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Oui, c’est ainsi que nous nous réconfortons. En nous rappelant que nous sommesjeunes et déjà trop lucides. Que nous nous tenons à mille coudées au-des- sus de lafourmilière et que la bêtise ne nous atteint pas tant que ça. Nous nous en moquons.Nous avons autre chose. Nous avons nous. Nous sommes riches autrement.Il suffit de se pencher à l’intérieur.Il y a plein de choses dans notre tête. Plein de choses très éloignées de cesborborygmes racistes. Il y a la musique et les écrivains. Des chemins, des mains, destanières. Des bouts d’étoiles filantes recopiés sur des reçus de carte bleue, des pagesarrachées, des souvenirs heureux et des souvenirs affreux. Des chansons, desrefrains sur le bout de nos langues. Des messages archivés, des livres massues, desoursons à la guimauve et des disques rayés. Notre enfance, nos solitudes, nospremiers émois et nos projets d’avenir. Toutes ces heures de guet et toutes cesportes tenues. Les flip-flap de Buster Keaton. La lettre d’Armand Robin à la Gestapoet le bélier des nuages de Michel Leiris. La scène où Clint Eastwood se retourne endisant Oh... and don’t kid yourself Francesca... et celle où Nicola Carati soutient sesmalades suppliciés au procès de leur bourreau. Les bals du 14 Juillet à Villiers.L’odeur des coings dans la cave. Nos grands-parents, le sabre de Monsieur Racine,sa cuirasse luisante, nos fantasmes de provinciaux et nos veilles d’examen.L’imperméable de Mam’zelle Jeanne quand elle monte derrière Gaston sur sa moto.Les Passagers du vent de François Bourgeon et les premières lignes du livre d’AndréGorz â sa femme que Lola m’a lues hier soir au téléphone alors que nous venionsencore de saquer l’amour pendant une plombe : « Tu vas avoir quatre-vingt-deux ans.Tu as rapetissé de six centimètres, tu ne pèses que quarante-cinq kilos et tu estoujours belle, gracieuse et désirable. » Marcello Mastroianni dans Les Yeux noirs etles robes de Cristobal Balenciaga. L’odeur de poussière et de pain sec des chevaux,le soir, quand nous descendions du car. Les Lalanne dans leurs ateliers séparés parun jardin. La nuit où nous avons repeint la rue des Vertus et celle où nous avonsglissé une peau de hareng sous la terrasse du restaurant où travaillait cet âne bâté dePoêle Tefal. Et ce trajet, allongés sur des cartons à l’arrière d’une camionnette,pendant que Vincent nous lisait tout L’Etabli à haute voix. La tête de Simon quand il aentendu Björk pour la première fois de sa vie et Monteverdi sur le parking duMacumba.Toutes ces bêtises, tous ces remords, et nos bulles de savon à l’enterrement duparrain de Lola...Nos amours perdues, nos lettres déchirées et nos amis au téléphone. Ces nuitsmémorables, cette manie de toujours tout déménager et celui ou celle que nousbousculerons demain en courant après un autobus qui ne nous aura pas attendus.Tout ça et plus encore.Assez pour ne pas s’abîmer l’âme.Assez pour ne pas essayer de discuter avec les abrutis.Qu’ils crèvent.Ils crèveront de toute façon.Ils crèveront seuls pendant que nous serons au cinéma.Voilà ce qu’on se dit pour se consoler de n’être pas partis ce jour-là.