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Le menzogne sulla prima guerra mondiale. Una poesia e qualche riflessione. Zelanti assessori, col soldo pubblico, ovvero il nostro, distribuiscono a studenti d’ogni ordine e grado pacchetti informativi sulla prima guerra mondiale. Naturalmente, tessendone l’elogio. Perché essa, o meglio la sua mistificazione, è come è noto uno dei pilastri del mito di ITA, una delle sue ragion d’essere. Una guerra di aggressione e non di difesa, costò la vita a 600.000 “italiani”, col solo fine di “liberarne” 400.000, i quali poi tradizionalmente hanno fatto il loro meglio per tornare sotto l’Austria. Certamente, codesti assessori sono pappagal, li bene ammaestrati, dai burattinai di ITA, e ripetono coscienziosamente quanto generazioni di storici asserviti al falso, per due soldi, hanno scritto e riscritto. E allora sono lieto di mandare nella rete, questo strumento insigne di libertà di pensiero, qualche mia cosa sulla prima guerra mondiale. Perché codesti infimi pappagalli sono in realtà dei corvi, degni della fiaba nera di E. A. Poe: non cantano filastrocche, ripetono nenie di morte conquistandosi un posto all’inferno, ma ancor prima tutto il disprezzo di chi, ateo, cattolico, agnostico, la vita umana e il suo supremo rispetto tiene in conto altissimo. Non la tennero in nessun conto coloro che quel massacro osceno condussero. E poi una poesia. La scrissi in occasione della visita del presidente di ITA nella Venetia nel 2004. Si chiamava Ciampi, l’esponente più alto della bassa schiera dei colonizzatori del tempo. Nessuno volle pubblicarla. Ma qui è. Non è una poesia per bambini, e non ne raccomando la lettura a chi ama le liriche fughe, non è L’infinito di Leopardi, insomma: anche se infinito fu il dolore che essa racconta. I tenutari di ITA dal 1915 al 1918 mandarono a morire dei bambini, quella guerra fu un abominevole infanticidio di stato. F. e M. sono due soldati semplici, i nomi si possono prendere tra i tanti Mario, i tanti Federico, che si trovano tra i 600.000 morti italiani per quel massacro privo di ogni senso di coscritti che neanche sapevano per cosa combattevano, che per la vergogna di tutti noi qualcuno ha chiamato “Grande Guerra”. Gli altri F. e M. sono Francesco Baracca, il “bianco airone”, e Manfred von Richtofen, il “barone rosso”. Il primo morì sul Montello, colpito da un proiettile giunto dal suolo. Aveva 30 anni. Il secondo, vicino ad Amiens. Aveva 26 anni. Forse abbattuto da un pilota canadese, forse anch’egli per un proiettile sparato da terra. Avevano sentito parlare l’uno dell’altro e speravano di potersi scontrare in duello. Ricorda da qualche parte l’anziano Elias Canetti, a proposito dell’ebbrezza data dalla comune (per le élite) lettura di Nietzsche, negli anni precedenti la prima guerra mondiale: “Quanti gli individui che Nietzsche ha colmato della voglia del pericolo! Poi i pericoli sono arrivati davvero, e quelli sono miserevolmente crollati”. Questi piloti, provenienti in gran parte dalla cavalleria, amavano mitragliare dall’alto i soldati nemici, si divertivano un mondo in questa caccia. Indubbiamente, fecero grandi stragi in questo modo. L’onore del duello lo riservavano ai loro pari. Non so chi abbia dato loro il nome di eroi. C’è sempre qualche errore all’origine delle peggiori disgrazie. Paolo Bernardini — Quattro piccole scene dalla Grande Guerra I. Pag. 98 di 133
E’ un rivo di orina Di merda. E’ uno strato Di ghiaccio. Il freddo Lo ferma ma non ferma Il suo odore. E’ ghiaccio Striato di sangue, di vomiti Vi scivolano sopra Topi. E’ la trincea. Qui, F., ad esempio Si piega su M. Gli mette Dentro le dita. Lo masturba, in silenzio, piano. Viene. E godono insieme di quel poco Di caldo, un dito su per il culo. Lo sperma tra i pantaloni. Godono Per quel caldo breve, sopra ogni cosa. Il cielo è scuro, piove. M. piange. F., anche. Il tenente poi lancia il grido: “All’assalto!” Gli arti ghiacciati, i piedi a pezzi Ci faranno alzare. Due passi fuori, il vento, la pioggia sul viso Le gambe incerte. Le mani Piagate Innestano la baionetta. Due passi ancora. II. Nulla equivale L’ebbrezza di un volo: Del bianco airone, Di un rosso sparviero Che s’alza rombando Dal suolo. E giunge sopra le vette Sui campi. Sfiora le nubi, le cime Più ardite. Scende e si inebria e risale. F. attende M. M, F. “Come un vespro sulla terra Arda la vostra virtù nel morire, lo Spirito vostro. Altrimenti sarete morti male”. Così parlò il Maestro nostro E noi suoi seguaci spariamo e voliamo. Voliamo, e spariamo. Pag. 99 di 133
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