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Alexandre Marsan ou
l'étrange histoire de Cyril
Vassikoff
Philippe Ducourneau
Oeuvre publiée sous licence
En lecture libre sur Atramenta.net
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Rencontre de Cyril Vassikoff
Cyril Vassikoff était un jeune homme bien singulier. D'origine
slave, il avait perdu ses parents dans un accident de voiture, quelques
années avant notre rencontre, et il s'était installé peu après dans notre
ville, où il vivait modestement du petit pécule qu'il avait hérité.
C'était un jeune homme de 23 ans, maigre et sec, toujours habillé
à la diable, et qui mettait rarement le nez dehors. Dans son quartier,
on ne l'apercevait qu'à de brefs intervalles, quand il sortait faire ses
courses pour la semaine. Le reste du temps, Cyril Vassikoff, le
passait enfermé chez lui à couvrir d'une main fébrile des pages et des
pages d'écriture au long desquelles se déroulaient des aventures plus
bizarres les unes que les autres.
Sans doute, Cyril Vassikoff espérait-il devenir un jour un grand
maître du fantastique et, en attendant son heure de gloire, il vivait
dans le plus grand isolement, comme mû par son propre univers.
Jamais je n'aurais connu ce garçon étrange et solitaire sans la
curieuse habitude qu'il avait de passer une partie de ses dimanches
après-midi dans le cimetière de notre ville.
En tant que gardien, sa présence régulière dans ce lieu n'avait pas
manqué de m'intriguer, car je le rencontrais toujours en des endroits
différents et jamais je ne l'avais vu se recueillir sur une tombe.
Plusieurs fois, alors que je faisais ma ronde ou que j'entretenais les
allées, j'avais été frappé de l'intérêt qu'il portait aux inscriptions
mortuaires, allant même jusqu'à coller son nez sur une stèle pour
déchiffrer une épitaphe à demi rongée par le temps.
Un dimanche, l'ayant surpris à gratter la mousse qui masquait une
inscription mortuaire, je décidai d'intervenir et l'apostrophai
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vivement. Je savais pertinemment qu'il n'essayait pas de profaner une
sépulture, mais je fis semblant de me méprendre sur ses intentions
afin de connaître la raison de son comportement.
En m'apercevant, Cyril Vassikoff arbora l'air penaud d'un enfant
pris en faute et bredouilla quelques mots d'excuse maladroits.
Lorsque je lui demandai quel besoin il avait de déchiffrer ainsi les
tombes de gens qui lui étaient inconnus, il me répondit avec fort
mauvaise grâce qu'il était écrivain et qu'il venait chercher dans le
cimetière des noms pour ses personnages.
- Si vous avez besoin de noms lui dis-je, pourquoi ne prenez-vous
pas un annuaire téléphonique au lieu de vous donner tout ce mal ?
Cyril Vassikoff marqua d'abord un silence gêné. Visiblement, il
n'avait guère envie de poursuivre la conversation, mais choqué par
ma remarque, et désireux sans doute de mettre fin à cette situation, il
finit par sortir de sa réserve et me répondit d'un air indigné :
- Un annuaire téléphonique, vous n'y pensez pas ! Je ne vois pas
quelle inspiration je pourrai trouver dans une liste interminable de
noms énumérés dans l'ordre alphabétique. En fait, ce ne sont pas
seulement les noms qui m'intéressent, mais les destins. Vous qui
passez tant de temps dans ce cimetière, vous devez bien avoir
constaté que quelques mots gravés sur une tombe racontent parfois
toute une histoire. N'avez-vous pas remarqué par exemple comment
l'amour et la mort sont souvent intimement mêlés ? Combien de fois
n'ai-je pas vu deux êtres se retrouver à bref intervalle sous un même
pied de terre. Regardez tous ces tombeaux et vous verrez des êtres
inconsolables rejoindre dans la mort ceux qu'ils ont perdu. Or, vous
voyez, moi c'est cela que je recherche. Des noms qui parlent à mon
imagination, des noms qui me frappent et qui m'inspirent tout un
destin.
- Et vous en avez découvert beaucoup dans ce cimetière,
m'enquis-je d'un air amusé ?
- Oh beaucoup non. Mais dimanche dernier par exemple, j'en ai
trouvé un intéressant. C'était sur une très vieille tombe, non loin d'ici.
