OPUS PISTORUM

Le invenzioni si trovano in cantina. Si tratta perlopiù di pelapatate di nuovo tipo o
di strambi attrezzi dai molteplici usi domestici. L'unica invenzione pratica è un
nuovo tipo di cemento, leggerissimo, che si sfalda e si sbriciola appena lo tocchi.
Nel complesso, una raccolta di ciarpame. Mutzborg è, lui stesso, altrettanto poco
interessante. Non potrò cavar niente, da lui, buono per il mio articolo. Lui però si
prende terribilmente sul serio.
La moglie e la figlia sono molto meglio. La ragazza avrà sì e no diciottenni. La
madre è un po' sotto i quaranta. È lei che ci ha i soldi, mi ha informato Ernest.
Bella e ricca com'è, non riesco a capire come abbia potuto sposare quel pidocchio
barbuto. Forse perché porta le corna con tanta disinvoltura.
Durante la cena tutto fila a puntino. Non si fanno discorsi indiscreti. Cristo, da
quello che m'aveva detto Ernest, m'aspettavo che fra una portata e l'altra ci fosse
un interludio di pompini e seghe. Invece si discorre della situazione politica inter-
nazionale, del clima nell'Italia del sud e delle mirabilia d'America.
Dopo cena comincia lo spasso. Mutzborg confessa, timidamente, che c'è
un'invenzioncella che non ci ha ancora mostrato. Va a pigliare una bottiglia e la
scruta contro luce. Contiene un liquido nerastro, che pare inchiostro. Senonché è
una bevanda di sua invenzione, distillata da elleboro, belladonna, avena, aloe,
cicoria e non so che cos'altro. Senz'altro, ci sarà dentro anche la cantaride — noto
afrodisiaco.
Offre quel suo elisir, a tutti quanti, in bicchierini da rosolio. Il sapore è quello
del whisky di contrabbando all'epoca del proibizionismo, ma più disgustoso.
Mutzborg ci confessa che non s'è mai azzardato finora a berne più di un sorsetto.
Dopo averne tracannato un misurino, si mette subito a cantare. Sua moglie dà
segni di irrequietezza.
Dopo un altro bicchierino per ciascuno, è Ernest che si mette a cantare. La
figlia mi lancia occhiate dolci. Mutzborg esce dalla stanza per andare a prendere
dell'acqua di seltz. Noi nel frattempo ci scoliamo un altro bicchierino.
I piedi e le mani cominciano a ronzarmi. È più che un formicolio. Sento i nervi
tendersi, quando muovo le dita, e vibrare come corde di pianoforte, su note
differenti. I colori della stanza diventano eccessivamente brillanti. Mi stupisce
riscontrare che non sono paralitico. La pelle mi s'è fatta estremamente sensibile.
Tutti sono entusiasti di questa invenzione, compreso Mutzborg. Nel giro di
un'ora, scoliamo l'intera bottiglia. La figlia di Mutzborg è bravissima a mostrarmi
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