L'ultima birra e andiamo a casa (forse) (.pdf) - Maurizio Ferrarotti

ingollo una prima, cauta sorsata.
Bleah. E questa sarebbe la bevanda alcolica più antica del mondo? Cristo,
che brutti gusti abbiamo noi umani!
Seconda sorsata, ancor più guardinga della prima. Be’, insomma, sembra
di bere Orzoro frammisto a ghiaccio estratto dai poli di Marte brulicante di
microbi con le antenne e le pistole a raggi, ma non è poi così male… bella
fresca. Mi sa che appena finita questa me ne faccio un’altra.
Così è questa l’ubriachezza. Ogni cosa deformata come nel tunnel degli
specchi al luna-park, compresi i pensieri. Che spasso. Averlo fatto prima,
cazzarola! Sempre a farmi paranoie su paranoie per qualsiasi scoreggia. A
proposito, adesso ne tiro una bella. Prrrr. Tu che cazzo c’hai da guardare?
Problemi, perplessità? Ah, sei crucco. Non capire, nein? Mo’ te ne becchi
un’altra più forte. Prrrrrrrrrr. E col saluto romano se vedemo, Rommel.
Approdo in campeggio alla tenda famigliare neanche io so come. I miei
non ci sono, torneranno tardi da Ravenna con tutta la banda. La testa mi
gira come un frullatore Girmi. “Porca puttana troia, sono proprio ubriaco”
biascico, tentando di accendermi una sigaretta, malfermo sulle zampette di
pollo. “Sbronzo in questa maledetta pineta marittima infestata di zanzare.”
“Se vuoi ti faccio un caffè” bisbiglia qualcuno dalla semioscurità della
veranda di fronte, la tenda di quei bresciani che non riescono mai, dico
mai a pronunciare una frase senza includervi un vocabolo sconcio o una
bestemmia. Dei villani di prima categoria…
“Un bel caffè forte.”
“Come?”
“Sssh, non urlare, diocristo, che è tardi.” Dev’essere la figlia di quegli
ignoranti, Marcella mi sembra che si chiami. È tracagnotta, ma ben dotata
e sempre tutta sculettante nel suo bikini color carta da zucchero; ora però
avrei bisogno di un paio d’occhiali ai raggi infrarossi per apprezzarne le
tette. “Lo vuoi questo caffè o no? Sei ridotto uno straccio. Se i tuoi ti
vedono così ti scomunicano.”
Senti chi parla: la figlia di Belzebù. O di Rasputin, dato l’accento. “Sì…
va bene. Grazie.” Getto la sigaretta a terra senza neppure averla accesa. Se
la fumeranno le formiche sottoterra. Eh eh, ne avranno per un anno intero.
Qualche minuto o secolo dopo mi ritrovo disteso su un materasso ad aria;
Marcella, o per meglio dire la sua formosa silhouette (probabilmente era
destino che il mio sverginamento dovesse avvenire in condizione precarie
di visibilità e stato mentale) incombe su di me. Ho l’inguine allo scoperto.
“Ehi, ma…” protesto debolmente. E il caffè? Non ne sento il gusto in
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