SECONDA GUERRA MONDIALE - Uni3 Ivrea

già fatto togliere il ritratto del duce. Gli spiegai che da quel momento era il comitato che
comandava, e lui doveva collaborare con noi, e come primo gesto, come prima prova di
conversione, era opportuno che impartisse l’ordine alla Milizia di smetterla di tenerci dietro,
e quei giovanotti avrebbero fatto anche bene a togliersi la camicia nera e i distintivi e le
cimici, come le chiamavamo. Il dottor Guida poteva, saggiamente, per evitare
inconvenienti, incorporarli nell’Esercito. Gli chiedemmo di far presente, con forte urgenza,
al ministero dell’Interno, che c’era una logica conseguenza dei fatti: dovevamo essere tutti
liberati e senza troppe formalità. […]
Il tempo, nell’attesa, passava lentamente, continuava ad arrivare il battello che partiva da
Gaeta e trasportava i rifornimenti, la posta, i giornali: quando doveva sbarcare bestiame
non c’era l’attracco, lo buttavano in acqua, con forti urla lo spingevano alla riva.
Vedemmo arrivare anche una corvetta, che gettò l’ancora in una insenatura. A bordo c’era
Mussolini. Scesero dei funzionari della Sicurezza, e avevano già deciso: lo avrebbero
scaricato lì, ma ad un tratto si imbatterono in un ufficiale tedesco. Chiesero a Guida cosa ci
stava a fare e così seppero che sulla costa c’era una batteria antiaerea, con cento soldati.
Allora pensarono di cambiare rotta. Non tenevano in alcun conto la nostra presenza e il
rischio che comportava. Andammo subito dal direttore per fargli presente il pericolo: ci
disse: “So perché siete venuti. ma state tranquilli. Lo hanno già portato a Ponza”.
Lo misero nella casa dove lui aveva fatto alloggiare Ras Imerù, l’abissino che aveva
guidato le truppe del Negus e che, dopo la sconfitta, rifiutò di sottomettersi. Era un uomo
pieno di dignità, alto, severo, portava un lungo mantello nero.
Mussolini io lo vidi dunque una sola volta: all’arcivescovado di Milano, nell’aprile del 1945.
lui scendeva le scale, io le salivo. Era emaciato. la faccia livida, distrutto. […]
Ed ecco il fausto momento: partì finalmente il primo veliero, ci furono molti abbracci, e
quelli che se ne andavano stavano aggrappati alle sartie per salutarci, e noi eravamo lì sul
molo, quelli sventolavano i fazzoletti, c’era un confinato che aveva portato con sé il
bombardino, lo aveva salvato nelle trincee delle Asturie, nei campi di Vichy, attaccò l’inno
di Mameli e noi ci mettemmo a cantare, con passione, con ira. “va fuori d’Italia”, e quelli
della Wehrmacht, che capivano. ci fissavano cupi. […]
Un giorno il direttore mi mandò a chiamare: “Ho una bella novità per voi. È arrivato un
telegramma che dispone per la vostra liberazione”. “Grazie”, dissi, “Però non me ne vado
finché qui resta uno solo di noi”.
Ma Camilla Ravera, che diede sempre prova di una straordinaria forza morale, Terracini, e
altri, mi convinsero che dovevo partire, per andare a perorare la causa dei detenuti, e così
non diedi pace a Senise, Capo della Polizia, e a Ricci, che era agli Interni, li andavo a
trovare ogni giorno con Bruno Buozzi. Erano restii, avevano nei confronti dei comunisti
paura e odio. Minacciammo uno sciopero generale, e l’argomento lì convinse. Quando
arrivò l’ultimo dì Ventotene, potei andare a trovare mia madre. Era molto vecchia e mi
attendeva. Stava sempre seduta su un muretto che circondava la nostra casa. “Che cosa
fa, signora?” le domandavano. “Aspetto Sandro”, rispondeva. Poi, rientrai nella capitale.
Ero diventato, con Nenni, con Saragat, membro dell’esecutivo del partito, e con Giorgio
Amendola e Bauer facevo parte della Giunta Militare.
Venne l’8 settembre e fui a Porta San Paolo, c’erano anche Longo, Lussu e Vassalli, e gli
ufficiali dei granatieri sparavano e piangevano: “Il re ci ha lasciati, il re ci ha traditi”.
Vittorio Emanuele III e Badoglio fuggivano verso Pescara, i tedeschi si preparavano a
liberare Mussolini, cominciava un’altra triste e lunga storia».
Giancarlo Pajetta