Il y avait écrit :
" Loetitia Laura the beloved wife of Sir John Chester, died
September 2nd 1859, aged 22 years".*
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Loetitia Laura ! Quel nom plein de romantisme, non, vous ne
trouvez pas ? En tous cas, moi j'en ferai l'un des personnages de mon
prochain récit.
- Et quel genre de récits écrivez-vous, lui demandai-je ? Si j'en
crois votre source d'inspiration, ça doit être plutôt macabre, non ?
- C'est vrai que la mort me fascine, admit-il. Depuis la disparition
de mes parents, c'est un peu comme si je flirtais avec elle. Mais dans
mes récits, elle nourrit l'élément fantastique et n'est pas forcément
tragique.
- Eh bien bonne chance dans vos recherches, conclus-je, mais
prenez garde à ne pas détériorer les tombes.
- Soyez sans crainte, me lança-t-il et, gêné sans doute par mon
intervention, il abandonna presque immédiatement ses recherches et
quitta le cimetière.
Nous étions au tout début de l'année 1967 et l'hiver, en ce mois de
janvier, était particulièrement rigoureux. Il fallait être une peu fou,
pensais-je, pour se promener dans un cimetière par un froid pareil
sans avoir rien de mieux à y faire. Mais après tout, à chacun son
plaisir.
* Loetitia Laura l'épouse aimée de Sir John Chester, est morte le
2 septembre 1859, à l'âge de22 ans
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Alexandre Marsan
Le dimanche suivant, en fin d'après-midi, alors que je quittais ma
maisonnette pour aller nettoyer les abords du cimetière, j'aperçus la
silhouette sombre et élancée de Cyril Vassikoff passer au loin dans
une allée. Le personnage m'intriguait singulièrement et je fus un
instant tenté d'aller prendre de ses nouvelles, mais sachant son
naturel peu communicatif, je me retins et continuai de vaquer à mes
occupations. Fut-ce le fait du hasard ou bien avait-il sciemment fait
en sorte que nous nous rencontrions, toujours est-il que nous nous
retrouvâmes face à face dans la même allée. Après les salutations
d'usage, je lui demandai si il avait fini par trouver des personnages
intéressants pour ses histoires. Il m'avoua alors, l'air confus, qu'il
n'avait pas fait attention à l'endroit où se trouvait la sépulture repérée
le dimanche précédent et qu'il n'arrivait plus à la retrouver. Amusé, je
me proposai de l'aider et le conduisis jusqu'à l'emplacement où nous
nous étions rencontrés pour la première fois. J'eus même la
gentillesse de lui proposer la binette que j'avais emportée avec moi,
pour qu'il puisse enlever plus facilement la mousse qui gênait sa
lecture.
- Je vous la confie, lui dis-je. Vous n'aurez qu'à me la rapporter
chez moi quand vous aurez terminé votre besogne.
Il n'y avait pas cinq minutes que j'avais regagné ma demeure
lorsque j'entendis frapper des petits coups précipités à ma porte.
C'était Cyril Vassikoff qui revenait me voir, le nez rouge de froid,
mais le regard brillant d'une excitation qu'il ne parvenait pas à
contenir.
- Alors, vous avez déniché quelque chose d'intéressant lui
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demandai-je ?
- Oui, regardez ce que j'ai trouvé, s'écria-t-il. Et il me montra la
page d'un calepin sur laquelle il avait griffonné d'une écriture hachée
par le froid les mots suivants :
Ici repose
Alexandre Marsan
décédé le 12 février 1927
dans sa vingt-troisième année.
Lorsque j'eus fini de lire, il m'interrogea du regard et, ne me
trouvant sans doute pas assez enthousiaste à son goût, il ajouta :
- Alexandre Marsan, vous ne trouvez pas que c'est un nom
épatant ! Ah je sentais bien que j'allais faire une découverte lorsque
vous m'avez interrompu l'autre fois. Il faut dire qu'il était bien caché.
L'inscription avait presque disparu sous un amas fongueux.
- Et que lui trouvez-vous donc de si extraordinaire ?
- Eh bien voyez-vous, il n'y a pas que le nom qui m'intéresse.
C'était encore un jeune homme quand il est mort, et à en croire la
date, 1927, il n'est pas mort à la guerre, ce qui serait commun.
Moi, je m'imagine un destin tragique et je le vois très bien mourir
de désespoir ou de chagrin. Peut-être un suicide. En tout cas, je lui
donnerai une mort violente, qui frappe, comme son nom.
