Gli arcipelaghi - Sardegna Cultura
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puntati sulle costole. Voi che cosa avreste fatto? Che<br />
cosa avreste fatto voi?<br />
Che cosa avrei fatto io? Io, io, io li avrei fatti a pezzetti<br />
con la sola forza del mio odio, loro e i loro maledetti<br />
mitra. Li avrei schiacciati col mio odio. Come<br />
scarafaggi. In polvere. In polvere li avrei ridotti.<br />
Ma sapevo che non era vero, nessuno avrebbe potuto<br />
opporsi. E a che cosa serviva umiliare il ragazzo?<br />
Serviva solo a farmi salire la pressione al punto che le<br />
vene delle tempie me le sentivo prossime a esplodere.<br />
Dopo avergli gridato, dopo averlo scosso come un<br />
fantoccio di stracci, artigliandolo per quelle spallucce<br />
magre che sotto la pressione delle mie dita rivelavano<br />
la loro gracilità femminea, il vento della mia ira cambiò<br />
direzione e la furia per l’insulto si trasformò in una<br />
più chiara consapevolezza della rovina che ci incombeva.<br />
E più forte divenne l’angoscia per la miseria di<br />
quel meschino di figlio che la sorte ci aveva dato. Quel<br />
figlio che avrebbe dovuto essere il nostro sostegno e<br />
che invece sarò io a dover aiutare e proteggere sino a<br />
che una goccia di sangue continuerà a scorrermi nelle<br />
vene. Quel figlio la cui debolezza mi aveva convinto a<br />
vendere il gregge per trasformarci, noi pastori di pecore<br />
brade, in vaccari moderni.<br />
Era per lui, per il suo futuro, che ora, subito, senza<br />
perdere un altro minuto, dovevo mettermi a inseguirli,<br />
i maledetti. Avevano già troppe ore di vantaggio<br />
su di noi e, se non volevo rinunziare a qualunque<br />
speranza, era ora, subito, che dovevo mettermi a inse-<br />
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guirli. Mandai il ragazzo a chiedere aiuto ai vicini, e<br />
mi avviai.<br />
La terra era dura come roccia, dopo tanto vento e siccità,<br />
ma venti vacche e tre cavalli fortunatamente non<br />
possono non lasciare tracce del loro passaggio.<br />
Era uno schifoso periodo di reumatismi. Uno di quei<br />
periodi in cui le mie ossa diventano un mucchio disordinato<br />
di carboni accesi, e non una goccia di sudore<br />
riesce a spremersi da questa pesante carcassa incendiata<br />
in cui si è trasformato il mio corpo.<br />
Dopo che a febbraio si erano sciolte le ultime nevi,<br />
non era caduta una goccia d’umidità sulla terra che<br />
era secca e bruciata dal vento come se anziché dall’inverno<br />
stessimo uscendo da una lunga estate. Le nuvole<br />
passavano alte sopra di noi, ma non davano pioggia<br />
né neve come se non contenessero altro che vento.<br />
Anche quella notte correvano per il cielo nascondendo<br />
e rivelando la luna, e facendo scricchiolare le mie<br />
vecchie ossa quando, per non perdere le tracce, ogni<br />
tanto dovevo smontare da cavallo e camminare a piedi<br />
sino a che non mi accertavo di essere ancora sulla<br />
strada giusta.<br />
Ma anche a costo di morire, a costo di spaccarmi il<br />
cuore, a costo di girare tutta l’isola, avrei dovuto raggiungerli<br />
quei maledetti e riprendermi ciò che era<br />
mio. Le mie venti vacche selezionate. Il frutto di tutta<br />
una vita di fatiche. Ma meglio spaccarlo a loro il cuore,<br />
a quei maledetti che avrei voluto vedere sbranati dai<br />
miei cani.<br />
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