LE DUE TIGRI.pdf - nat russo

Le avevano rizzate fra un vecchio muro, avanzo d'un villaggio, e gli elefanti erano stati fatti
coricare l'un presso l'altro.
Mentre Surama, aiutata da Yanez, preparava la colazione, le nuvole avevano ormai coperto il
cielo, stendendosi sopra la jungla e avanzandosi in direzione del golfo del Bengala.
Cominciava a soffiare ad intervalli un vento ardentissimo, che essiccava rapidamente i vegetali
e le pozze d'acqua, mentre le nuvole si addensavano sempre piú, diventando minacciosissime.
Gli elefanti davano segni di viva agitazione. Barrivano di frequente, scuotevano gli orecchi e
aspiravano fragorosamente l'aria come se non ne avessero mai a sufficienza per riempire i loro
enormi polmoni.
- Mangiamo alla lesta, - disse l'ufficiale che stava osservando il cielo sul limitare della tenda, in
compagnia di Sandokan.
- Il ciclone s'avanza con rapidità spaventevole.
- Resisteranno le nostre tende? - chiese la Tigre della Malesia.
- Se gli elefanti non si muovono, forse.
- Rimarranno tranquilli?
- Ecco quello che ignoro. Io ne ho veduti alcuni venire presi da un terrore improvviso e fuggire
all'impazzata, senza piú obbedire alle grida dei loro guardiani. Vedrete che strage farà il vento di
questi bambú.
In quel momento si udí in lontananza un latrato.
- Punthy che ritorna, - disse Tremal-Naik, precipitandosi fuori dalla tenda. - Il bravo cane
giunge a tempo al rifugio.
- Sarà seguito da Darma? - chiese Sandokan.
- Eccola laggiú che s'avanza con balzi enormi, - disse il signor de Lussac. - Che bestia
intelligente.
- Ed ecco il ciclone che si rovescia su di noi, - disse uno dei due cornac.
Un lampo abbagliante aveva spaccata in due la massa di vapori densi e gravidi di pioggia,
mentre un improvviso colpo di vento, d'una impetuosità straordinaria, spazzava la jungla, facendo
curvare fino a terra i giganteschi bambú e torcendo i rami dei tara e dei pipal.
CAPITOLO XVIII
IL CICLONE
Gli uragani che scoppiano nella grande penisola indostana non hanno ordinariamente che una
durata brevissima, però la loro violenza è tale che noi europei non possiamo farcene un'idea.
Occorrono pochi minuti per devastare delle regioni intere e rovesciare perfino delle città. La
forza del vento è incalcolabile e soli i grossi edifizi vi possono resistere ed i piú colossali alberi
come i pipal ed i fichi delle pagode.
Basta ricordare, per farsene una pallida idea, quello scoppiato nel Bengala nel 1866 che uccise
ventimila bengalesi a Calcutta e centomila nelle pianure costeggianti l'Hugly.
Le persone sorprese nelle vie della città venivano sollevate come piume e sbattute contro le
pareti delle case, i palanchini venivano trasportati in aria assieme alle persone che vi si trovavano
dentro; le capanne della città nera schiantate di colpo, correvano per le campagne.
Il peggio fu quando il ciclone, cambiando direzione, respinse le acque dell'Hugly, che si
rovesciarono sulla città seco trascinando duecento e quaranta navi che si trovavano ancorate lungo il
fiume e che si fracassarono le une contro le altre.
L'enorme massa d'acqua, spinta dal vento, in pochi momenti spazzò via tutti i quartieri poveri
della capitale, trascinando ben lontani gli avanzi, ed atterrò portici, palazzi, colonnati e ponti
riducendo quella opulenta città in un mucchio spaventevole di rovine.
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