J'attends le numéro 64

ALAIN
DIOT • FOCUS
ON L’A EU BU !
On a eu les jeux olympiques sataniques chez
les nippons toujours aussi fripons, avec les premiers
de la classe et leurs médailles, comme des
vaches et leurs sonnailles, qui regardent, tout
fiers, la larme à l’œil, plein d’orgueil, ou le sourire
aux lèvres, pleins de fièvre, monter le drapeau
tout là-haut, pendant qu’on leur dégaine
à tue-tête ces rengaines apologétiques et bêtement
patriotiques qui poussent à la consommation
frénétique de barbituriques si on veut
rester conscient que derrière tous ces gens bien
contents, et même devant, il y a tous ceux qui se
font, bien au chaud, de l’argent sur leur dos. Et
puis, bien sûr, on a eu les paralympiques, quand
çà rigole ou quand çà pique, ou des gens certes
magnifiques se font la nique, niquedouille, et où
çà se dérouille la quenouille à se foutre en loque
pour se mettre dans les fouilles toutes ces breloques
de cinoque. Ça interloque !
Pendant ce temps là, pour l’oseille, à Marseille,
y’a la marijuana, la coco, l’héro, etc., qui vous font
des dégâts et les canailles qui se tiraillent à kalachnikovs
raccourcies au point que les mères de
famille marries n’osent plus que leurs petits chéris
jouent aux billes à l’envi. Mais Macron l’a dit,
le pognon n’ira plus à la corruption ! Et les spécialistes
de la récupération, inscrits depuis longtemps
sur les listes, rigolent à gorge déployée en
suivant à la piste les picaillons dorés qui font des
bonds pour finir dans les poches sans fond de
leurs pantalons pour encore se les faire en or, les
bonbons, en se foutant pas mal de la population
locale qui prend encore cher sur le bocal ! Peuchère,
on est vert !
Et on a eu aussi le Messi ! Si si ! Et à Paris ! Oui
oui ! Saint Germain, priez pour nous, pour que les
supporters qui vitupèrent, à l’endroit ou à l’envers,
s’envoient en l’air sans nous mettre l’enfer à
la sortie des vestiaires, à nous qui n’en avons rien
à faire de leur folie de malappris. Ça exaspère !
Et on aura peut-être pour toujours notre grand
amour pathétique, Zemmour le Magnifique !
Alors là, on en reste baba ! C’est qu’il roucoule,
ce maboul, accroché comme une moule à son
petit rocher de notoriété pour bavasser des billevesées
à longueur de journée, ce petit cynique
pathétique qui fait son cirque de gugusse sur les
montagnes russes, ce ridicule corpuscule avec
des bidules dans les pustules, des bulles dans les
vestibules, des tarentules dans les globules, lui
qui se dore la pilule en se prenant sans scrupule
pour Hercule ! Et Marine fait grise mine depuis
que ce guignol se fout dans ses guiboles à lui
faire danser la carmagnole, elle qui n’est pas folle
de ce genre de fariboles. Sans oublier, manque
de pot, Phillipot ou Asselineau, les rois des barjos
! Ça pourrait être rigolo s’ils ne venaient pas
nous jouer du pipeau à tirelarigot et nous casser
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