Il fiume in gennaio - Xos.it

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www.xos.it : 2002 ©© Osvaldo Duilio Rossi : IL FIUME IN GENNAIO : 32 possedere un corpo completo ed un fisico sano. Bisognava spingere forte per farcela, bisognava metterci tutta la forza per restare vivi… stare attenti a chi voleva fregarvi… mentre cercavate di fregarli. La vita andava avanti a spinta… non per forza d’inerzia… andava avanti a calci nel culo, di quelli pesanti… non quelli che aiutano… e quante ne aveva prese di zampate nel deretano… pareva che tutto il mondo volesse sfondarglielo a suon di pedate. Cos’altro fare? Qualcosa bisognava pur prendere di quello che offriva la vita. Tutti quei calci lo avevano un po’ abbacchiato, ma c’era ancora tanto davanti. E il padrone di casa? Guardava la OV. Chissà se ne aveva mai presi di calcioni… almeno non li dava… era già qualcosa. Un bagno essenziale, neanche intonacato. C’era la carta per pulirsi... quella dei manifesti… raccattati per strada, staccati dai muri e carichi di colla secca. Lo specchio era tutto sano ma sporco… per guardarci meglio ci passò una mano sopra ma aveva lasciato una traccia di sangue. Non voleva metterci troppo… buttava qualche occhiata veloce ma attenta alla sua faccia ogni volta che si sciacquava con il tubo di gomma. Diavolo se era messo male… e non tanto per le botte. Dopo aver lavato la testa, usò la tazza e uscì salutando il morto. Quello rimase a fissare la proiezione olografica di un quiz, una ballerina nuda faceva le carezze ad un negro che aveva accumulato 650 punti e che, a detta del conduttore gay, era quasi riuscito a diventare campionissimo. Lui schizzò via di filato, a briglia sciolta verso il ponte per prendere un onibus… ci mancava solo la OV ci mancava. Si lasciò sfuggire di poco quello giusto e prese giù a bestemmiare; un prete cattolico impallidì. Non era mai stato sfiorato dall’idea della religione, Ericko… gli sembrava addirittura che a Rio non ci fossero preti, né cattolici, né animisti… o quant’altro… non ricordava di averne mai incrociati per strada, ne era sicuro a metterci le mani nella brace; questa era la prima volta che vedeva un santo in attesa di salire sul bus. Avrebbe voluto dire qualcosa, chiedere spiegazioni… del tipo: perché non c’erano chiese in città, o perché lui non s’era mai accorto di dove stavano. Fece per allungare lo sguardo tutt’intorno… eh no, che cazzo, non ce n’erano. Ma era poi veramente un santo, quello? Aveva visto streghe e macumberas, giudici vudù ed esorcisti, ma i santi col vestito lungo e nero, colletto bianco, quelli sapeva che ci stavano ma mica li aveva mai visti girare; era convinto che se ne stessero sempre rintanati nelle loro chiese imboscate… Eppure, a guardarlo bene in faccia, non si sarebbe detto che fosse santo… ma la divisa quella era: nera col colletto bianco e alto. Magari aveva ammaz-
www.xos.it : 2002 ©© Osvaldo Duilio Rossi : IL FIUME IN GENNAIO : 33 zato il santo e si era fregato la veste, il tipo. Si sentiva scemo, Ericko, a pensare che stava lì impalato alla fermata dell’onibus da un quarto d’ora fissando un prete… e magari quello si crede pure che me lo voglio fare… non è manco bello, è secco secco come un chiodo… mi mette ‘na tristezza, il pretonzolo. E diavolo, era proprio tutta colpa del diluente del Sogno Liquido. Se ne rendeva conto che stava leggermente fuori fase… un po’ intontito dagli effetti della droga… inebetito. Anche per colpa delle botte, forse. Sragionava come un ritardato… aveva cominciato a parlare da solo, con sé stesso. E sì che lo sapeva: il Sogno Liquido faceva impazzire la gente… ci si diventava matti a spararselo da soli. I freni di un mostro grigio fischiarono proprio davanti alle sue orecchie, strinse i denti. Guardò il prete salire sul bus… camminava composto, con tanto di libretto in mano… e teneva una borsa a soffietto sotto l’altro braccio. Ma che era scemo? Se lo squadrò per tutto il viaggio sul ponte: sudava come un matto… aveva un fazzoletto che si passava sempre sulla fronte… si era asciugato sì e no un litro di sudore… la tonaca nera tutta a chiazze… il colletto bianco sporco… e il respiro affannato poi… come quello di un maiale. E manco lo aveva visto mai un maiale, ma si usava dire a quel modo… Decise che non gli fregava più niente del prete e distolse l’occhio… puntò una tipa con la bioporta in evidenza, innestata non proprio al centro della nuca… un vecchio modello, si capiva dal design. Tipica insignificante, avrebbe chiesto cose in cambio, avrebbe voluto e preteso di fare e avere, avrebbe preferito prendere un cavo (e anche se Ericko le avesse dato un laccio per le scarpe lei non ci avrebbe fatto più caso di quanto ne avrebbe fatto bevendo acqua invece che cachaça) e premerlo in fondo da una parte nella sua testa e dall’altra in quella di lui per dire che erano stati (avrebbero potuto stare) insieme. Guardò la striscia della strada… era quasi sparita… cancellata dallo sfrecciare delle macchine. Preferì farsi ipnotizzare dalla monotonia dell’alternarsi del bianco sull’asfalto. Bianco e nero, acceso, spento… uno e zero, uno, zero… uno… zero… bianco… zero… uno, spento… acceso… zero e uno, nero… bianco… zero… uno, spento… acceso… zero e uno, nero… bianco… zero… uno, spento e acceso… zero e uno, nero… uno… zer01010101010101010101010101010101010100101010 010101010101010101010101010101010101010101010101010 101010101010101010101010101010101010101010101010101 010101010101010101010101010101010101010101010101010
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