OPUS PISTORUM

strillo in un grido di danza... Le sue labbra si agitano selvaggiamente...
"Ah!" il grido proviene da molte gole allorché la danza cambia. Ella sta
scopando adesso, scopando una immagine che ha in mente... Sta scopando tutti
noi... Getta il culo avanti e indietro... Ti par quasi di vedere le dita percorrerle il
ventre, le braccia, le anche ancheggianti...
Nessuno, in sala, si muove ora... Rosita mette le mani sui fianchi, girandosi
lentamente, finché non ha fronteggiato ogni tavolino, offrendo la fica a ogni
uomo... Occhi affamati schizzano da facce infiammate da ogni parte... Lei è
accerchiata dalla lussuria... cinta d'assedio... dovunque si volti c'è un paio di
occhi pronti a pigliarla... Arretra compiendo cerchi via via più ristretti finché viene
a trovarsi al centro della pista, girando lentamente su se stessa in punta di piedi.
Ogni uomo che adesso la guarda... essi la vedono dinanzi a loro, che supplica
pietà. Rosita cade lentamente in ginocchio. China la testa e congiunge le mani
come se stesse pregando, con pio fervore, ma invece imita l'atto della fellazio. Poi
si rovescia indietro inarcando la schiena e, seduta sui talloni, espone il nicchio in
tutto il suo splendore. Gli uomini-lupi si mettono a ululare.
Come ride di loro, la cagna! Un riso di scherno la scuote, come un convulso. I
lupi ringhiano. La risata della cagna si fa isterica.
"Lurida bestia!" grida un vecchio, e le sputa sulla pancia. Quello scaracchio
tabaccoso sembra uno schizzo di sperma. Un marinaio le rovescia addosso un
boccale di birra, inondandola. A me si raggricciano le palle. Ma non si rende
conto, 'sta puttana, di cosa sta facendo? Qualcuno, ubriaco, potrebbe ammaz-
zarla di botte. E difatti un tipaccio si alza, rovesciando la sedia, e avanza
barcollando su di lei, con un pugno alzato, quasi brandisse la spada dell'Angelo
vendicatore.
La troia si rialza in piedi. L'omaccio avanza ancora come un orso. Lei gli getta
sul muso lo scialle, poi scappa.
Io non perdo la testa. Mi precipito giù per le scale, per arrivare per primo dalla
megera del guardaroba. Quella capisce sùbito e, intascando i quattrini, mi fa: "La
numero tre, in fondo al corridoio sul retro. È una brava signorina, quella là. Ve-
drà che resterà contento."
Trovo Rosita seduta sul letto, che fuma un sigaro. Ansima ancora. "Lo sapevo
che saresti stato tu," mi dice, e poi soggiunge: "Ci speravo."
Magari dirà così a tutti i clienti. Ma che importa? Allungo una mano verso la
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