Concu, Verità per verità - Sardegna Cultura
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Anche ora gli occhi gli si velano di lacrime a Lorenzo,<br />
le trattiene a stento mentre continua a camminare. A<br />
fondo valle, attraversa il letto del torrente ancora in<br />
secca, e risale nella macchia. La nostalgia di Bibi non<br />
l’ha mai abbandonato. Aveva soltanto ventisette anni<br />
quando se n’è andata via all’improvviso - solo a lui ha<br />
avuto il coraggio di spiegare <strong>per</strong>ché - se n’è andata a lavorare<br />
fuori - Non ritornerò più, Lorenzo - e ha mantenuto<br />
la parola: sono nove anni che è andata via e non è<br />
mai ritornata, lasciandolo solo col suo segreto.<br />
La luce del giorno sembra spuntare a fatica attraverso<br />
la coltre di nuvole. Lorenzo lancia una rapida occhiata<br />
verso il cielo e s’affretta. Il cielo è grigio e pare<br />
debba venire giù da un momento all’altro. Lorenzo<br />
continua a risalire il pendio della collina, l’ovile di Pala<br />
Mortis è ancora visibile alle sue spalle, ma lui non si<br />
volta. Prosegue, la macchia si dirada sempre più man<br />
mano che s’avvicina alla sommità della collina, dove,<br />
tra le rocce, querce isolate si stagliano contro il cielo<br />
con la chioma mangiata dal vento. Lui avanza senza<br />
fatica puntando gli scarponi nell’erba; di tanto in tanto,<br />
assesta il fucile in spalla e allora, il pensiero corre<br />
allo schianto del corpo scaraventato a terra dalla fucilata,<br />
alla mano che ancora stringe la catena, alla polvere<br />
impastata col sangue sulla faccia, alla paura negli<br />
occhi di Giommaria Dore.<br />
26<br />
La grande quercia è addossata alla roccia che strapiomba<br />
nel vuoto. Oltre, la valle di Ortachi è una distesa<br />
di campi ingialliti dove, su tutto, svettano le ciminiere<br />
fumanti del petrolchimico. La quercia ha il tronco<br />
annerito dall’ultimo incendio, ma è ancora là che resiste,<br />
è viva: sui rami sono spuntate nuove foglie, anche<br />
su quello più grosso che, prima dell’incendio, nascondeva<br />
la roccia col suo fogliame.<br />
Lorenzo si toglie lo zaino, buttandolo poi ai piedi<br />
dell’albero, e sistema il fucile a tracolla. Scala sicuro la<br />
roccia, aggrappandosi agli spuntoni, sino a raggiungere<br />
il grosso ramo. Smonta il fucile e lo poggia di piatto<br />
tra due rami, s’inginocchia sulla roccia e si china sulla<br />
cavità che si apre nel punto in cui il ramo si biforca dal<br />
tronco. È un buon nascondiglio.<br />
È dentro quella cavità che ha trovato il primo fucile<br />
della sua vita, una doppietta a canne mozze col calcio<br />
segato - aveva tredici anni, ed era rimasto deluso <strong>per</strong>ché<br />
l’arma non funzionava, ma l’ha custodita gelosamente<br />
nella sua stanza, rivelandolo solo a Bibi - e ora, in<br />
quello stesso buco affonda il braccio fin sopra la spalla,<br />
tenendosi al ramo con l’altra mano, e sfila il suo fucile<br />
da caccia. Si solleva e adagia il fucile accanto all’altro,<br />
che afferra <strong>per</strong> le canne e getta nell’incavo con un gesto<br />
rabbioso.<br />
In piedi sulla roccia, Lorenzo ora sembra esitare, si<br />
volta e lo sguardo indugia sui pascoli di Pala Mortis, sul<br />
casolare in cima alla collina di fronte, sulle ultime case<br />
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