Demeure_de_paroles_extrait

Demeure de paroles
Suite poétique

a E Cunchiglie a
Chants pour rien et de nulle part, suivi de
Ce qui murmure au bord du temps, P. Ottavy
Kairos, S. Valentini – Terre intérieure, M.-M. Leandri
Fugue. Pulsations, A. Graziani. Aquarelles de B. Filippi
Une larme bouleverse la nuit, M.-J. Vinciguerra
In cor di Cirnu, Puesie (1990-2010), C. Piroddi
Insulaires, suivi de Vestiges, Poèmes (1980-1983), J. Biancarelli
Tandu scrivu, J.-Y. Acquaviva
Vaghjimi spizzati, A. Di Meglio
Cumpità u ghjornu, R. Alice Branco
In e dite, Ghj. Thiers
L’apparition, Y. Goulm, I. Celnikier
Un lieu de quatre vents – Una vita nova, A. Nidzgorski, F.-X. Renucci
Aretta bianca, Ghj. Thiers
La Halte blanche, Ghj. Thiers
Pustiati – Ancia Notturni, Ghj. Biancarelli
Migraturi, A. Di Meglio
Volu di Cennari, J. Pont (catalanu, tradottu da F. M. Durazzo)
U Sarcofagu di i baddatadori, E. Batur (turcu, tradottu da Ghj. Thiers)
Isolomania, D. Katunaric (cruatu, tradottu da Ghj. Thiers è M. A.Versini)
Chjarasgia rossa è Pavimentu biancu, M. Al Masri (arabu, tradottu da Ghj. Thiers)
Mimoria di a Notti, S. Cesari
Parichji Dimonia, M. Biancarelli
Intensità, C. De Brito (purtughesu, tradottu da D. Verdoni)
Finitarri, F. M. Durazzo
L’Île mère, F. Giustiniani
Marines sauvages, M.-J. Vinciguerra
L’Arcubalenu, P. Gattaceca
Versu cantarecciu, Ghj. Fusina
D’oghje sì, d’odiu nò, Ghj. Biancarelli, A. Di Meglio,
Ghj. Ghj. Franchi, Ghj. Fusina, P. Gattaceca, Ghj. T. Rocchi,
L. Santucci, Ghj. Thiers

JACQUES RENUCCII
Demeure
de paroles
Suite poétique
a E Cunchiglie a

Là où nous élisons demeure, nous cultivons les plantes vivaces et récoltons
les morts.
Mahmoud Darwich

La mémoire sait où mordre,
même si elle m’habille pauvrement.
9
Quelle est cette demeure
qui, en modeste assise,
m’impose de ne parler que de moi,
plus par dénuement que par principe ?
Je me préoccupe des mots qui s’éloignent,
faisant place à l’arbitraire d’un monde observable :
la lumière y viendrait des croyances,
des paradis irréparables où l’on ne sait plus
rassembler des murailles éparses.

Les légendes recèlent des pièges,
même quand le soleil se lève
sur les protocoles de l’expression exacte…
Je le sais, mais j’accepte d’y souscrire,
au cœur de ce trouble les nimbant
en lisière des passants
dont le parcours est jalonné de stèles
qui n’ont que leur propre ombre à consoler.
Pourquoi un jour
avoir migré vers ces escarpements,
qui me rappellent à mes interrogations ?
Et où suis-je dans l’accomplissement du lieu
dont les stigmates resserrent les lignes
que l’on piétine sur le chemin de l’éveil ?

C’est la saturation de l’indicible
qui soumet mes silences
où affleurait jadis, bouche douce,
la langue de l’être.
En vain renaissent les plantes qui rassurent le cœur,
en vain la rivière soupèse ses galets…
Mais l’haleine des vents du renouveau
occupe les vivants - et j’en fais partie.
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Cela me force à insister,
depuis le seuil de ma demeure
au piédestal de nuit profonde.
Elle s’est tue,
et sa diction dont on se souvient
se ressent de son origine :
dressée à partir du chaos alentour,
avec pierre sur pierre
comme seule combinaison de misère,
elle ne doit sa majesté
qu’à sa prépondérance,
à son avidité d’intégrer le silence.
Cela pour ne faire lire l’avenir
qu’à la surface du seul lexique

où fleurissaient les jours,
ces vocables insulaires marqués
par l’inquiétude de trop dire.
Sans me parler de dieux absents,
elle est rivière où coule le calme,
ombrage dans le vent,
paysage où l'âme ne creuse plus,
visage fatigué de ses miroirs qui reflètent
la diversité en dispersion.
Elle feint de me perdre sur des chemins oubliés,
mais me reprend à travers ma fatigue
élargie de cendres - restes des révoltes consumées
dans l’indifférence de ceux
au nom de qui ces révoltes étaient nées.

Fallait-il renouer avec des prophéties obscures,
l’âge du chant friable
me rendant jubilant de nouveaux pouvoirs
ou plus conciliant
avec les mystères cognant d’ailes
dont l’écho se débat
à la recherche d’une amplitude stable ?
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La montagne hégémonique
a enfanté ma demeure
en lame de hache étrusque ;
elle l’a fichée sur l’arête centrale,
telle une une réponse imparfaite,
une vertèbre supplémentaire
entaillée de rêves arides
qui voudraient tout apprendre
du versant non bâti.

Perchée sur des réminiscences inamicales,
des servitudes fabriquées
à l’origine pour le meilleur,
c’est elle qui explique à mes yeux
l’avance que ces rêves ont prise,
ou comment s’extirper de la nuit,
des aubes qu’elle rend à jamais mensongères
et de leurs vieux règnes.
Adolescente au sourire de salive,
la construction s’est arrêtée à mi-pente
dans les premières assises du Monte Renosu
et, au hasard de ses fatigues,
elle a mûri en consolidant son accroche
d’existante tenace brouillée d’âmes mortes.
Avec l’ange qui la cale du talon,
ne permettant même pas au temps de dévaler.

Me voici sur le seuil avec le coffret des reliques,
celui des racines comme raison d’être,
qu’un bouleversement du sol
aurait fait surgir,
et je me sais incapable d’en extraire du sens.
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Je veux décrire son envahissement par l’ange,
celui de l’avant-dernière halte,
et c’est comme si je griffais la terre répétitive.
Pourtant, avec le souffle frais
d’un cœur dévoué à me prêter son éloquence,
à m’offrir une renaissance intelligible,
le printemps décline ses joies précoces,
un défi aux traces d'habitude
que les coups de froid rendent aléatoire.