Il fiume in gennaio - Xos.it

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www.xos.it : 2002 ©© Osvaldo Duilio Rossi : IL FIUME IN GENNAIO : 42 duare i tipi giusti ed acciuffare alla svelta il malloppo. Riaffioravano i ricordi, la tecnica, le regole del taglio di quando nell’Agglomerato toccava avere il sangue freddo e le gambe svelte, oltre ad una buona memoria per infilarsi nei vicoli giusti. Controllava sempre la lama prima di usarla. Premette un bottone e l’affilatura s’illuminò di un rosso vermiglione che lasciava trasparire i riflessi attraverso l’alone di morte che aveva prodotto. Bisognava avere la vista lunga per selezionare la preda da molto lontano, anche due, trecento metri prima di averla a tiro e bisognava capire dove teneva il chip pochi secondi prima di agire. Lo scatto deciso, i muscoli tesi e il polso sciolto, quelli poi erano talenti naturali. Si era sbracato sul marciapiede al fianco di un ristorante giapponese chiuso, con la sciabola in terra, la lama nascosta sotto la coscia e il manico sotto il palmo della mano. Loro andavano e venivano, ignari, in pieno giorno. All’incrocio con Rua Bolivar era spuntato un tipetto tutto tirato, bassino e anche un po’ tarchiatello che andava avanti a petto in fuori, nascosto dietro una camicia bianca a righine bordeaux con le maniche corte; una buffa cravatta di carta gli pendeva dal collo. Doveva appena essere uscito dall’ufficio per la pausa pranzo. Gli brillò in mente: ufficio soldi. Il resto della fauna era per lo più costituita da massaie di ritorno dalla spesa e da marmocchi appena sbucati dalla scuola; non mancavano nemmeno i disperati a bivaccare agli angoli dei marciapiedi. Era lui, quello con la camicia, il tacchino grasso da mettere al forno per Natale. Stava venendo verso di lui, ormai distante trenta metri, Ericko già aveva individuato in quale braccio si portava i soldi. Aspetta che passi oltre, appena più in là, in modo da non essere visto, e balza in piedi stringendo forte il pugno attorno al manico dell’arnese. Traccia una bella curva dal basso verso l’alto, preme il grilletto del laser, potete vedere la curva materializzarsi in una scia rossa, incrocia l’avambraccio di quello e la volta di luce prosegue oltre la capigliatura arruffata. Primo taglio, troppo sotto. Quando il moncherino cade a terra e ruzzola in mezzo al traffico, senza sangue che sgorghi e pure senza troppo dolore, il chip sta ancora addosso all’uomo, l’ha mancato di pochi centimetri. Curva discendente, è il momento di sfruttare la doppia affilatura. La preda si è accorta che gli manca un pezzo, vede le ossa troncate, la carne e il bianco dell’ulna e del radio livellati perfettamente come la superficie di un CD, urla per lo shock, tenta di cadere in terra, non lo fa abbastanza in fretta. Qualcuno per strada si accorge, gridano tutte in coro le donne che portano via i loro frugoletti, si rintanano nei negozi scalpitando; è un lamento odioso. Secondo taglio. Afferra al
www.xos.it : 2002 ©© Osvaldo Duilio Rossi : IL FIUME IN GENNAIO : 43 volo il trancio di avambraccio, ha troncato solo la parte con i soldi. Schizza via di filato fendendo il flusso di macchine in attesa che scatti il verde e svanisce tra la folla. Il sottopassaggio di Rio Sul. Non è il momento di fare i conti, c’è gente appena uscita dal centro commerciale e altri che vogliono entrarci. Donna, vestito elegante, capelli ordinati e mani esili, disabituate alla fatica da diverso tempo. I residui di una rapida scia di laser intrappolati in un breve istante di terrore sono il miglior preludio al taglio. Una porzione di braccio si allontana dal corpo e cade in terra, qualcuno scappa con il bottino in direzione del Cristo Redentore, nei vicoli di Botafogo. Alzare la mano per chiamare un taxi è il più grande errore che possa commettere un turista. La terza amputazione della giornata. Un venditore di cocco che trascina il suo scassato carretto pieno di noci dalle strette vie di Botafogo per arrivare all’Avenida Atlantica e vendere la sua agua dissetante e riequilibrante di ogni funzione intestinale, tutto solo, deve stare attento agli angoli della strada, posti lugubri e sporchi dove si acquattano i male intenzionati per assicurarsi un paio di vie di fuga dopo lo scippo. Questi poveri commercianti che si approfittano della sete di chi soffre il caldo tropicale, stanno particolarmente attenti ai tipi loschi, quelli con la testa reclinata o ficcata in mezzo alle ginocchia oppure quelli che fingono di essere mutilati alle zampe o che canticchiano vecchi motivetti dell’entroterra. Tutta la circospezione con la quale i sudati venditori si trascinano tra le strade di tre quartieri della città – badate bene, alcuni di loro devono attraversare a piedi ben tre quartieri per arrivare al mare – si trasforma presto, dopo poche centinaia di metri percorse a fatica, in nervosismo e paranoia ed iniziano a sbirciare da quegli occhi assonnati per cercare di scovare il primo bastardo che si è messo in testa di portargli via un pezzo o tutto il carretto. Uno di loro adocchia Ericko dal fondo di una viuzza ombrosa, via che ha scelto di percorrere per sedare un po’ il caldo opprimente. Lo vede accoccolato allo spigolo di un edificio con bar e pescheria, sotto il sole a picco senza cappello e senza bottiglia. Subodora lo screzio. Bene, che sia. Passa lemme lemme con la sua camminata afflitta fingendo ingenua distrazione, sente muoversi qualcosa nell’aria, molla il carico, cade a terra, qualcosa fa il contropelo ai suoi capelli corti, estrae l’arma, sente il latte di un paio di noci scrosciare fuori, rotola e spara quasi alla cieca, quasi, perché si è fatto una buona idea della posizione spaziale del suo aggressore. Spara e non sa come è andato il primo colpo. Spara ancora e solo adesso ha indivi-
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