- Si ça se trouve, il est tout bonnement mort de maladie, ne pus-je
m'empêcher de remarquer. Mais si j'étais vous, je me préoccuperais
un peu plus des vivants, car il se pourrait bien qu'ils n'apprécient pas
vos emprunts et qu'ils vous causent un jour des ennuis. Après tout, il
y a tout juste quarante ans que cet Alexandre Marsan est mort et il se
pourrait qu'il ait encore de la famille dans notre ville.
- Mais je ne fais rien de mal ! s'exclama-t-il d'un air indigné.
- De votre point de vue non, mais mettez vous un peu à la place de
la famille du défunt. Vous aimeriez, vous, que quelqu'un s'empare de
votre nom et s'en serve dans une histoire ? Un nom est quelque chose
d'intime et votre manière d'en déposséder les morts pourrait bien être
ressentie par leurs descendants comme un acte sacrilège ou
irrespectueux .
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- Oh, ne dites pas ça, s'exclama-t-il, effrayé. Je ne fais
qu'emprunter des noms aux morts pour donner vie à mes personnages
selon mon imagination. Ce n'est pas un vol.
Cyril Vassikoff était visiblement troublé. Son visage, qui faisait
songer à celui d'un jeune page médiéval, avec ses longs cheveux
blonds tombant raide jusqu'aux épaules, s'était contracté sous l'effet
d'une intense réflexion et avait perdu toute douceur. Je m'efforçai de
le rassurer de mon mieux.
- Allons, plaisanté-je, il n'y a pas de quoi en faire toute une
histoire ! Vous pourrez toujours au besoin transformer légèrement les
noms pour que personne ne puisse y redire.
Il resta un instant songeur puis me répondit en soupirant :
- Là n'est pas le problème. Ce ne sont pas tant les vivants que je
crains mais les morts. Je n'avais jamais pensé que mes emprunts
pussent porter préjudice à quiconque.
- En ce cas, c'est que vos histoires vous montent à la tête lui
rétorquai-je. Et si vous êtes si superstitieux, tenez-vous en à mon
premier conseil : utilisez des annuaires téléphoniques. C'est
certainement plus prosaïque mais du moins sans aucun danger.
Ce fut sur ses paroles empreintes d'une certaine ironie que
s'acheva notre deuxième rencontre.
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L'histoire d'Alexandre Marsan
Le dimanche suivant, Cyril Vassikoff revint au cimetière et en
arpenta les allées comme à son habitude, mais sans paraître être à la
recherche de nouveaux noms. Il semblait préoccupé et marchait à
grandes enjambées, les mains profondément enfouies dans les poches
de son long paletot.
Bien que conscient de m'être montré un peu rude avec lui lors de
notre dernière rencontre, je ne pus m'empêcher d'aller à ses devants,
curieux de savoir ce que les morts de mon cimetière avaient bien pu
inspirer à cet étrange personnage. Il m'accueillit d'abord avec sa
réserve coutumière mais je crus cependant déceler en lui comme un
vague malaise et peut-être même une envie de se confier.
Visiblement, il avait encore à l'esprit ma petite remontrance, car il ne
répondait à mes questions que de façon évasive, comme s'il craignait
en m'en disant trop de provoquer mes sarcasmes. Je crus néanmoins
comprendre qu'il ne maîtrisait plus vraiment son histoire et que ses
personnages lui échappaient. Afin de creuser un peu la chose, je lui
demandai :
- La dernière fois que nous nous sommes vus, vous m'aviez parlé
d'une belle mort pour votre héros. L'avez-vous déjà imaginée ?
- Finalement, je ne suis pas certain que je le ferai mourir, me
répondit-il, un peu gêné. Et, voyant mon expression d'étonnement, il
s'empressa d'ajouter :
- Je lui laisserai peut-être vivre plusieurs aventures. Il vient juste
de faire la connaissance de Loetitia Laura et tous deux filent
maintenant le parfait amour. Au fond, plaisanta-t-il, c'est bien normal,
ils sont tous deux du même âge et ils étaient presque voisins de
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tombe.
- Comment ? m'étonnai-je, vous m'aviez pourtant dit que ce n'était
pas seulement son nom qui vous fascinait mais aussi la mort qu'il
avait trouvée si jeune. Je croyais que vous lui destiniez une fin
tragique.
A mesure que je m'exprimais, Cyril Vassikoff paraissait de plus en
plus embarrassé. Mes propos semblaient le contrarier et à peine eusje
fini de parler, qu'il me lança presque avec dépit :
- Écoutez, je me fous de ce que vous pourrez penser. Vous me
traiterez de gamin ou de tout ce que vous voudrez. Peu m'importe !
