DECAMERON_2022_INT_ extrait

Décaméron 2022

À quelles conditions pourrait-on faire remonter le cours
de l’expérience et valoriser « l’art du récit » qui fait son
miel du réel qui se dérobe au rationalisme moderne ?
Il faut des conditions politiques et sociales spécifiques,
pour que la parole circule, que le récit se raconte, que
l’histoire s’éprouve en se transmettant sans jamais
prétendre se livrer dans sa totale vérité. […]
C’est cette parole partagée dans la pluralité des êtres, et
des cultures, qui permet la création d’un monde commun
sans lequel le « désert » croît.
Roland Gori, Un monde sans esprit.
La fabrique des terrorismes, 2017, p. 192

Josiane Alessandrini • Marianghjula
Antonetti-Orsoni • Dominique
Appietto • Jean-Pierre Arrio • Lucia
Arrio • Nathalia Art • Julien Bal •
Aurélia Bastiani • Anne Benedetti •
Dominique Bighelli • Lucie Bonnefons
• Carine Bonnel • Michel
Bouchy • Alice Boulloud • Cathy
Campana • Jeanette Carbuccia •
Sylvie Casalta • Raphaël Cavallero
• Nicole Chayne Salini • Juliette
Coulombel • Paul Dalmas-
Alfonsi • Ghyslaine Degrave • Fabien
C. Drossor • Stella Emmanuelli •
Anthony Francisci • Charlie Galibert
• Florian Galinat • Dominique
Gaudin • Yves Goulm • Lucile
Graziani • F. D. Guerrazzi • Jean-
Michel Guiart • Christiane Guidoni

• Claire Le Boucher • Niellu Leca •
Pierre Lieutaud • Sacha Longau •
Claire Loyon • Jean-Michel Mancini
• Agnès Marin • Claude Marmounier
• Diane Mauzy • Gérard
Maynadié • Patricia Meunier •
Jacques Mondoloni • Jocelyne
Normand • Jean-Louis Ozsvath •
Annick Paoli • Juliette Paoli • Nadine
Paoli Grimal • Doria Pazzoni •
Jacques Peronne • Elisabeta Petrescu •
Jean-Louis Pieraggi • Sylvette Pietri
Couderc • Vannina Pintrel-Beretti
• Jean Rabaté • Marie-Catherine
Raffali • Yves Rebouillat • Renata
• Louis Reynier • Valérie Sandri •
Joëlle Sansonetti • Nicole Santarelli
• Dominique Taddei • Paule Tomi •
Pablo Trevisi • Les écoliers de Corte

L’édito des éditos
Le jeu du mot
Au début, nous nous étions dit que proposer des thèmes ça faisait sérieux pour
un blog collaboratif. Alors on en proposait. Il nous fallait trouver ce qui ce qui pouvait
(r)éveiller l’envie d’écrire chez tous ceux qui viendraient se balader entre les billets postés
sur le blog. Un brin d’émotion, un brin d’évocation, une dose de mystère et une invitation
à s’engouffrer dans l’espace ouvert et voilà, le « thème » était là. Et il suscitait en effet
des désirs, parfois beaucoup, parfois moins. C’était curieux à observer. Des thèmes très
inspirés n’inspiraient rien et d’autres trouvés comme on cueille une fleur dans un champ
(pourquoi celle-ci et pas une autre ?) étaient repris en nombre, parfois des mois après.
Pourquoi ? Je ne saurais pas vraiment le dire, sauf à enfoncer quelques portes ouvertes.
Écrire sur un thème, c’est s’emparer des mots d’un autre et jouer perso sa petite
musique, son petit solo. Comme au jazz la trompette reprend les phrases du piano ou de
la guitare et rajoute les siennes.
Parce que quelque part, le chjam’ è rispondi (« Appelle-moi que je réponde ! ») nous
est jeu essentiel. Nous avons besoin de répondre à des questions… Mais c’est une sociabilité
ouverte. Ce n’est pas répondre à l’interrogatoire. C’est chanter à la cantonade sur
un air saisi à la volée en croisant quelqu’un qui sifflotait. Loin d’une réponse scolaire à
une question creuse, c’est la liberté prise de reprendre, de tordre, de retourner l’argument,
voire de botter en touche ou même carrément de divaguer. C’est un jeu d’intelligences
partagées. Une tentative de connivence…
Un mot suffit donc à éveiller l’imaginaire ou les souvenirs, car ils attendent dans le
fond la moindre occasion.
Si je dis « bicyclette », chacun sent l’histoire venir à lui : celle de son premier vélo, de
son premier élan « sans les petites roues », l’air vif sur ses joues, la peur de tomber, l’envie
à mourir du « vélo rouge, là, avec les rétros et les freins, dans la vitrine », la déception
de voir partir les autres sans vous au bout de la route en quelques secondes et quelques
coups de pédale, l’effroi d’avoir perdu sur la route un ami proche…
L’émotion de toutes les histoires est la substance même du mot. Anodin, galvaudé,
creux, moche… flamboyant, excitant, imagé, musical, n’importe quel mot porte des
centaines d’histoires. Il suffit de le lancer comme un défi et l’on vous répondra !
C’est pourquoi nous passons le mot. C’est un jeu entre nous.
Le jeu du mot est ici chez lui.
[édito du mois de septembre 2022]

