Vazha-Pshavela 150

plantes tressaillirent, la fumée se coucha sur l’herbe couverte de rosée. Maman
poussa un cri et s’effondra. Malheur à moi ! je restai figé sur place. Je voyais
maman rouler, la tête en bas, et laisser sur l’herbe une trace sanglante.
Un jeune garçon surgit de derrière les bouleaux, les pans de sa tchoka
retroussés. « Victoire ! » cria-t-il et courut de toutes ses jambes après maman.
Ma pauvre maman s’efforçait de se relever, mais à chaque tentative ses genoux
pliaient, elle retombait et roulait de nouveau.
Je crus mourir, me décomposer, lorsque le maudit chasseur sortit une dague
affilée et la passa sur la gorge de maman. Le sang jaillit et éclaboussa les arbres.
Malheureux, je voyais tout sans pouvoir intervenir. Et le chasseur de passer sa
dague sur les seins de maman, sur les mamelles qui m’avaient allaité, de vider
son corps.
Il la posa sur ses épaules et s’en fut.
Le cœur me brûlait.
Depuis, je ne suis ni mort, ni vif. Les larmes sont ma seule consolation.
J’adresse ma plainte aux arbres, à la montagne et aux rochers, je pleure sur l’eau
et sur l’herbe. Mais maman ne renaît pas, je ne la reverrai plus. Me voici orphelin.
Qui se rendra maître de moi, qui teindra ses mains de mon sang ?
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Traduction Gaston Bouatchidzé
(Traduction parue dans la revue Missives, 1998,
numéro spécial consacré à la littérature géorgienne.
Texte revu et corrigé, novembre 2011)