Je vais vous dire exactement ce qu’il en est. Oui, vous avez raison;
j'avais bien l'intention de faire mourir Alexandre Marsan. Seulement
voilà, lui et Loetitia semblent en avoir décidé autrement. Non, ne
m'interrompez pas ! Prenez-moi pour un fou si ça vous chante, mais
laissez-moi poursuivre. J'ai besoin de clarifier les choses car je ne
sais plus trop où j'en suis et votre gros bon sens pourra peut-être m'y
aider.
Dans ma nouvelle, Alexandre Marsan est un héros romantique,
une sorte de jeune Werther soupirant après un impossible amour et
acculé au suicide par sa passion destructrice, tout comme le fameux
héros de Goethe. J'avais choisi pour lui la mort par pendaison.
Et c'est justement au moment où mon héros, désespéré, songeait à
se pendre que Loetitia est intervenue dans l'histoire d'une incroyable
façon. Elle s'est immiscée la nuit dans les rêves d'Alexandre Marsan.
Mais ce n'était plus du tout la jeune fille délicate et timide que j'avais
imaginée au départ, mais au contraire une véritable vamp, une goule
avide de sexe et de chair, venant à la faveur des ténèbres vider mon
héros de sa force vitale.
J'étais tellement fébrile tandis que je rédigeais ce passage que je
pensais être en proie à l'inspiration. Les mots jaillissaient d'euxmêmes
sous ma plume mais je ne suis plus sûr à présent que la
pensée qui les dictait était vraiment la mienne. Voyez-vous, j'irais
presque à dire, même si vous devez en rire, que ce n'était plus moi
qui écrivais alors et que mes personnages m’inspiraient leur propre
volonté.
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- Et moi je crois tout bonnement que vous vous faites des idées.
D’ailleurs de quoi vous plaignez-vous ? Vous vouliez une histoire
fantastique, non ? Eh bien, vous êtes servi !
- Oui, sauf que mes personnages s'émancipent et ne veulent plus
suivre le chemin que je leur ai tracé. J'ai bien tenté pourtant de
profiter de cette dérive inattendue de mon plan initial en obligeant
Alexandre Marsan à tuer Loetitia avant de se donner lui-même la
mort. Mais mon héros retors se refuse de passer à l'acte. Il n'est plus
que l'ombre de lui-même et il a tellement Loetitia dans la peau qu'il
ne songe plus qu'à l'heure de se consacrer à elle corps et âme. Elle, le
vide de toute son énergie comme si elle recherchait l’assimilation
totale. Quand à la fin, j’ai compris qu'ils cherchaient à unir leurs
forces contre moi, je les ai laissés à leur sort inachevé et ai
abandonné là mon récit. Alors qu'en pensez-vous ? Dites-moi
franchement. Vous me prenez pour un fou n'est-ce pas ?
- Non jeune homme, je ne vous prends pas pour un fou. Pas
encore du moins. Mais ça ne saurait tarder si vous n'abandonnez pas
pour quelques temps vos récits. Ne laissez pas vos écrits vous tourner
la tête. Je vous conseille de prendre plus souvent l'air et de faire de
longues promenades. Mais surtout le plus loin possible de ce
cimetière. Suivez mes conseils et vous verrez que vos idées se
remettront d’elles-mêmes en place. Vous retrouverez un équilibre et
une hygiène de vie qui vous feront voir tout ça sous un angle moins
dramatique. Et vous verrez que vous terminerez sans problème votre
récit.
Venez me voir alors et nous bavarderons. Là-dessus, Cyril
Vassikoff me quitta, à ce qu’il me parut, légèrement plus rassuré. .
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Disparition
Le dimanche d'après, Cyril Vassikoff ne vint pas au cimetière. A
vrai dire, je m’y attendais un peu.
- Bon, me dis-je, mon jeune ami n'est pas encore tout à fait remis
de son surmenage et il aura vraisemblablement préféré ne pas
remettre trop tôt les pieds dans ce cimetière. C'est plutôt raisonnable
et sans doute le verrai-je dimanche prochain.
Pendant la semaine qui suivit, je me surpris de nombreuses fois à
penser à ce curieux garçon, tellement différent des jeunes gens de son
âge, lui et sa manie morbide de hanter les cimetières et d’occuper sa
solitude en s'effrayant de ses propres histoires.
