vol1 - Pagine Ribelli

1.7 Nato in America
di Alessandro Bertolino
Dal giradischi di mio padre
la voce di Bruce
cantava di alcuni ragazzi:
nati in America, morti lontano.
Nel retro di casa,
in equilibrio sulla bicicletta di Bob,
richiamavo orgoglioso l'attenzione di mia madre.
Poi venne l'undici settembre.
I fazzoletti di mezzo mondo
si riempirono di lacrime.
L'altra metà continuò indisturbata a morire di fame.
Il Presidente,
dalla televisione,
puntò il dito.
Molti di noi partirono convinti.
Anche mio padre, all'aeroporto, pianse.
Mentre l'aereo si alzava
dal paese ferito,
mi tornarono in mente le parole
di quella vecchia canzone.
Ed ora, seduto su un tappeto
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