2.Dante Maffia, Prefazione, in Fenicia, sogno di - Giuseppe Limone

Dante Maffia, Prefazione, in Fenicia, sogno di una stella a Nord-
Ovest, Edizioni Lepisma, Roma 2008, pp. 5-18.
Prefazione
di Dante Maffia
Salvatore Quasimodo sosteneva che i filosofi sono “i nemici capitali
della poesia”, naturalmente quando diventano “schedatori fissi del
pensiero”. Se invece il pensiero lo spargono armonicamente e lo distillano
in immagini e in scatti lirici si ha la grande poesia. Si confrontino dante,
Campanella, Leopardi, Luzi, solo per fare qualche nome.
Sono pienamente convinto che il calligrafismo, il descrittivismo,
l’annotazione paesaggistica e l’annotazione psicologica sono elementi
importanti di un testo, ma se non affondano in una visione della vita e nelle
radici profonde dell’essere avremo opere piacevoli, carezzevoli, perfino
ammiccanti, ma incapaci di portarci all’esaltazione totale e allo scontro.
Non si dimentichi che i primi grandi poeti sono stati i presocratici e che
molte fonti della poesia anche contemporanea attingono a Platone e a
Plotino, a Seneca e a Montaigne, a Pascal e a Rousseau.
Ma questi sono discorsi accennati semplicemente per dire che se si
arriva alla poesia dopo lunghi e ponderati studi filosofici è certo che i
risultati saranno considerevoli.
È il caso di Giuseppe Limone che con Fenicia, sogno di un stella a
Nord-Ovest si ripresenta al pubblico dei lettori con la piena consapevolezza
che se vuole trovare la complicità del lettore e la sua comprensione deve
denudarsi, non nascondersi né dietro l’ombra delle parole né dietro la
concettosità né tanto meno dietro la complessità. Il suo deve essere un auto
da fe’ senza sospetti, un bilancio che non esclude nulla, che sia a un tempo
partita doppia della propria esistenza e del tempo in cui viviamo.
Credo che Limone riesca subito a conquistare il lettore, a portarlo
dentro le ragioni obiettive della sua confessione, dentro una ontologia del
possibile che è infinita, che si apre di continuo come matriosche sempre più
piccole e sempre più essenziali. Si osservi che nel corpo vivo del tessuto

poetico s’incrociano, facendo risonanza e vertigine in luoghi diversi e
molteplici dell’itinerario dell’autore, tre temi lirici in una sola parola
evocativa visitata in più chiavi: la Fenicia. La quale si rivela, come in un
progressivo dissigillamento, al tempo stesso: la terra antica dei Fenici centro
di partenza simbolica di una civiltà mediterranea e marinara, altra ed alta,
possibile alternativa sommersa alle tante che si svilupparono di fatto nella
storia del mondo; la figlia del poeta, Fenicia, e il tema della resurrezione,
incarnato nella celebre figura del mito. Non ci si inganni: i tre motivi sono le
tre chiavi musicali di un unico plesso lirico – la catarsi solare del viaggio
come rigenerazione del futuro. Anche le citazioni letterarie nascoste sono
affluenti a questo fiume. Infatti il libro bisogna leggerlo come un unicum e
non come brani sparsi. Limone ne ha progettato fin nei minimi particolari la
scansione e lo sviluppo ed è evidente che è dall’insieme che si attende la
verifica degli esiti.
Per capire comunque la portata del testo è necessario partire dal
titolo che si richiama alla Fenice, uno degli uccelli mitici di cui ci hanno
dato notizia Plutarco ed Erodoto. Pare sia di origine etiopica, di bellezza
eccelsa, longevo, con il potere di consumarsi nella fiamma del fuoco e di
rinascere dalle proprie ceneri.
Sulla Fenice sono stati scritti molti volumi, soprattutto durante il
Medioevo che la considerò simbolo della Resurrezione di Cristo. In tutti i
modi possiamo leggere nel suo mito la resurrezione, l’immortalità e la
rinascita ciclica o, a partire da Origene, il simbolo della volontà di
sopravvivenza, il trionfo della vita sulla morte.
La premessa per dire che questo libro in fondo è una morte totale e
una altrettanto rinascita totale che Giuseppe Limone compie attraversando
“il punto più difficile, / cercando / gli affetti purissimi / e l’innocenza
dell’aquila / irredenta”. Così ha inizio la prima lirica, e dunque il poeta si
presenta privo di qualsiasi remora, affidandosi alla libertà e alla clemenza
del lettore e di se stesso, ricordando, prima a se stesso e poi a noi lettori,
quali siano stati gli elementi determinanti che l’hanno accompagnato per
lungo tempo e che a un certo punto si sono dissolti. Si rivolge direttamente
al signore, Gli ricorda che ha soccorso “i fiori recisi”, “gli alfabeti / plurali
del respiro, / i gigli illesi, / i coriandoli del nome / e dell’onore” per

