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Nous nous écrivions toutes les semaines. Elle était ma grande sœur chérie. Jel’idéalisais, je lui envoyais des dessins et lui écrivais des poèmes. Quand elle rentrait,elle me demandait si Vincent s’était bien comporté pendant son absence. Bien sûrque non, lui répondais-je, bien sûr que non. Et je racontais dans le détail toutes lesinfamies dont j’avais été la victime la semaine passée. A ce moment-là, et à magrande satisfaction, elle le traînait jusque dans la salle de bains pour le cravacher.Plus mon frère hurlait, mieux je bichais.Et puis un jour, pour que ce soit meilleur encore, j’ai voulu le voir souffrir. Et là,horreur, ma sœur donnait des coups de cravache dans un polochon pendant queVincent beuglait en rythme et en lisant un Boule et Bill. Ce fut une affreusedéception. Ce jour-là, Lola est tombée de son piédestal.Ce qui s’avéra être une bonne chose.Nous étions désormais à la même hauteur.Aujourd’hui elle est ma meilleure amie. Ce truc à la Montaigne et La Boétie, voussavez... Parce que c’était elle, parce que c’était moi. Et que cette jeune femme detrente-deux ans soit ma sœur aînée est tout à fait anecdotique. Disons un petit plusdans la mesure où nous n’avons pas perdu de temps à nous trouver.À elle, les essais, les super théories, que l’on est puny pour s’opiniaster et quephilosopher c’est apprendre à mourir. A moi le Discours de la servitude volontaire, lesabus infinis et tous ces tyrans qui ne sont grands que parce que nous sommes àgenoux. A elle la vraye cognoissance, à moi les tribunaux. A nous deux l’impressiond’estre la moitié de tout et que l’une sans l’autre ne serait plus qu’à demy.Nous sommes bien différentes pourtant... Elle a peur de son ombre, je m’assoisdessus. Elle recopie des sonnets, je télécharge des samples. Elle admire les peintres,je préfère les photographes. Elle ne dit jamais ce qu’elle a sur le cœur, je dis tout ceque je pense. Elle n’aime pas les conflits, j’aime que les choses soient bien claires.Elle aime être « un peu pompette », je préfère boire.Elle n’aime pas sortir, je n’aime pas rentrer. Elle ne sait pas s’amuser, je ne sais pasme coucher. Elle n’aime pas jouer, je n’aime pas perdre. Elle a des bras immenses,j’ai la bonté un peu échaudée. Elle ne s’énerve jamais, je pète les plombs.Elle dit que le monde appartient à ceux qui se lèvent tôt, je la supplie de parler moinsfort. Elle est romantique, je suis pragmatique. Elle s’est mariée, je papillonne. Elle nepeut pas coucher avec un garçon sans être amoureuse, je ne peux pas coucher avecun garçon sans préservatif. Elle... Elle a besoin de moi et j’ai besoin d’elle.Elle ne me juge pas. Elle me prend comme je suis. Avec mon teint gris et mes idéesnoires. Ou avec mon teint rose et mes idées bouton-d’or. Lola sait ce que c’est qu’unegrosse envie de caban ou de talons hauts. Elle comprend le plaisir qu’il y a à fairechauffer une carte de crédit et à culpabiliser à mort dès qu’elle a refroidi. Lola megâte. Elle tient le rideau quand je suis dans la cabine d’essayage, me dit toujours queje suis belle et que non, pas du tout, ça ne me fait pas un gros cul. Elle me demande àchaque fois comment vont mes amours et fait la moue quand je lui parle de mesamants.Quand nous ne nous sommes pas vues depuis longtemps, elle m’emmène dans unebrasserie, chez Bofinger ou au Balzar pour regarder les garçons. Je me concentre surceux des tables voisines et elle, sur les serveurs. Elle est fascinée par ces grandsdadais en gilet cintré. Elle les suit du regard, leur invente des destins à la Sautet etdissèque leurs manières stylées. Le truc rigolo, c’est qu’il arrive toujours un moment