NP
UNE ANNÉE
À RÊVER…
(POÉSIES)

Léon-Charles Canniccioni,
Lavandières au bord de l’Asco.

Marianghjula Antonetti-Orsoni
Maghjine
Corre lindu u fiume è risplende sott’à sole
Miru l’acqua parte ver di u mare
È pò tandu cum’è in tempu di fole
Venenu maghjine di lavandare.
Daretu à l’alzu una frasca di machjone
Vecu à zia Risaetta tende panni
L’avia vista falà cù u sumere di Petr’Antone
Chì ùn pudia andà à pedi per via di l’anni.
Vecu un’ombra daretu à lu pentone
Ghjunghje a donna cù a cova, in un ame
Vene à fà a bucata di u so famiglione.
Daretu à l’alzu ùn ci hè più nimu mi si pare
Solu u ventulellu face trimà lu frundame
È lu fiume corre lindu ver di u mare.
13

DÉCAMÉRON 2022
Dominique Appietto
Prends ma main
Prends ma main, faisons l’école buissonnière
Partons à travers champs, brisons les barrières
Suspendons ce temps qui ne saurait revenir
Arrêtons l’horloge pour mieux se souvenir.
Prends ma main, oublions les maux et les drames
Chassons en nos cœurs tous ces vagues à l’âme
Qui perturbent nos têtes et nuisent au bonheur
Je sais tes attentes, tu redoutes mes peurs.
Prends ma main, découvrons ensemble le chemin
Qu’il nous conduise et nous préserve sereins
La route sera sinueuse, subtile
À la mesure de nos rêves fertiles.
Mais tu prendras ma main, je serai ton guide
Dans cet art d’aimer que défendait Ovide
L’amour se conjugue en pleine liberté
Égalité, sans en être déconcertés !
14

UNE ANNÉE À RÊVER... (POÉSIES)
Le phare dans la lumière du crépuscule
Appelle le marin pour le dernier retour
La mer a cédé tout est calme alentour
Les voiles flottent dans le jour qui bascule
Le dernier retour
Sur la grève dans le demi-jour, elle attend
L’océan règne, déconcertant, perfide
Elle sait tous ses envoûtements, elle s’en défend
Son regard se noie dans cet horizon vide
Soudain dans le lointain, une ombre se dessine
Son reflet se dilue dans l’heure qui s’incline
Le cœur n’ose y songer, elle se raisonne
L’émotion afflue dans son sang qui bouillonne
Les yeux perdus dans ces affres assassines
Elle l’aperçoit enfin, la voile déployée
Sa silhouette dans le soleil détachée
Figée comme un trait à l’encre de Chine
15

DÉCAMÉRON 2022
Julien Bal
Nos vingt doigts tour à tour
Pendant que l’autre parle
Désembuent vingt tracés
Sur le blanc de la vitre
Février nous élime
L’émail luit nos deux bouches
Reflétant vers chacun les reproches de l’autre
Ta lèvre aussi qui brille après une tirade
J’y vois que mon reflet répond pour ne rien dire
Comme aussi sur le ballon gris
En forme de 32
Gonflé en août
Pour ton anniv
Resté pendu depuis
À notre plafond blême
On s’y voit à l’envers
Reflétés de plus haut
(On m’y voit m’expliquer).
Les bananes plantain
Au pied du radiateur
Pour les mûrir un peu
Les remarqueras-tu
En allant te laver ?
16