condurLo sul suo stesso piano, per invitarlo a scendere a patti con la sua
persona e chiederGli la restituzione delle cose perdute.
C’è in questo primo testo la disperazione starei per dire gaudiosa del
proprio percorso che deve servire come moneta e credito da offrire al
Signore per riavere nelle mani il proprio destino di uomo. Limone non
tergiversa, conosce la sua forza interiore, lo slancio con cui ha amato, ha
sofferto, ha goduto, e conosce la malinconia dell’addio, della rottura con
l’equilibrio e l’armonia del mondo. Un palpito ungarettiano si rivolse in
scatto campanellino. Le sofferenza sono un travaglio che deve suscitare
l’interesse di Dio. E per farci sapere fino a che punto Limone è stato uomo
di fede, soprattutto nella poesia, oltre che nella vita , fa ricorso a un nume
tutelare che si chiama Federico Garcia Lorca. Vi fa ricorso addirittura
ricalcandone i moduli espressivi (anche se riportati alla propria dimensione
e al proprio ritmo), ricorrendo a una dovizia di sinestesie che hanno il
bagliore delle lame di Toledo, a cominciare dall’incipit: “Il mio cuore
cavalca un puledro / di lucido sole”, fino alla glorificazione di
quell’arcobaleno che “è un pianoforte all’aria / per le tue dita / luce”.
Un lirismo starei per dire accecante in cui “il pianto rosso
dell’estate” diventa a un tempo malinconia fertile e danza irrequieta che
prelude a qualcosa di straordinario. La Fenice sa attendere, sa divincolarsi
dalle assurdità, dai dolori e trovare l’abbagliante mattino delle nuove albe. Il
poeta altro non è che la Fenice, un unico fiato, un unico fine, un’unica attesa
da cui salterà fuori la nuova strada.
Viene naturalmente da domandarsi se il tu colloquiale a cui i rivolge
Limone sia un astratto interlocutore oppure il suo doppio, o il suo amore
sempre sullo sfondo e sempre pronto a dissolversi nella nebbia del ricordo.
Eppure, anche nella caduta egli non recrimina, non fa la vittima, non si
atteggia a giudice, a moralista. Resta il poeta incantato nella speranza
fenicia e nel grumo irrisolto del dubbio. “Avrei voluto essere il lampo”
spiega l’atteggiamento di tenerezza che ricolma le azioni e i pensieri del
poeta che subito dopo si confessa e dichiara di non avere niente da dare
all’amata, “se non il mio ultimo respiro…. La mia tenerezza invisibile … la
mia attesa inutile … questi occhi, / segnati da fuochi e da morsi”. Il “pulcino
rannicchiato” a questo punto deve ritrovare le braccia della madre e infatti

