Gli arcipelaghi - Sardegna Cultura

puntati sulle costole. Voi che cosa avreste fatto? Che
cosa avreste fatto voi?
Che cosa avrei fatto io? Io, io, io li avrei fatti a pezzetti
con la sola forza del mio odio, loro e i loro maledetti
mitra. Li avrei schiacciati col mio odio. Come
scarafaggi. In polvere. In polvere li avrei ridotti.
Ma sapevo che non era vero, nessuno avrebbe potuto
opporsi. E a che cosa serviva umiliare il ragazzo?
Serviva solo a farmi salire la pressione al punto che le
vene delle tempie me le sentivo prossime a esplodere.
Dopo avergli gridato, dopo averlo scosso come un
fantoccio di stracci, artigliandolo per quelle spallucce
magre che sotto la pressione delle mie dita rivelavano
la loro gracilità femminea, il vento della mia ira cambiò
direzione e la furia per l’insulto si trasformò in una
più chiara consapevolezza della rovina che ci incombeva.
E più forte divenne l’angoscia per la miseria di
quel meschino di figlio che la sorte ci aveva dato. Quel
figlio che avrebbe dovuto essere il nostro sostegno e
che invece sarò io a dover aiutare e proteggere sino a
che una goccia di sangue continuerà a scorrermi nelle
vene. Quel figlio la cui debolezza mi aveva convinto a
vendere il gregge per trasformarci, noi pastori di pecore
brade, in vaccari moderni.
Era per lui, per il suo futuro, che ora, subito, senza
perdere un altro minuto, dovevo mettermi a inseguirli,
i maledetti. Avevano già troppe ore di vantaggio
su di noi e, se non volevo rinunziare a qualunque
speranza, era ora, subito, che dovevo mettermi a inse-
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guirli. Mandai il ragazzo a chiedere aiuto ai vicini, e
mi avviai.
La terra era dura come roccia, dopo tanto vento e siccità,
ma venti vacche e tre cavalli fortunatamente non
possono non lasciare tracce del loro passaggio.
Era uno schifoso periodo di reumatismi. Uno di quei
periodi in cui le mie ossa diventano un mucchio disordinato
di carboni accesi, e non una goccia di sudore
riesce a spremersi da questa pesante carcassa incendiata
in cui si è trasformato il mio corpo.
Dopo che a febbraio si erano sciolte le ultime nevi,
non era caduta una goccia d’umidità sulla terra che
era secca e bruciata dal vento come se anziché dall’inverno
stessimo uscendo da una lunga estate. Le nuvole
passavano alte sopra di noi, ma non davano pioggia
né neve come se non contenessero altro che vento.
Anche quella notte correvano per il cielo nascondendo
e rivelando la luna, e facendo scricchiolare le mie
vecchie ossa quando, per non perdere le tracce, ogni
tanto dovevo smontare da cavallo e camminare a piedi
sino a che non mi accertavo di essere ancora sulla
strada giusta.
Ma anche a costo di morire, a costo di spaccarmi il
cuore, a costo di girare tutta l’isola, avrei dovuto raggiungerli
quei maledetti e riprendermi ciò che era
mio. Le mie venti vacche selezionate. Il frutto di tutta
una vita di fatiche. Ma meglio spaccarlo a loro il cuore,
a quei maledetti che avrei voluto vedere sbranati dai
miei cani.
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