Yves Goulm-Galerie de portraits

Le poète maudit
Un mauvais vent, compère froid, commère pluie, griffent de gerçures le visage du marcheur
s’immisçant sous ses maigres guenilles jusque la peau, proie de prédilection pour les
morsures des éléments redevables de rien à personne.
Il va, son malheur en bandoulière, par le lacis noir des ruelles désertes vers les quartiers
rebuts retrouver sa grise soupente des combles aux vieilles tuiles déchaussées sous un toit
d'immeuble éprouvé.
Mains dans les poches percées d'un vieux froc élimé, pieds trempés de godillots troués,
l'estomac aux talons – la vache enragée est une pitance peu nourrissante – la tête
enflammée d'une vilaine fièvre, grelottant, le réprouvé ne songe, au prix de sa santé, qu'à
préserver des dégoulinades pluvieuses un petit carnet tenu serré contre sa cuisse gauche. En
l'enfance fleurie il contenait des rêveries, à l'adulte meurtri c’est une litanie de cauchemars.
Il se souvient : en contrebas de la maison, dans la prairie, il s'extasiait aux promesses des
fleurs papillonnées, des chapeaux champignons chapiteaux de gnomes, chants d'oiseaux aux
cimes majestueuses d’arbres cabanes, petits animaux sautillant, vol air libre libellule, les
gouters pain d’épices, les livres de conte...
Les plantes ont viré carnivores, amanites vénéneuses, les oiseaux mauvais augure, les
branches des gibets, sur le règne animal règnent les factions de cafards, blattes, mites et
poux. Ses sensations du monde ont noirci, mythes oxydés dents cariées aux rages d’infinies
douleurs, au fur à mesure qu'il démêle la pelote du réel révélé par l'entremise suspecte des
mots. Et les livres…
C'est une chose de voir sous la crasse le factice des faux ongles peints, une autre cette
incapacité à s'empêcher d'écrire cette vision, de lâcher ses dernières pièces aux arrhes
usurières d'un imprimeur de tracts qu'il consente une plaquette d'à peine sa trentaine de
feuilles.
La plupart de ces natures taciturnes se sacrifiant aux révélations, recevant salaire d’une
musculeuse volée de bois vert et, en guise de logement de fonction, une turne des dernières
bauges à coupe-gorge, dénégations, dénonciations, quolibets. Par quelle malédiction, ces
êtres indispensables, sont-ils frappés, pauvres réprouvés, sensibilité fleur de peau, pour ainsi
se saboter la vie à dénouer les pelotes ?
Demain, épuisé, affamé, il sillonnera la ville sans relâche, de librairie en librairie, proposer un
dépôt à 50% de deux ou trois exemplaires du recueil. Une acceptera, lui avançant trois sous,
deux d'accord pour le dépôt-vente ; les autres argueront un sincère regret mais, manque de
place, ouh la la les offices, ouh la pression des distributeurs... Sortant, les bouquins qu'il
verra trôner en vitrine lui flanqueront un nouveau sale coup de gourdin sur la tronche. Une
vilaine envie de meurtre...