SECONDA GUERRA MONDIALE - Uni3 Ivrea

la tenevano tenacemente nonostante i disperati tentativi dei giapponesi per riprenderne
possesso. Eravamo preoccupati per la sorte di queste unità che si riteneva avessero
quasi completamente esaurite le munizioni e i rifornimenti di viveri.
Dalle stipate e afose stive della nave emersero i fanti da sbarco, coperti di sudore, felici
di essere alfine alla vigilia dell’azione. Servendoci delle grandi reti che pendevano dai
fianchi della nave scendemmo nelle beccheggianti chiatte da sbarco che ci
trasportarono a gruppi ordinati fino alla bianca spiaggia lontana.
Con l’acqua fino alle anche scendemmo a terra, aprendoci un varco tra gli intricati
sbarramenti di filo spinato.
Sembrava un incubo. La piantagione di noci di cocco, un tempo bellissima, che
adornava la graziosa insenatura dove giaceva la spiaggia, era stata lacerata e dilaniata.
Profonde trincee serpeggianti intersecavano il terreno e sull’orlo della giungla si
potevano scorgere a malapena piazzamenti di cannoni mimetizzati, e ricoveri rinforzati
con stuoie giapponesi e sacchetti di sabbia. Sparsi nella piantagione sconvolta,
s’intravedevano i relitti anneriti di velivoli Zero che erano precipitati ed erano stati
divorati dalle fiamme assieme ai loro piloti. La spiaggia era seminata di chiatte da
sbarco e di autocarri nipponici semidistrutti.
Popolavano questa scena di morte fanti da sbarco con le barbe lunghe, e il volto solcato
dalle privazioni, che ci accolsero senza tradire la loro emozione.
Quando scese la notte ci rannicchiammo in buche assai addentro nella piantagione.
Eravamo stanchi e spossati. Era stata comunicata la parola d’ordine e le sentinelle
erano ai loro posti. […]
Poco dopo mezzanotte udimmo l’inquietante ronzio di alcuni aerei nemici e fissammo la
nostra attenzione sulle impalpabili onde sonore che ci giungevano dal cielo. Poi vi fu
silenzio. I piloti avevano spento i motori e gli aerei stavano piombando su di noi.
Improvvisamente sganciarono il loro carico; non bombe ma razzi illuminanti. E
istantaneamente la piantagione fu illuminata da una fantastica luce verde.
Tuttavia l’attacco non ci giunse dal cielo come avevamo previsto, ma dal mare. Lì al
largo, dove le nostre navi, nella mattinata illuminata dal sole, avevano gettato l’ancora
senza cercare di nascondersi, cacciatorpediniere giapponesi stavano ora navigando
silenziosi nella notte. Ancora prima che i loro razzi avessero toccato il suolo, i
giapponesi aprirono il fuoco e le loro artiglierie ruggirono e lacerarono la notte con
lampi ed esplosioni.
Tutto attorno a noi sibilavano i proiettili, esplodendo tra gli alberi e crivellando di
spezzoni il terreno e le buche in cui giacevamo rannicchiati. Le coperte e i ponchos in
cui si erano avvolti gli uomini che tentavano di dormire vennero strappati. Alcuni
proiettili perforanti fischiarono sopra le nostre teste e andarono a cadere sulla pista di
decollo del campo Henderson. Alcuni caddero pericolosamente vicini ai depositi di
munizioni situati a qualche centinaio di metri di distanza. Gli alberi venivano tagliati a
mezzo e potevamo udire le grida degli uomini colpiti dalla micidiale pioggia d’acciaio.
Nella notte risuonava ferma la voce del nostro comandante di battaglione, il tenente
colonnello Puller, che nel rombo del bombardamento ordinava ai suoi uomini di
rimanere quieti e distesi al suolo.
Finalmente tornò la calma. I giapponesi avevano sparato il loro ultimo proiettile e ci
lasciarono attendere ai nostri morti. Nel chiarore lunare il dottor Shuster ed io ci
levammo e ci aggirammo tra gli uomini storditi, cercando di dare aiuto ai feriti.
Ne visitammo e aiutammo quanti più possibile, e, servendoci delle baionette come di
stecche, immobilizzammo braccia e gambe rotte e cercammo di metterli nella più
comoda posizione possibile. L’indomani, alla luce del giorno, sarebbero stati trasportati
all’ospedaletto da campo e nei ricoveri, dove al riparo avrebbero ricevuto delle iniezioni