SECONDA GUERRA MONDIALE - Uni3 Ivrea

«Gradisca, la prego, questo vermut italiano», diceva, e io pensavo a fialette di cianuro
rotte coi denti nel buio di una cella, o sull’auto nera della Gestapo, alla sorte di qualche
camerata del maresciallo, e di altri morti senza storia, tanti morti, ma nel racconto del
maresciallo non c’era né passione né dolore, quei morti erano solo il risultato di errori
strategici, di valutazioni politiche sbagliate, egli si sentiva ancora e sempre maresciallo,
maresciallo fino all’ultimo giorno.
Mi parve prigioniero di se stesso, di un sogno angoscioso di cui non aveva saputo
liberarsi: chiacchierava insistentemente di elmetti di acciaio, elmi col chiedo, elmi con la
svastica, ne parlava con orgoglio, con fierezza. Di quegli elmi se ne vedono ancora,
arrugginiti, nei nostri cimiterini di campagna, messi sopra le croci che ricordano, fra i
morti del paese, certi poveri Hans, o certi poveri Rudolf, venuti a morire in Italia agli
ordini del Führer e del maresciallo Kesselring.
Mi mostrò il suo libro di memorie, c’era una frase sottolineata da un segno di lapis: «La
mia vita è stata ricca, perché piena di preoccupazioni, di lavoro, di responsabilità. Essa è
terminata in un calvario». Non era l’incubo degli sbagli compiuti che lo affliggeva, ma il
senso del prestigio ferito. «In carcere», mi disse, «dovetti incollare sacchetti di carta.
Ero molto bravo, del resto. Pensi: un maresciallo tedesco».
Se ne è andato. Lo hanno vestito con l’alta uniforme, fra le mani il bastone di comando,
il segno della sua gerarchia. Ricordo una sua frase: «Posso affermare di avere sempre
voluto il bene nella mia vita: solo chi non ha mai errato potrà giudicare se io sia sempre
riuscito a conseguirlo». Lo seguivano gli ultimi camerati, i superstiti di un mondo
perduto. Forse nella morte ha ritrovato se stesso, l’immagine di sé che preferiva. «Con
la morte», ha scritto un poeta della sua gente, «tutte le fiamme di collera si spengono».
Tace il rancore, ma il suo nome, affidato all’infinita pietà di Dio, significherà per sempre
un tempo disperato e crudele.
Enzo Biagi
Albert Kesselring, il «soldato di ferro»
Albert Kesselring (nato a Markstedt in Franconia nel 1885, e morto a Bad Nauheim
vicino a Francoforte sul Meno nel 1960) è uno dei pochissimi ufficiali generali tedeschi –
fra gli altri Keitel, Jodl e Warlimont – ad avere assolto senza interruzione incarichi di
altissima responsabilità durante l’intero periodo bellico, tra il 1939 e il 1945.
Artigliere di formazione prende parte alla Prima Guerra Mondiale sul fronte russo già nei
ranghi degli Stati Maggiori, sia divisionali che di corpi d’armata. Subito dopo l’armistizio
è in Baviera, a Norimberga, dove non si lascia smobilitare e collabora alla formazione di
reparti di volontari della cosiddetta «Reichswehr nera».
Entrato nelle file della Reichswehr regolare come comandante di batteria (vi resterà dal
1919 al 1922) viene quindi assegnato al ministero della Guerra come capo del Terzo
Ufficio, addetto cioè alle operazioni. Maggiore nel 1925, tenente colonnello nel 1930,
comanda un gruppo di artiglieria a Dresda dal 1931 al 1933.
A questo punto, la grande svolta che segnerà tutta la sua vita. Hitler ha appena
conquistato il potere, il riarmo sta per assumere carattere pressante e pubblico,
nascono i carri armati, i sommergibili, si riprende l’addestramento della truppa, il
Grande Stato Maggiore e la Scuola di Guerra riacquistano il loro nome e il loro status. E
nasce anche l’aviazione, inutilmente vietata fino allora dal diktat di Versailles. Il grande
artefice è Göring, il tronfio, bonaccione, crudele e attivissimo decorato della Croix pour
le Mérite, l’ultimo comandante della gloriosa squadriglia Richthofen.