OPUS PISTORUM

Domandare a miss Cavendish cosa le andrebbe di fare tra due giorni è come
chiedere a uno che annega che progetti ha per le prossime vacanze. Lei difatti non
risponde. Resta lì come appesa ai nostri cazzi, uno di qua e uno di là. Sembra ap-
punto una naufraga aggrappata a uno scoglio. Fissa il soffitto con lo sguardo
vacuo. Sid si china a lisciarle, benevolo, la fica.
Secondo Arthur dovremmo scoparla un'altra volta ciascuno, "per buon peso".
E anche, dice, per aprir meglio la strada a chi verrà dopo di noi. Eppoi — opina —
la prima è soltanto piacere, la seconda un dovere.
"Cazzo, non vedete come stanno le cose?" dice, e dal tono lo diresti appena
appena ubriaco. "Adesso le abbiamo fatto capire che non deve mai più
stuzzicarci... ma questo non basta. Dobbiamo conciarla in modo che non
stuzzicherà più nessuno, e ciò significa che dobbiamo darle un'altra ripassata...
cazzo, questo lo capirebbe chiunque."
Come sia arrivato a questa conclusione non è tanto chiaro, ma nessuno mette
in dubbio la logica di Arthur.
"E va bene," dice Sid. "Chiavala tu."
Arthur si sgrulla il cazzo. È moscio come un cencio. "Non è che non mi vada,
ma, cristo, sono appena smontato. Datemi un po' di tempo per riprendermi. Vai
tu, Alf."
A queste parole le dita della scozza si serrano veementi intorno al mio
batacchio. È ancora spaventata, por a cocca. John Thursday è di nuovo in berta,
e baldanzoso.
"No... basta..." implora miss Cavendish. Mi fa quasi un po' pena. "Non vi
denuncerò, lo giuro, se non mi fate niente più."
Denunciarci? Oh, questa è bella! La logica femminile è roba da farti
accapponar la pelle, venire le paturnie e le madonne, tutt'assieme. Ma come! Per
giorni e giorni non ha fatto altro, con protervia criminale, che stuzzicare Sid e me,
perfidamente. E adesso crede d'essere magnanima, a non denunciarci. Questo è il
colmo. Quel po' di pena che provavo un momento fa si dilegua d'incanto. E
l'infilzo. Se John Thursday avesse i piedi, solo gli alluci gli spunterebbero fuori.
Fra una stantuffata e l'altra, le elenco i suoi torti, le sue colpe, i vari sotterfugi
da lei escogitati per arraparmi a vuoto: "Questo è per quella volta dello
sciacquone... Questo è per quando mi pregasti di appenderti quei quadri e,
intanto, mi giravi d'intorno in accappatoio... Questo è per il rubinetto che
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