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que l’on débite devant les idioties que les gens nous crachent à la
figure, parce que tu en es tout simplement incapable et que ne rien
pouvoir changer serait une déchirure si forte pour ton esprit que tu en
souffrirais, et pour elle ce serait intolérable. Pourtant elle le sait,
Oneida. Elle sait que tu as envie de sentir l’odeur de sa peau et de ses
cheveux, de t’abandonner dans ses bras, parce que ma petite sœur a
toujours eu un sixième sens pour ce genre de choses. C’est pour cela
qu’elle ne se révolte plus, quand tu l’abandonnes pour passer une
soirée au bras de l’archétype de la gente masculine, ou deux, ou trois,
qui sont aussi bête que méchant les uns que les autres et dont tu
oublies le nom et l’existence le lendemain, dans les vapes du gin que
tu bois et du refus de qui tu es véritablement. Elle balance
simplement son dernier billet de dix sur la table du café pour payer ce
qu’ils ont consommé goulûment puis prend la fuite, son sac Chanel
rose sous le bras.
Mais cette fois-ci, quelque chose d’irrésistible et
d’indomptable l’a possédée, elle a senti le peu de fierté individualiste
qu’elle conservait en elle précieusement prendre le contrôle de ses
pas, de ses lèvres fines. Elle commença à chuchoter, elle écourta
davantage ses pas, quinze ou vingt centimètres, à la coiffeuse du
salon grunge de Belleville sur lequel son choix s’était arrêté. De la
même façon que ça a été la fin d’Oneida, c’était la fin de la Margaux
que tu connaissais ; celle sage et silencieuse, et heureuse d’être ainsi.
Elle n’a pas regretté au son sourd du ciseau qui faisait tomber au sol
les mèches brunes de sa bourgeoisie correcte et obéissante. Elle n’a
pas songé aux Ombres, assis dans leur château de la forêt de
Fontainebleau ou dirigeant leur empire crémier de Brie, eux qui
auraient à coup sûr secoué leurs têtes devant la fin regrettable de la
dignité royale de leur fille, devant la fin de ses longs cheveux lisses et
brillants, entretenus avec soin trois-cent-soixante-cinq jours par an
pour atteindre la perfection et rivaliser avec les petites filles des
écoles privées de la ville.
Rien ne pouvait gâcher l’instant rempli de fierté qu’était
l’aperçu du reflet dans la glace, juste après la chute de la dernière
mèche et le rinçage de la dernière goutte de teinture bleu ciel,
l’instant de pure satisfaction avec soi-même qu’était le sentiment
d’être parfaitement véritable. Rien, même ton air déçu quand tu l’as
aperçue, le lendemain, et que tu l’as fixé, les yeux exorbités, avant de
lâcher, « on dirait une gouine » en appuyant sur chaque mot d’un air
62 | DUMAS de DEMAIN