in sovraccoperta: Elaborazione della Gioconda di ... - Giano Bifronte

un'informazione così importante che la sua protezione era la ragione dell'esistenza stessa della
fratellanza.
«Quando avremo in mano la chiave di volta» disse il Maestro «saremo a un solo passo di distanza
dal nostro obiettivo.»
«Siamo più vicino di quanto lei non pensi. La chiave di volta è qui a Parigi.»
«Parigi? Incredibile. Sembra persino troppo facile.»
Silas riferì gli ultimi avvenimenti della notte; come tutt'e quattro le vittime, negli istanti
precedenti la morte, avessero disperatamente cercato di ricomprarsi la loro vita senza Dio
raccontando il loro segreto. Ciascuno aveva detto a Silas la stessa cosa: che la chiave di volta era
astutamente nascosta in un punto preciso di una delle antiche chiese di Parigi, quella di Saint-
Sulpice.
«Dentro una casa del Signore!» esclamò il Maestro. «Quanto si prendono gioco di noi!»
«Come hanno fatto per secoli.»
Il Maestro tacque, come per godersi appieno il trionfo di quel momento. Infine parlò: «Hai reso
un grande servizio a Dio. Abbiamo atteso per secoli questo momento. Devi recuperare la pietra
per me. Immediatamente. Questa notte stessa. Tu sai qual è la posta».
Silas sapeva che la posta era inestimabile, ma quanto gli chiedeva il Maestro gli pareva
impossibile. «Quella chiesa è una fortezza, soprattutto di notte. Come faccio a entrare?»
Con il tono sicuro di sé delle persone importanti, il Maestro gli spiegò che cosa dovesse fare.
Quando Silas chiuse la comunicazione, la sua pelle fremeva nell'attesa.
"Un'ora" ripeté a se stesso, lieto che il Maestro gli avesse concesso il tempo di fare la necessaria
penitenza, prima di entrare in una casa di Dio. "Devo purgare la mia anima dei peccati di
quest'oggi." I peccati da lui commessi avevano uno scopo santo. Le azioni di guerra contro i nemici
di Dio si effettuavano da secoli. Il perdono era assicurato.
Eppure, come Silas sapeva, l'assoluzione richiedeva un sacrificio.
Dopo avere chiuso gli scuri, si spogliò e si inginocchiò al centro della stanza. Guardando in basso,
osservò il cilicio legato alla coscia. Tutti i veri seguaci della Via portavano quello strumento, una
fascia di cuoio irta di uncini metallici che incidevano la pelle come continuo memento delle
sofferenze di Cristo. Il dolore causato dagli uncini aiutava anche a vincere i desideri della carne.
Sebbene Silas, quel giorno, avesse portato il cilicio per più delle due ore richieste, sapeva che si
trattava di una giornata particolare. Prese la fibbia e la strinse di un foro, serrando i denti
quando gli uncini gli entrarono ancora più profondamente nella carne. Esalando lentamente il fiato,
assaporò il dolore come rito di purificazione.
"Il dolore è buono" sussurrò fra sé, ripetendo le sacre parole di padre Josemaría Escrivàààà, il
Maestro dei Maestri. Anche se Escrivààààà era morto nel 1975, la sua saggezza era
sopravvissuta, le sue parole erano ancora sussurrate da migliaia di servitori fedeli, in tutto il
globo, quando si inginocchiavano per terra ed eseguivano la sacra pratica nota come
"mortificazione corporale".
Silas rivolse ora l'attenzione a una grossa corda annodata, arrotolata con precisione sul
pavimento accanto a lui. La "disciplina". I nodi erano sporchi di sangue rappreso. Ansioso di
giungere alla purificazione attraverso il dolore, Silas recitò una breve preghiera. Poi, afferrata la
corda, chiuse gli occhi e si sferzò con violenza la schiena, in modo da sentire i nodi ferirgli la
pelle. Una seconda sferzata gli lacerò la carne. Poi un'altra e un'altra.
"Castigo corpus meum."
E infine sentì scorrere il sangue