OPUS PISTORUM

Parte terza
RUE DE LA SCOPÉE
Arthur ha una fortuna sfacciata. A certe cose non ci crederesti, se non le
vedessi avvenire sotto i tuoi occhi. Andar a passeggio con Arthur è come
acquistare un biglietto per il mondo delle fiabe. Se — in sua compagnia —
incontrassi dei folletti, o degli elfi, la cosa non ti sembrerebbe fuori dell'ordinario.
Lo stesso Arthur non ci s'è ancora abituato, alla sua buona fortuna. Rimane
sorpreso come tutti gli altri, quando gli capita qualcosa di fantastico. Parla delle
sue fortune con l'aria di un prestigiatore che un giorno scoprisse che le sue magie
avvengono da sé, senza alcun trucco da illusionista. Insomma, ci resta sbigottito
come gli altri. Cerca di rendere plausibili le sue avventure, sminuendole. Ma, se
conosci Arthur, tu capisci che quelli che lui cerca di gabellare per fatterelli senza
importanza, in realtà sono episodi che sembrano usciti dalle pagine di un libro di
favole.
Un po' di tempo fa, Ernest aveva per le mani una indiana d'America, una
genuina pellerossa. Costei si trovava a Parigi come insegnante all'Accademia di
disegno. Non ricordo dove Ernest l'avesse incontrata, ma, per un po', giocò con lei
a Gran Capo Cazzoduro. Giura che una notte, ubriaco, le "scotennò" la fica —
gliela rase — con un paio di forbici. Una brava figa — dice — ma il guaio era che
lui, Ernest, non poteva dimenticare ch'era indiana, e lui proviene da uno stato
dove gli unici indiani buoni sono gli indiani morti, quindi aveva paura che lei, la
pellerossa, dissotterrasse la scure di guerra, una sera, e vendicasse su di lui
Cavallo Pazzo. Così alla fine le diede il benservito.
Che gli indiani ci sono, lo sanno tutti; e a Parigi se ne incontrano parecchi.
Quindi, la buona fata di Arthur non avrebbe mai sprecato il suo tempo con
qualcosa di tanto ordinario. Se avesse voluto procurargli un'avventura con una
pellerossa, gliene avrebbe fatto incontrare una che avesse come minimo due
fiche... o qualcosa di altrettanto esoterico.
Arthur e io passeggiamo per rue de l'Estrapade, una sera, ammirando le fiche
e le vetrine, dopo esserci fatti un paio di pernod. Il sole al tramonto rosseggia. È
una sera come le altre e non c'è niente, in Arthur, che denoti ch'egli è sotto in-
72