SECONDA GUERRA MONDIALE - Uni3 Ivrea

Albert Kesselring, maresciallo fino all’ultimo
Di Kesselring ricordo gli occhi chiari, azzurri, e il sorriso. Sorrideva sempre. Sorrideva
quando, ai comandi di un Messerschmitt, volava sulle grandi pianure russe o nei cieli
d’Inghilterra; sorrideva ispezionando i cannoni sul ponte di Anzio; sorrideva nel campo
di concentramento austriaco dov’era rinchiuso, condannato in attesa dell’esecuzione;
sorrideva dicendomi: «Sono molto malato» e si toccava il petto.
Passeggiavamo, in una tiepida giornata di autunno, tra i fiori un po’ spenti di un
tranquillo, ordinato giardino; il tempo della guerra era lontano. «Che ne pensa, signor
maresciallo, di Hitler?», chiedevo.
«Una grande, una magica personalità», rispondeva sorridendo.
«Che ne pensa, signor maresciallo, di Mussolini?».
«Una grande mente politica» e mi fissava senza ironia.
«Che ne dice dell’Italia?», insistevo.
«Ho ancora molta simpatia per il vostro popolo; Hitler mi diceva sempre, mi scusi, ma è
la verità, che ero troppo onesto per gli italiani; non vi voleva troppo bene, ecco tutto».
«Le piacerebbe ritornare una volta dalle nostre parti?».
«Amo la vostra terra, la bellezza della natura, i monumenti, Roma, Firenze, Venezia… ».
«Anche Venezia?», dicevo io. «Dovrebbe avere di questa città cattiva memoria».
«Per la sentenza? Una sentenza ingiusta, un grave errore giudiziario».
Solo allora, ricordando quei giudici, il motoscafo che, sotto scorta, lo conduceva in tribunale,
faceva freddo, spesso pioveva, ricordando la voce monotona del magistrato che
leggeva: «Il maresciallo Albert Kesselring, colpevole di crimini contro l’umanità, è
condannato a morte», il sorriso del vecchio soldato diventò una specie di smorfia,
scoprii che uno degli occhi chiari, azzurri, era più piccolo, più freddo.
«Che cosa ne pensa degli americani?», insistevo.
«Quando cominciarono la guerra non valevano niente, poi si erano fatti. All’inizio era
come prendersela con dei ragazzini». Sorrideva.
«Io sono un maresciallo tedesco». diceva spesso Kesselring, e raddrizzava il gambo di
un crisantemo, o toccava una foglia, e mi spiegava, sorridendo, che un maresciallo
tedesco tale rimane, bis zum letzten Tag, fino all’ultimo giorno: perché un maresciallo
tedesco non può avere dubbi, Disziplin, disciplina e dovere, non può avere pentimenti,
paure, non può conoscere le nostre debolezze, le umane debolezze; deve sorridere
anche sotto le bordate degli incrociatori, anche quando gli dicono: «La forca ti aspetta».
«Signor maresciallo, che ne pensa di Marzabotto?», dissi ad un tratto, e c’era in me
imbarazzo, direi quasi vergogna.
«Una operazione bellica», rispose tranquillo.
«Mille morti», diss, «sono tanti, anche donne e bambini, soprattutto donne e bambini».
«Sotto le bombe degli anglo-americani sono cadute anche tante donne tedesche e
anche tanti bambini tedeschi. Chi va all’assalto ha il dovere di vincere; dispiace se
anche gli innocenti pagano».
«E dei delitti del Führer, che ne dice?»
«Non tutte le colpe furono sue, era circondato da cattivi consiglieri».
«Andavate d’accordo?».
«Io sono bavarese e lui aveva vissuto a lungo dalle mie parti. Ci capivamo, perché al
momento opportuno, anch’io sapevo battere i pugni».
Noi passeggiavamo, e la guerra sembrava tanto lontana, il maresciallo aveva l’aria
serena di un funzionario in pensione, di un professore in pensione, educato,
compostamente vestito, conversatore non privo di garbo, ospite pieno di attenzioni: