroma acre dei profumi orientali. Era come se
nella sua mente si stesse muovendo una processione di persone che non erano umane
e che tuttavia possedevano un’esistenza misteriosa, come quella dei vampiri. Monna
Lisa e San Giovanni Battista, Bacco e la madre di Maria, sfilarono con movimenti
enigmatici. Ma la figlia di Erodiade sollevò le mani come se volesse, intenta in eterno
in qualche mistico rito, invocare divinità straniere. Il suo viso era pallidissimo e gli
occhi scuri insonni, i gioielli alla sua cintura lampeggiavano di fiamme cupe e le sue
vesti avevano colori da tanto tempo perduti. Il sorriso, nel quale erano tutti i dolori
del mondo e ogni sua malvagità, contemplava il capo esangue del Santo, e con voce
gelida del gelo della morte essa mormorò le parole del poeta:
«Io amo il tuo corpo, Iokanaan! Il tuo corpo è bianco come i gigli di un prato che il
falciatore non ha mai falciato. Il tuo corpo è bianco come le nevi che riposano sulle
montagne di Giudea e scendono nelle vallate. Le rose nel giardino della regina
d’Arabia non sono bianche come il tuo corpo. Né le rose nel giardino della regina
d’Arabia, né il giardino di essenze della regina d’Arabia, né i piedi dell’alba quando
sfiorano le foglie, né il seno della luna quando lei riposa sul seno del mare... Non c’è
nulla al mondo che sia bianco come il tuo corpo. Lascia che tocchi il tuo corpo.»
Oliver Haddo smise di suonare. Nessuno di loro si mosse. Infine Margaret cercò
con uno sforzo di riprendere il controllo di sé.
«Dovrò cominciare a pensare che siete davvero un mago» disse con fare scherzoso.
«Potrei mostrarvi cose molto strane se vi importasse vederle» rispose lui, alzando
di nuovo gli occhi e fissandoli in quelli di Margaret.
«Non penso che riuscirete mai a farmi credere alla filosofia occulta» rise lei.
«Eppure essa ha regnato in Persia con i Magi, ha donato all’India meravigliose
tradizioni, ha civilizzato la Grecia al suono della lira di Orfeo.»
Si fermò dinanzi a Margaret, torreggiante con la sua mole enorme, e nel suo
sguardo c’era un fascino singolare. Sembrava parlare soltanto per nasconderle che
stava esercitando ogni potere in suo possesso.
«Ha celato i primi principi della scienza nei calcoli di Pitagora. Ha fondato imperi
grazie ai suoi oracoli, e alla sua voce i tiranni impallidivano sui loro troni. Ha
governato la mente di alcuni con la curiosità, ha dominato quella di altri con la
paura.»