Cela ne faisait qu'un mois, en ce début de février, que nous nous
connaissions et pourtant son absence du dimanche m’avait
passablement déçu. Nous étions seuls, l'un et l'autre, et malgré sa
jeunesse, ses idées un peu folles, je me sentais de l'amitié pour lui.
Comme lui, j’avais perdu quelques années plus tôt un être
tendrement aimé et je savais quels rudes moments il avait dû vivre et
vivait peut-être encore. Moi qui n’avais jamais eu d'enfants, je le
considérais un peu comme le fils que je n'avais jamais eu et ne
pouvais m’empêcher de m’inquiéter à son sujet.
Lorsque le dimanche d'après je ne le vis toujours pas revenir, mon
inquiétude ne fit que s'accroître. Peut-être était-il profondément
déprimé ou malade et qu'il avait besoin d'aide ? Et le pauvre vivait
complètement isolé. Un instant, je fus tenté d'entreprendre des
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echerches pour avoir de ses nouvelles. Mais à quel titre ? Je ne
pouvais quand même pas risquer de forcer sa porte sur la foi d'un
mauvais pressentiment. Peut-être, après tout, que Cyrill Vassikoff
avait fait de nouvelles rencontres ou même qu'il avait décidé de ne
plus remettre les pieds dans ce cimetière. Et c'était bien son droit. Je
dus donc, à mon grand regret, me résigner à patienter jusqu'au
prochain dimanche.
Malgré mes nombreuses occupations, je ne cessai de penser à
Cyrill Vassikoff pendant tous les jours qui suivirent. Comme cette
nouvelle semaine d'attente me parut longue ! J'avais beau chercher à
me raisonner, je ne pouvais m'empêcher de repenser à l'extraordinaire
histoire que m'avait contée le jeune homme et je craignais que
quelque chose de grave ne lui fût arrivé. Cela me préoccupait
tellement que j'en perdais parfois l'envie de travailler. J'oubliais de
faire mes rondes et négligeais l'entretien des allées.
Quand enfin le dimanche arriva, dès le début de l'après-midi, je
me postai en observation à l'entrée du cimetière. Chaque fois qu'un
visiteur apparaissait au loin, l'espoir naissait en moi et je croyais
même parfois reconnaître Cyril Vassikoff dans la silhouette d'un
visiteur, mais tout l'après-midi se passa, de déception en déception,
sans que le jeune homme apparût.
Vers le soir, voyant que la nuit s'apprêtait à tomber, j'abandonnai
mon poste et regagnai ma maisonnette. J'étais trop sûr, hélas, que
Cyril Vassikoff ne viendrait plus.
N'ayant ni l'envie, ni la force de me préparer à manger, je me
laissai tomber sur une chaise de la cuisine et me servis un grand verre
de vin pour me réchauffer. Je ne bois que très rarement mais j'avais
sacrément besoin d'un remontant. Un peu par habitude, j'allumai la
radio mais comme elle me gênait pour réfléchir, je l'éteignis presque
aussitôt. Le silence avait beau accentuer le poids de ma solitude,
j'avais besoin de me laisser aller à mes pensées. Et ces pensées
allaient naturellement vers Cyril Vassikoff.
L'étrange personnalité de ce garçon m'avait séduit et quelque part,
il me manquait. Cela faisait maintenant deux semaines que nous ne
nous étions plus vus. Oui, deux semaines déjà ! Machinalement, mes
yeux s'arrêtèrent sur un calendrier accroché au mur en face de moi.
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Et c'est alors qu'un déclic se fit dans ma tête !
Nous étions le 12 février ! Cette date, à laquelle j'aurais pu ne pas
prêter attention, s'imposait comme une menace du fond de ma
mémoire, se superposant à celle qu'avait griffonnée sur un bout de
papier Cyril Vassikoff lorsqu'il avait découvert le nom d'Alexandre
Marsan.
Alors, renversant ma chaise dans ma précipitation, je me ruai
dehors, en proie à un horrible pressentiment. Il faisait encore
suffisamment jour pour y voir clair et, de toute la force de mes
vieilles jambes, je me précipitai vers la tombe d'Alexandre Marsan.
Une fois sur place, je m'arrêtai un court instant pour reprendre mon
souffle puis, m'approchant plus près de la tombe, je me penchai pour
lire l'inscription que mon jeune ami avait mise à jour des semaines
plus tôt.
