types sequentiels et genres discursifs - Atelier des Sciences du ...

TYPES SEQUENTIELS ET GENRES DISCURSIFS
Jean-Michel ADAM, - Le récit , PUF, 1984.
- Le texte narratif , Nathan, 1985.
Jean-Michel ADAM, - Les textes types et prototypes , Nathan (coll. fac.) 1992
Ruth AMOSSY,
- L'argumentation dans le discours – discours politique, littérature d'idées,
fiction, Nathan Universités 2000
Alain BOISSINOT, - Les textes argumentatifs , Bertrand Lacoste, CRDP de Toulouse 1992
Jacques BRES, - "Stratégie narrative, en interaction verbale, d'un sujet en situation de
conflit identitaire : la fable d'identité", Cahiers de praxématique n° 4,
1985, Montpellier.
Ph. BRETON, - L'argumentation dans la communication , Découverte, Repères, 1996
Jean-Paul BRONCKART, - Activité langagière, textes et discours ; Pour un interactionnisme
socio- discursif , Delachaux et Niestlé, Lausanne 1996
Joseph COURTES, - Introduction à la sémiotique narrative et discursive , Hachette, 1976.
Oswald DUCROT, - Dire et ne pas dire , Hermann, Coll. Savoirs : sciences 1991
Philippe HAMON, - Du descriptif , Hachette Supérieur 1993
Christian PLANTIN, - Essais sur l'argumentation , Kimé 1990
Christian PLANTIN, - L'argumentation , Seuil, Mémo n° 23 1996
Alain RABATEL,
- La construction textuelle du point de vue, Delachaux et Niestlé,
Lausanne 1998
RIEGEL, PELLAT et RIOUL, - Grammaire méthodique du français , PUF 1994
Corinne ROSSARI, - Connecteurs et relations de discours : des liens entre cognition
et signification , P.U.F., coll. Langage-cognition-interaction 2000

Adam Exemples de textes narratifs... et non narratifs
IL ETAIT UNE FOIS…
… un charmant pays.
Avec beaucoup de châteaux. Des collines verdoyantes, des forêts millénaires, des ruisseaux
enchanteurs. Avec des habitants accueillants, joyeux et gourmets.
Ils sont là, au cœur de l’Europe ; si près de chez vous. Car le plus beau de l’histoire, ce pays existe
vraiment !
LE GRAND-DUCHE DU LUXEMBOURG
Complètement descriptif (seule la mise en clôture initiale est habituelle au conte)
« DIS, ROCHER, QUI T’A FAIT TOMBER ? »
Dighenis, le demi-dieu, lança d’énormes rochers sur les marins sarrasins qui l’avaient défié.
« C’est pourquoi je dois passer mes vacances là-bas ? » Un peu de patience, l’histoire n’est pas
finie. L’un de ces rochers devint célèbre. Près de lui naquit Aphrodite, la déesse de l’amour et de la
beauté, de l’écume de la mer.
« Et puis ? » De Dighenis, il reste le rocher « Petra tou Romiou » et Aphrodite, la beauté. Le passé
légendaire de Chypre s’allie au présent pour lui donner cette atmosphère unique. Chypre est une île
à savourer. Les hôtels, simples ou luxueux, ont en commun une chaleureuse hospitalité. Les
innombrables plages et criques font la joie des nageurs, des véliplanchistes et des plongeurs.
La beauté de Chypre est aussi toute entière dans ses vignes, ses champs de fleurs et ses forêts de
montagne. Le gourmets se régalent de délicieuses spécialités et se réjouissent de l’accueil amical
des Chypriotes. Lesquels, autour d’un verre de
émerveillés toutes les légendes des dieux et héros de Chypre.
CYPRUS AIRWAYS vous y transporte.
Commandaria, content volontiers à leurs hôtes
CHYPRE
L’île fabuleuse.
Début narratif, contestation de l’allocutaire, la pertinence du récit n’est pas partagée, récit
inachevé, malgré une relance (une demande de récit) : « Et puis ? ». Le texte devient alors
descriptif dans les paragraphes 2 et 3
« Pas de liquide - pas de Flûte enchantée , » ricana le jeune homme devant l’Opéra, les deux
derniers billets à la main. Déçue, Anna me demanda : « Et maintenant, comment allons-nous
obtenir nos billets ? »
« Automatiquement », répondis-je.
Des distributeurs automatiques dans le monde entier », un privilège réservé aux membres
d’American Express.
La proposition narrative de résolution est mise en implicite : [je me rendis au distributeur bancaire
le plus proche et, grâce à ma carte American Express, je retirai la somme nécessaire en liquide]
Hier je suis sorti de chez moi pour aller prendre le train de 8h30 qui arrive à Turin à 10 heures. J’ai
pris un taxi qui m’a amené à la gare, là j’ai acheté un billet et je me suis rendu sur le bon quai ; à
8h20 je suis monté dans le train qui est parti à l’heure et qui m’a conduit à Turin.
Adam refuse à ce texte la qualité de récit, au prétexte que, s’il représente une succession
d’événements, il lui manque en revanche une tension dramatique, une action. C’est par défaut de
pertinence qu’il ne serait pas un récit. Cela paraît contestable. Il existe des locuteurs qui désirent se
livrer à un récit, qui s’engagent dans un acte narratif, même si cela n’est pas jugé pertinent par