icorre a lei, proprio nel giorno dei morti, il due novembre, ma
semplicemente per dirle che il pulcino “rannicchiato” è diventato
“sgusciato”.
Mi rendo conto che sto seguendo un itinerario di lettura che fa
sembrare questo libro un piccolo romanzo. In realtà è proprio un romanzo
questo avvicendarsi di ricordi, di incontri, di richieste, di attese, di
promesse, ed Etna è il punto nodale di un intermezzo vissuto come una
rivelazione. Diceva Borges che per capirci meglio, per ritrovare noi stessi a
volte basta soffermare lo sguardo sulle cose e rifletterci proiettando il nostro
doppio e colloquiando. In qualche modo Limone attua questo principio e ne
ricava riflessi abbaglianti che illuminano lo stato d’animo in cui si trova, le
atmosfere vissute in un travaglio che comunque sa sempre sfociare in rivoli
che sgusciano dalle tenaglie dell’esasperazione e della disperazione. In
Limone non c’è lo smarrimento del deserto a cui per esempio ricorsero nella
disperazione Marina Cvetaeva e Josif Brodskij, neanche quando descrive,
con lucida consapevolezza, “la sforza del cosmo che non passa, / come
l’istante che mai si consuma: / come una chiesa vuota / in cui nessuno crede
più, / in cui ramarri sonnecchiano annoiati”.
Limone intreccia, nella sua confessione, momenti di riflessione e
momenti lirici puri, momenti squisitamente narrativi e scavi nel proprio io.
Lo fa con naturalezza, incurante degli effetti psicologici, delle onde sonore
che produrrà, dello strazio che farà nascere nel lettore. Egli vuole il lettore
suo complice autentico e non come un viandante che lo sfiora e perciò non
esita a farci assistere a un colloquio col padre – 2 febbraio, per un
anniversario. A mio padre – in cui le vite s’intrecciano e in cui appare
evidente una visione di mondo tradito. Limone parla addirittura di cilicio e
la parola ci fa comprendere che cosa passa nella sua anima lacerata, nel
subbuglio del suo essere crocifisso all’altare dell’amore e dell’onore. In
Porto invece c’è quasi una nota elegiaca, con accenti civili che spesso
entrano ed escono dalla poesia di questo autore così ricco di sorprese, al
punto che nella successiva poesia ci parla di Dio che è solo a domandarsi
come svegliare i dormienti “domani diversi da come li creò”. Dio non è
forse simile a lui nella solitudine? Anche Dio! E qui la universalità della
poesia di Limone appare in tutto il suo fulgore, in tutta la sua ampiezza, fino

a trovare Lungo un cielo di braci la raffinatezza della contemplazione che
invece erompe in scintille infuocate in 27 dicembre, in cui c’è lo sferragliare
della decomposizione di un dolore senza riparo, e c’è l’isterilirsi di un
magma che deve trovare la sua rapida per uscire senza fare danno. Gli
accenti di Limone squillano come spifferi incandescenti, sbandano. Ma alla
fine ritrovano una ragione d’essere, seppure contaminata dal tripudiare del
male, dalle lacerazioni di un dissesto umano che all’inizio grida e si dibatte.
Ma la sua anima stessa è Fenice che rimonta il dissesto e ritrova il sole.
Dicesti è più ragionata, più pacata. È lirica che cerca il senso non dal
nonsenso, ma ancora una volta dalla meditazione, dal pensiero, dalla
rinuncia intesa come riscatto della verità, come promessa che svela il
mistero della stella.
Questi rapidi accenni che cercano di scandagliare i segreti
impollinati nelle parole di Limone sono appena un barbaglio percepito a
volo di rondine. Nelle poesie di Limone c’è molto di più, è quel sostrato di
filosofia “sfarinata” nei messaggi, diluita in un pulviscolo che irrora di
compostezza e di fermezza ogni verso. Ma teorizzare in maniera decisa a
prefazione di libro così sfolgorante di metafore sarebbe un eccesso che
inficerebbe la lettura. Se vogliamo trovare supporti di carattere filosofico a
questa poesia che gronda umanità e si appella alla discrezione del canto
inteso come risorsa per salvare la persona, non sarà difficile trovare riscontri
nei tanti testi di Limone. Egli ha studiato a lungo e profondamente in che
consiste la centralità dell’uomo, non negli intenti rinascimentali ma in quelli
che sono i fermenti dell’anima a cospetto della degradazione e delle
rivoluzioni vere e fittizie e ne ha tratto convinzioni che andrebbero valutate
alla luce del frastagliamento odierno per misurare quanta parte di irrealtà
circola nelle tesi dei finti filosofi e nelle affermazioni dei politici che hanno
perduto la meta e sbandano in direzioni insensate. Nella poesia di Limone ci
sono le certezze del vivere, c’è l’amore, con e senza la maiuscola, che
determina il cammino e lo rende possibile. Tanto è vero che in Piramidi di
pietra noi sentiamo il peso e lo spessore del tempo e ne avvertiamo la
consistenza feroce, il passo deciso che rende tutto “alti misteri umani
prosciugati”.

