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dehors. La voix de papa est teintée de douleur. Il y a quelque chose qu’il ne me dit pas, je peux l’entendre. Il finit par se racler la gorge. « Simon… ton frère a dit à l’équipe médicale que tu as aussi des pensées suicidaires… Il se fait du souci pour toi. Les docteurs veulent savoir… Est-ce que tout va bien » ? Quatrième Édition | 69
Maman Il était 9h du soir, et comme tous les mercredis, je rentrais de l’entraînement affamé. Plutôt que de m’attendre sereinement dans le salon devant notre feuilleton habituel, maman était couché du côté droit de son grand lit. Elle ne parvenait plus à respirer. L’ambulance. Les secours l’emportent. La porte se referme. En baillant, je vide mon sac de foot humide dans la bassine prévue à cet égard. Tant pis pour l’épisode de ce soir. Je m’attable. Après avoir terminé mon dîner, je me ressers du fromage. Le lendemain, à l’école, dans la cour de récréation, j’ai mis deux petits ponts, je me suis caché dans les toilettes pour pouvoir éviter la queue de la cantine, j’ai regardé mon âge sous leurs verres en plastique, puis je suis arrivé en cours de maths avec quelques minutes de retard, tout penaud et encore transpirant de mes péripéties. Nous avions gagné notre match, j’étais joyeux. Les effusions de couleurs virevoltaient dans le ciel qui fêtait cette victoire. Un sentiment d’une douceur infinie me parcourait depuis la voûte plantaire jusqu’au sommet du crâne. C’était comme ça, être vivant : des moments fugaces qui durent le temps d’une respiration profonde et apaisée. On ferme les yeux et ça fait du bien. Pourtant le chemin emprunté par papa ne ressemble nullement à celui que nous avons l’habitude de côtoyer. Il finit par annoncer doucement « on fait un détour pour aller voir maman à l’hôpital ». Parc André Citroën. Illuminé. Souffle froid. Entrée bousculée, regards désespérés. Ils sont confinés là, les malades. L’odeur m’agrippe. Ascenseur. 5 ème étage. Murs ternes, nuit tout à fait tombée, atmosphère pesante. J’entrais le dernier dans cette chambre d’hôpital. Elle était là, à l’horizontale. Ils me regardaient. Avec douceur, elle me demande de m’asseoir. La nouvelle, tragique et pâle. « Je suis malade ». Ce n’était malheureusement pas le majestueux élan vocal de Dalida. C’était les caprices d’une réalité assassine. Assis à son chevet, dos à eux, je fixe le mur avec intensité. La colère m’envahit. J’entends lentement démarrer le tic-tac intérieur de cette angoisse violente, ce besoin d’agir qui ferait sauter des cadenas et clouera des bouches. Mon silence parle. « Tu dois être fatigué. Tu as beaucoup joué aujourd’hui ». 70 | DUMAS de DEMAIN
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Entretien avec un auteur : Camille
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certains de ces pistes sont contrad
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Facebook le fait très bien. L’im
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