UNE ANNÉE À RÊVER... (POÉSIES)
Ma ligne rêche de bises buveuses
Pourrait encore laper
Le long de l’arête brumeuse
De ton épaule douchée
Qui d’instinct fait un cercle
Pour s’écarter.
Ombres d’élans
S’en allant à raison
D’un par jour
Putain con.
Draps qu’on plie à deux
Quand même sans bien s’y prendre
L’éclat de rire monté
Des voisins du dessous.
L’angle du drap plié
Un long cheveu le longe
En demi-cercle
Rictus vinaigrés
Qu’on s’adresse.
L’ombre du bras
Se décourage cesse
La trace de feutre au mur
Reste rien n’y fait
Le trait de la ligne
Le trait vert de la ligne.
17

DÉCAMÉRON 2022
Il pleut sur le gazon du stade
L’immeuble en face
Coupe en deux ses démarcations blanches
La vitre est gouttelée.
La fin de soi en l’autre
Sans descendance
Que de longs tant pis tièdes
Hurlés dans l’eau du bain
Froidie :
Miel infect
Qui ne part pas ce deuil
Colle aux pouces et aux feuilles
Aussi banal qu’un train vidé
Par l’arrêt qu’il vient de faire.
C’est raté ; lourdement raté ; évidemment raté ; faudra-t-il regretter
Ce temps
Non
Bien sûr
Que non
Mais comment repenser
Et puis
Ressouvenir ce temps
Quand inutilement février nous
Élimera,
Encore
Une autre fois, ailleurs
Et quelqu’un d’autre aussi
Les vingt doigts sur la vitre.
18

UNE ANNÉE À RÊVER... (POÉSIES)
Michel Bouchy
Dépendance
Quand le corps affligé ne peut masquer sa peine
Qu’il se voûte et se tord en silence se traîne
Faut-il se résigner abandonner la scène
L’image dégradée deviendrait-elle obscène
Les gestes quotidiens ne servent qu’à survivre
Les forces diminuent faut-il fermer le livre
Se contenter d’hiver et supporter son givre
Croire encore au printemps aux parfums qui enivrent
Le handicap est là il a poussé la porte
S’est invité sans bruit intrus en quelque sorte
Puis petit à petit s’est révélé escorte
Présence continue désormais qu’on supporte
D’apparence bénigne sans douleur accablante
Le mal fait son chemin parodie affligeante
Le mouvement se perd la raideur est pesante
Marcher devient épreuve plus dure sera la pente
Mais cette déficience altérant l’existence
Génère une autre peine bien plus avilissante
Finie l’autonomie voici la dépendance
La personne se meurt la vie devient tourmente
Quel douloureux état que d’être à la merci
Que d’être condamné à devoir dire merci
Que de chercher dans l’ombre l’espoir d’une éclaircie
De n’y trouver que grain pour un ciel obscurci
Ajaccio, le 4 janvier 2022
19

DÉCAMÉRON 2022
Jeanette Carbuccia
Aujourd’hui je prends note
Le message est clair pour mon esprit
Ma voie est tracée par un autre
Toujours on me vole ma vie
Je résiste et m’accroche
À tous mes rêves et mes envies
Je ne suis pas une sacoche
Que l’on déplace sans mon avis
Cornecul
Moi je l’écris et je le hurle la vie ne vaut d’être vécue
Que si l’on est soi-même et non un cornecul
Moi je l’écris et je le hurle on ne me prendra jamais plus
Ni ma vie ni mon âme et surtout pas mon cul
Moi j’aime écrire en images
Et aussi peindre de mille couleurs
Oublier tout ce laminage
Offrir au monde tout mon cœur
Pour mon malheur le partage
A disparu de nos valeurs
Je reste prise en otage
Car de la vie il y a des voleurs
20

UNE ANNÉE À RÊVER... (POÉSIES)
Moi je l’écris et je le hurle la vie ne vaut d’être vécue
Que si l’on est soi-même et non un cornecul
Moi je l’écris et je le hurle on ne me prendra jamais plus
Ni ma vie ni mon âme et surtout pas mon cul
Mais je garde confiance
Car mon destin est tout tracé
Malgré toute la violence
Que toute ma vie j’ai traversée
Je le dis en conscience
L’issue de notre destinée
Peut être une belle récompense
Si on l’a soi-même menée
Moi je l’écris et je le hurle la vie ne vaut d’être vécue
Que si l’on est soi-même et non un cornecul
Moi je l’écris et je le hurle on ne me prendra jamais plus
Ni ma vie ni mon âme et surtout pas mon cul
21