Centrale nel libro comunque Nóstos, il ricordo del futuro in cui il
mondo greco e quello contemporaneo acquistano una luminosità inconsueta
e si fanno identità di un divenire eterno che detta le leggi dell’essere e del
non essere, facendo “tutto presente al tempo di chi guarda”.
Una intensità musicale si sprigiona da questo poemetto, una
religiosità foscoliana si alza a dilatare il canto e portarlo in una radura
incontaminata; e quel “papavero redento” diventa davvero ostia consacrata
per una comunione con Dio e con la natura, con ciò che fugge in fretta e si
disperde in pulviscolo luminescente. Non è la promessa della redenzione,
ma qualcosa in più, il ricordo del non accaduto, il tempo frantumato in
estasi, il bisturi che lacera il misterioso palpito di assonanze nascoste nel
diluviare delle idee e delle sensazioni, delle emozioni che spingono
comunque al futuro e dipingono “il tuo cuore d’ali / e le mie mani bucate
dalla felicità”.
E come sempre, Limone sa diradare la temperie addensatasi sul
sistema della felicità perduta, sulla possibilità diventata nodosa e paludosa.
Ed ecco “Venezia sposa”, che si fa specchio del vivere “Forse perché / ha
questo nostro medesimo morire”.
Gli ultimi tre testi, Fenicia, Andrò. Il sole di Möbius, L’ora della
Fenice sono un’apoteosi, un crescendo mozartiano che trascina e specifica
gli intenti umani e filosofici dell’autore oramai avviato al viaggio (il libro, o
come io l’ho chiamato, il romanzo, è un vero e proprio viaggio intorno a se
stesso) che si concluderà con il ritorno all’innocenza di fanciullo. Il quadro è
chiaro, il poeta andrà “verso ovest / a mare aperto ad ali spiegate / dalle risse
dei venti / e non avrò conforto di compagni”. Come potrebbe essere
altrimenti? È da sé, da solo che deve trovare, ritrovare le coordinate del
proprio essere, “avendo l’illusione che il tramonto / sia la prova dell’alba” e
tutto avverrà fuori dalle regole, senza aiuti, senza giuda. Come nell’attimo
prima della morte ogni cosa apparirà nel cuore e le immagini diventeranno
limpide carezze, ogni cosa troverà il suo assetto definitivo. Gli affetti si
comporranno in un ricamo perfetto e il sapore della vita rifluirà grazie alla
presenza inseparabile dei figli, della donna amata, delle sofferenze diventate
calvario superato e medicato dalla poesia.

Tutto il libro ha qualcosa di profetico e di immenso; come se dalla
carne di Giuseppe Limone si sprigionasse un vento caldo che score tra le
parole e le rende cose. Non so quanto la lezione di Heidegger sia entrata
nella visione estetica di Limone: è certo che egli compie uno sforzo enorme
per portare alla sintesi mondi infiniti e mondi che stanno in agguato sullo
sfondo delle possibilità. Il poeta è come vinto costantemente dalla bellezza e
dall’amore e si avverte che la presenza, per esempio, dei due figli, è come
un medicamento salutare per fargli superare le avversità e ridargli vigore.
Naturalmente il “romanzo” non si conclude con nessun commento.
Tutto resta aperto, come il cielo, come le “rosse Fenici / calate in mare per
rigenerare / il perso alfabeto dei respiri, il giorno al sole, / le ceneri e la luce,
le radici e le ali, sempre votate a essere / immortali, /a risorgere da sé”.
In tempi come i nostri di “povere cose” e quasi mai miracolose, per
ricordare Lorenzo Calogero, un libro di questa portata è un atto di fede nella
gioia, nell’amore, nel mondo, nonostante la violenza, i lutti e l’indifferenza.
Dante Maffia