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Le contre la montre dure le temps d’une année scolaire. Je
me lève chaque matin pour aller m’amuser avec mes copains. L’école
me désintéresse. Seul compte le foot de midi, les sorties entres
copains et les caresses de celle qui me fait tourner la tête.
« Maman, ils disent que tu vas mourir ».
J’étais agenouillé pour la première fois de ma vie.
Agenouillé contre le ventre ou elle m’avait porté. Je refusais
d’admettre, de croire. Un moment solitaire où je craquais. Moi, le
petit gars qui ne voulait pas accepter la maladie d’une mère.
S’agenouiller une première fois au creux de son corps et une
deuxième fois par cette nuit d’été très sombre dont je ne garde que
des images sourdes, veille d’un anniversaire funèbre. Je
m’agenouille, pourquoi ? Pour essayer de s’en remettre ? S’en
remettre à quelque chose d’autre, une force supérieure qui pourrait
me rendre ma maman, me la rendre ? La religion ? On s’y remet, elle
ne restitue rien. L’égalité ? Bullshit. La maladie ne respecte rien. Elle
me l’a dit directement dans les yeux.
« Tu es ce que tu as vécu avant d’être ce que tu vas devenir.
Il te faut accepter cette dualité du passé comme à jamais derrière toi
et pour toujours intrinsèque à ce que tu es et deviendras ». Violette
Morisseau. La violence est aux abois. Tapi dans l’ombre, l’animal
féroce reste focalisé. L’être suprême, s’il devait exister, se douterait
sûrement que tous les morts injustement lui souhaite ce qu’il peut y-
avoir de pire.
A treize ans, j’allais perdre à l’infini la femme qui m’avait
donné la vie.
Quatrième Édition | 71