vol1 - Pagine Ribelli

illusioni quotidiane da teen-ager. Sparirono in un
colpo, come bolle di sapone.
La città non fu più la stessa, dopo l’esplosione. La
vita è proseguita, certo. Il giorno dopo alcuni treni già
transitavano nella stazione, nei mesi seguenti notizie
sporadiche sui progressi nelle indagini. Poi, li
avrebbero chiamati “depistaggi”. Passarono gli anni,
fu celebrato il processo. I colpevoli furono
condannati… poi assolti… sentenze e contro-ricorsi,
annullamenti. Se chiedete a qualcuno, oggi, chi sono i
colpevoli della strage, nessuno saprà rispondere.
Molti, quasi tutti, hanno dimenticato. Altre bombe
sono scoppiate, poi è arrivato l’11 settembre…
Anch’io avevo dimenticato, intrappolato negli affanni
meschini di una vita dai binari già segnati: una
scrivania sicura, le vacanze al mare, le domeniche allo
stadio. Me ne ricordai solo quando, in un afoso
pomeriggio d’agosto del millenovecentonovanta…
(curioso, non ricordo l’anno esatto, comunque si era
vicini al fatidico duemila), mi ritrovai alla stazione per
accogliere un parente in arrivo da Roma. Nella sala
d’aspetto, nel punto dove scoppiò la bomba, una
lapide nera ricorda i nomi delle vittime, la loro età.
C’è pure un giapponese. Provai a immaginare il
giapponese appena sceso dal treno, con la sua fedele
macchina fotografia a tracolla. Destino bastardo.
Venire dall’altro capo del mondo per morire a
Bologna.
Me ne stavo lì, di fronte alla lapide, a leggere la
sequenza dei nomi sconosciuti, eppure così vicini al
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