OPUS PISTORUM

scoparla, senza far la figura della puttana. Lui è un uomo di sani principi morali,
quel bastardo. Non le mette mai le mani addosso. Toots è preoccupata.
A proposito di moralità, Alexandra si è convertita alla fede cattolica. Un prete
va a insegnarle il catechismo tre volte a settimana. Ha sbolognato i figli, Tania e
Peter: li ha mandati in campagna. Mi scrive lettere misticheggianti. Mistica, una
fica simile! Mi vien da ridere. Non le rispondo.
Anna si sente giù. L'incontro per strada. Sta vagando senza mèta. Io pure. Ci
sbronziamo insieme, allora. La voglia di piangere le aumenta. "Hai il marchese?"
le domando. No, il suo guaio è essere donna. Se un uomo provasse quel che prova
lei, farebbe faville, menerebbe alla moglie, si darebbe all'ippica, o che. Ha una
gran smania addosso, non trova requie, e tuttavia lascia passare i giorni, come
sabbia tra le dita, senza far nulla. Né dipinge, né scrive romanzi, né compone
sinfonie! Oh, se solo ci avesse un ufficio, dove recarsi ogni giorno. Se soltanto la
mia vita avesse uno scopo, mi fa.
Una scopata, altro che uno scopo, dico dentro di me, ecco cosa ti ci vuole. Gli
si guasta qualcosa nella testa, alle donne, quando restano prive di uccello troppo
a lungo. "Quand'è l'ultima volta che hai fatto l'amore?" le domando, premuroso.
Oh, l'amore, farlo, lo fa — e pure spesso — ma non come si deve. Non riesce ad
arrivare all'orgasmo, da un po' di tempo in qua. Sarà anche che l'uomo (quello
che la mantiene) non è tanto efficiente, ma può anche darsi che qualcosa in lei s'è
inceppato.
A dirla tutta, la verità — mi confessa — non gode più da quella notte famosa...
a casa mia... quando si spaventò e scappò via tutta nuda. Quella volta prese un
tale spavento, che decise di restare fedele al suo amante ufficiale. Da allora, la
scopa lui solo. Ma il ricordo di quella notte, quando la scopazzammo in tre, a casa
mia, l'ossessiona.
Per cercare di farle coraggio, le infilo una mano sotto la gonna e incomincio ad
accarezzarle le cosce finché lei incomincia a dimenarsi. Allora, istigata da un altro
bicchiere, mi infila le dita sotto la pattuella.
Non ne possiamo più, nessuno dei due, allora prendiamo un taxi per farci
portare da me. È tanta e tale la mia impazienza che, a bordo del taxi, le tiro giù le
mutandine, e lei mi tira fuori Gian Giovedì. Anna però ha paura che il tassista ci
veda. Allora, ubriaca com'è, si acquatta ai miei piedi e si mette a ciucciarmi
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