SECONDA GUERRA MONDIALE - Uni3 Ivrea

diventò diverso per me. Questa sì, fu come una rivelazione. Ancora oggi ho davanti agli
occhi quella coppia, evidentemente coniugi, che a braccetto mi venne incontro sul
marciapiede della Budapesterstrasse. Decentemente vestiti, lui con un soprabito nero a
doppio petto e lei con uno marrone, con passo tranquillo ma non lento, sicuri di sé,
dignitosi ma non provocanti, con la testa alta mi passarono vicini. Io non ero in divisa, e
non portavo distintivo alcuno, essi non mi guardarono, ma io non riuscivo più a
cancellare dalla mia mente l’immagine di quelle due persone e mi vergognavo. Mi sono
sentito piccolo, piccolo, quasi come un verme, di fronte a loro che con tale dignità
sopportavano quella vera discriminazione imposta dalla mia gente. La guerra, quella
cosiddetta “totale”, quello stupido e orrendo fenomeno che spero sia, nel creato
universale, limitato alla cosiddetta umanità di questo pianeta, ha fatto e continua a fare
strage, non solo di uomini “in armi”, ma anche di vecchi, di donne, di madri e delle loro
creature in fasce e in grembo.
Io cerco, forse per istinto di conservazione, di non tenere vivi nella mia memoria certi
ricordi. No, non soltanto quello del fatto in cui, nel più disgraziato, nel più vergognoso e
nel più orribile giorno della mia vita, io ebbi parte attiva. Ma anche tutte le altre vicende
vissute personalmente, o imparate dai racconti dei superstiti che, per esempio, hanno
visto i loro cari bruciare vivi. E in parte riesco anche a non tenerli troppo accesi, certi
pensieri, certi episodi che, a mio parere, non sono che frutto di incomprensione, di
invidie, di intolleranza ed infine conseguenze di quell’odio che spesso ad arte viene
inculcato nei cervelli delle masse, pressappoco come faceva Pavlov con i suoi cani dai
riflessi condizionati. Ma quella coppia, quell’incontro fuggevole e casuale della
Budapesterstrasse di Berlino, io lo voglio tenere presente nella mia memoria».
(Da una deposizione di Herbert Kappler, anno 1947.
«Mi trovai costretto ad includere nella lista cinquantasette ebrei. Per ogni ebreo che non
avessi compreso nell’elenco avrei dovuto prendere gente la cui colpevolezza non avrei
potuto dimostrare. oppure ricorrere ai centodieci uomini rastrellati in via Rasella. Si
trattava insomma di provocare il minor male possibile. dato che gli ebrei erano
considerati nostri nemici… Tutti gli ebrei a nostra disposizione avrebbero dovuto essere
deportati in Germania»)
Dico: «Una volta il presidente Heuss mi spiegò che i tedeschi riconoscevano un solo
buon esempio: Schweitzer. C’è qualcuno dei suoi compatrioti che lei ammira?».
«Sono d’accordo col giudizio di Heuss, ma non vedo una figura che vorrei imitare».
«E in che cosa consisteva, signor Kappler, il fascino di Hitler, la sua capacità di
suggestionare?».
«Aveva qualcosa di sinistro e di buono. La definirei, oggi, un’attrazione quasi
demoniaca. Faccio adesso un tentativo per rendermene conto, ma non riesco proprio a
dire in che cosa consisteva questa influenza. L’ho visto diverse volte, ma non gli ho mai
parlato a quattr’occhi».
«E quale parte le toccò nella liberazione di Mussolini al Gran Sasso?».
«Fui io, con pochi uomini, che condussi l’indagine per stabilire dove lo avevano
nascosto, in collaborazione con Skorzeny, il soldato di ventura che era indispensabile
per condurre l’impresa al successo».
«Ci sono trentasei ore della sua vita che hanno deciso tutto».
«Non voglio parlarne. C’è ormai un distacco nel mio intimo. È un fatto che ha segnato la
mia esistenza. Non auguro al peggiore nemico, al nemico più odiato, di trovarsi in quelle
circostanze, nella mia situazione. Ma io so davvero che cosa è l’odio? Se è vero che ch
non sa odiare non è in grado di amare, forse in me non c’è neppure una grande
capacità di affetti. Ma come si può misurare la possibilità di bene?».
(Deposizione di Herbert Kappler sull’attentato di via Rasella.