Concu, Verità per verità - Sardegna Cultura

puntato nel vuoto. Ansima a bocca aperta, ora, suda,
una vampata di calore gli accende la faccia, gli gonfia gli
occhi che sembrano sul punto di esplodere dalle orbite.
Nell’aria vibra ancora l’eco della fucilata, mentre
nuvole si ammassano rapide contro il cielo. Lorenzo
abbassa il fucile e s’avvicina lentamente a Giommaria
Dore.
Fissa con odio quel corpo accartocciato nella polvere
come un animale: puzza, rantola, la faccia bagnata,
contratta in una smorfia che gli sembra di stupore, ma
è negli occhi sbarrati che gli legge la paura. E mentre lo
guarda, Lorenzo sente la testa scoppiare e il sangue
che pressa nelle orecchie, gli occhi che si riempiono di
lacrime, calde e inaspettate, e con uno scatto rabbioso
gli sferra un calcio alle costole, poi un altro e un altro
ancora, sino a che Giommaria Dore smette di gemere.
Le luci del fuoristrada attraversano il buio sino a illuminare
il muro del capannone alle spalle di Lorenzo.
Lui non guarda più il cadavere di Giommaria Dore: ha
chiuso gli occhi, spossato. Vorrebbe che tutto fosse già
finito, che la rabbia, finalmente, si placasse. Ma non
può fermarsi ora.
Con passo deciso ritorna al cespuglio. Appoggia il
fucile al muretto, afferra lo zaino nascosto tra i rami di
lentischio e torna al cancello. Apre lo zaino, tira fuori
una grossa corda col cappio, e con la punta dello scar-
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pone solleva la testa di Giommaria Dore il tanto che
basta per infilare il cappio. Si china. La corda scivola
sui capelli fradici e sulla nuca bagnata dal sudore: sembra
che non finisca mai di colargli dalla faccia, e il sangue
dal petto. Ha gesti misurati, ora, Lorenzo. Stringe
il cappio e getta un’ultima, fredda occhiata al cadavere,
e rabbrividisce, come se Giommaria Dore fosse ancora
vivo.
Lorenzo si risolleva e passa la corda sopra l’anta del
cancello rimasta chiusa. Esita, ma poi tira la corda con
entrambe le mani, la corda stride contro il metallo, fa
fatica a sollevare il corpo: è pesante Giommaria Dore.
Ma adesso eccolo lì, finito, appeso, sotto la luce dei fari
che gli illuminano la faccia.
Ma non si concede tempo Lorenzo, ora ha fretta, e
dallo zaino prende una piccola bambola. Ne stacca la
testa e la infila nel ferro alla sinistra del cadavere, poi
ne infilza il corpo dall’altra parte.
Prende lo zaino e s’incammina verso il cespuglio. Riprende
il fucile e raccoglie il passamontagna, lo butta
dentro lo zaino con un gesto nervoso. È finita. Mette in
spalla lo zaino insieme al fucile e s’avvia verso il paese
tagliando per l’ovile. Solo dopo aver superato il capannone
si volta indietro. L’odore del lentischio, la bambola
sul cancello, Giommaria Dore: tutto è già lontano.
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