L'ultima birra e andiamo a casa (forse) (.pdf) - Maurizio Ferrarotti

gridare qualcosa dietro di me, ma spallucciai. L’acqua era tiepida e pulita,
perfetta. Strobe-cut.
Aveva smesso di piovere: dopotutto, non può piovere per sempre. Ero
tornato in sintonia con il mondo che gli uomini definiscono reale. Piggy
Paradigmatica e Notebook Swimmer se n’erano andate.
In loro luogo, un’adolescente molto somigliante a Eva Green, la libertina
palliduccia e lentigginosa di The Dreamers. Eva Succedanea era intenta
nella lettura di La strada del Kama-Sutra di Deepak Chopra. Di lì a
qualche attimo fu raggiunta da un ragazzo alto e sottile coi tratti somatici
inconfondibilmente indiani: il suo Bhagwan.
ScaffHal colse quel momento per pronunciare le sue prime parole blasé
della giornata: “Nel 1967, terminato il tour australiano degli Yardbirds,
Jimmy Page se ne scappò in India: dichiarò che voleva ascoltare musica
carnatica. Magari vi fosse tornato, e rimasto per sempre, al termine delle
sessioni di Physical Graffiti.”
Sorridendo sotto i baffi, calai lo sguardo al blocco di memoria cartaceo.
Un altro cambiamento. Sul mio tavolo non c’era più la Guida Ragionevole
al Frastuono, ma I CLASH/Arcana Editrice. Lo attivai.
“Non stare alle regole / non fanno per te è roba da stupidi / E se non lo sai
lo stupido sei tu / Allora stateci voi alle regole pezzi di idioti.”
Sorrisi di nuovo. Il cielo si spalancò in un immenso lago azzurro. “Grazie,
Lester: sei un grande. Stasera berrò un paio di Bud in tuo onore. Facciamo
anche sei.”
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