Ma première réaction fut de l'étonnement car certaines lettres
étaient usées par le temps alors que d'autres semblaient au contraire
très récentes. La seconde, mais pardonnez au vieillard que je suis, je
me sentis défaillir. Ce que je venais de lire sur la stèle m'avait
littéralement anéanti. L'épitaphe inscrite dans la pierre était rédigée
ainsi :
Ici repose
Cyril Vassikoff
décédé le 12 février 1967
dans sa vingt-troisième année.
Lorsque je repris mes esprits, je sentis comme un froid glacial
dans tous mes os. Péniblement, je rentrai chez moi, sans trop savoir
comment. J'étais désemparé. Je fus tenté alors de prévenir les
autorités mais je me dis que personne ne voudrait jamais croire cette
histoire par trop bizarre à laquelle j'étais bien involontairement mêlé.
On me prendrait pour un fou. N'avais-je pas été le premier à me
moquer de Cyril Vassikoff quand il m'avait fait part de ses craintes au
sujet des morts ? Et qu'allait-on trouver dans la tombe ? Comprenant
que je ne parviendrais à rien avant d'avoir résolu complètement ce
mystère, je décidai d'attendre la nuit tombée et d'ouvrir moi-même la
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tombe pour voir de quoi il retournait. Je m'équipai donc d'une pelle,
d'une pioche, d'un solide levier et d'une lampe-tempête pour
m'éclairer et, le moment venu, je me dirigeai vers l'emplacement, ô
combien sinistre à mes yeux, où se trouvait le tombeau. J'avoue que
j'étais terrifié de peur à l'idée de ce que j'allais découvrir et que je
faillis plusieurs fois rebrousser chemin. Mais il me fallait savoir.
Arrivé sur place, je me mis péniblement à la tâche. Je ne suis plus
très jeune et il me fallut au moins deux ou trois heures avant de
déposer mes outils. Tout mon être grelotait et j'avais bien du mal à
empêcher mes mains de trembler. Pourtant, il ne faisait pas vraiment
froid et la sueur qui me coulait sur les tempes et le visage n'avaient
pas grand chose à voir avec mon travail. Après avoir ouvert le
cercueil, je rassemblai d'un coup mon courage et, brandissant ma
lampe au-dessus du mort, j'osai baisser les yeux.
Malgré l'expression de terreur qui bouleversait ses traits, je n'eus
aucune difficulté à identifier le cadavre. Il n'y avait aucun doute,
c'était bien mon pauvre Cyril Vassikoff qui gisait là. Je détournai un
instant ma lumière tant la scène m'était pénible à supporter. Lorsque
je me fus ressaisi, je promenai la lampe le long du corps du défunt
puis la ramenai de nouveau lentement vers le visage. Ce que je vis
alors me fit suffoquer. Je venais d'apercevoir tout autour du cou
hideusement boursoufflé du mort une large traînée violâtre !
Affolé et ne pouvant plus supporter le spectacle que j'avais sous
les yeux, j'abandonnai précipitamment mes outils et ma lampe et, mû
par une incontrôlable panique, je m'enfuis dans le noir en buttant sur
les tombes avant de retrouver la sécurité d'une allée.
Jamais je crois je n'ai été aussi près de perdre la raison que cette
nuit là. Il m'était impossible de dormir et, s'il m'arrivait de
m'assoupir, c'était pour être assailli aussitôt par des visions
cauchemardesques.
Au petit matin, je décidai, avant toute autre chose, de retourner
jusqu'à la tombe pour récupérer mes outils et réparer un peu le
désordre que j'y avais laissé au cours de mon expédition nocturne,
afin de ne pas attirer les curieux.
Au moment, où j'allais remettre d'aplomb le couvercle de la bière,
j'aperçus un rouleau de papier coincé entre le corps et l'une des parois
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du cercueil. A demi caché par la main du mort, il avait complètement
échappé à mon inspection de la nuit. Je m'en emparai et après l'avoir
glissé dans ma poche, je me hâtai de tout remettre en ordre. Lorsque
j'eus achevé ma besogne, je m'enfermai chez moi et sortis mon
étrange trouvaille.
C'était le dernier manuscrit de mon jeune ami, ou si l'on préfère
l'aventure d'Alexandre Marsan.
L'histoire était en tout point conforme à ce qu'il m'en avait dit,
sauf qu'à la place du nom de Marsan, partout où apparaissait le héros,
une main inconnue avait écrit : Cyrill Vassikoff !
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FIN
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