leurs allocutaires. Certes, ils n’arrivent pas toujours à accomplir leur récit sans être interrompus,
leur récit est parfois rejeté. Mais pas toujours. Ce qui fait le récit et le rend acceptable, ce n’est pas
un archétype sémiotique (ou un idéal narratif) tel que : ici il y a de l’action, on observe une mise en
tension dramatique, c'est donc un récit ; là il n’y a pas d'action ni de tension dramatique, cela ne
mérite donc pas le nom de récit. Une telle approche serait normative et non linguistique. En fait, ce
qui importe pour constituer un récit, c'est, outre la succession temporelle marquée par les temps
verbaux et les compléments adverbiaux, et la mise en intrigue, un équilibre entre le narrateur et le
narrataire, équilibre qui résulte d’une distribution des rôles et d’une négociation préalable.
KANTERBRAU EST SI BONNE
QU’ON NE PEUT S’EN PASSER
Chapitre III . Le pont détruit.
Un matin, les gens du village
Après toute une nuit d’orage,
Virent avec consternation
Que le courant furieux avait brisé le pont.
Voilà les pauvres gens soudain bien désolés,
Se lamentant déjà, de peur d’être assoiffés :
« Comment traverser la rivière
Pour aller chez Maître Kanter ?
La bière va bientôt manquer…
Sans pont, comment s’en procurer ? »
O joie ! Maître Kanter arriva en bateau,
Apportant tonnes et tonneaux :
« Buvons, mes bons amis, car vous l’avez prouvé,
Kanterbraü est si bonne
Qu’on ne peut s’en passer. »
Si vous savez casser un œuf,
Vous savez faire un gâteau.
1. Dans une terrine, battre les jaunes d’œufs avec 3 cuillerées d’eau chaude. Ajouter les sucres
et continuer à battre jusqu’à ce que la masse ait doublé.
2. Battre les blancs en neige ferme, les faire glisser sur les jaunes d’œufs. Ajouter la farine, la
Maïzena, la levure, le cacao. Mélanger en soulevant la masse délicatement sans tourner.
Quand toutes traces de blanc d’œufs ont disparu, verser la pâte dans un moule à manqué
beurré et fariné.
3. Faire cuire à four moyen 35 minutes. Démouler.
4. Faire fondre le chocolat avec le beurre à feu doux. Ajouter le sucre tamisé et le rhum.
Glacer rapidement le biscuit refroidi posé sur une grille à l’aide d’une spatule. Décorer avec
les cerises confites.
Alsa, le plaisir de faire soi-même de bons desserts.
Critères d’Adam pour reconnaître un texte narratif :
Une succession d’ événements (cela permet d’écarter la description du « Luxembourg »)

Unité thématique (au moins un acteur-sujet ) (à ce compte, la « pub Alsa » n’est pas encore
distincte de « Kanterbraü » et « American Express », car on peut supposer un acteur, l’exécutant de
la recette)
Des prédicats transformés : qu’il soit dit ce qu’il advient à l’instant t+n des prédicats qui
caractérisaient le sujet d’état à l’instant t. « Kanterbraü » : dysphorie --- euphorie (une
transformation s'est produite). Pour « American Express », c’est plus elliptique. Le « voyage à
Turin » thématise peu la mise sous tension des bornes initiale et terminale, mais il est possible de
rétablir une situation initiale dans laquelle Je est, en t, chez lui et, en t+n, à Turin.
Situation initiale : S fait/est/ a ou n’a pas X, X’ à l'instant t
Situation finale : S fait/est/ a ou n’a pas Y, Y’ à l'instant t+n
Un procès ou unité d’une même action : avant (situation initiale, in posse) / procès (transformation
agie ou subie, in fieri) / après (situation finale, in esse). Le procès lui-même peut être décomposé
en moments que les textes détaillent plus ou moins. « American Express » a pour originalité
l’ellipse de la situation initiale ; le dénouement est donné par la réplique finale du possesseur de la
carte de paiement. « Voyage à Turin » : mise à plat d’un procès découpé en une suite
événementielle. « Chypre » : suite d’événements, mais sans aucune mise en intrigue.
La causalité-consécution d’une mise en intrigue est un élément qui fait défaut au « Voyage à
Turin » et à la « pub Alsa ».
Une évaluation finale, explicite ou implicite. Labov a souligné que tout récit vise à éviter une
évaluation-sanction négative finale du type : « Et alors ? » C’est ce qui gêne pour le « voyage à
Turin ». « Chypre » repose sur la mise en scène de ce principe dialogique.

XIX
Le joujou du pauvre
Je veux donner l'idée d'un divertissement innocent. Il y a si peu d'amusements qui ne soient pas
coupables !
Quand vous sortirez le matin avec l'intention décidée de flâner sur les grandes routes,
remplissez vos poches de petites inventions à un sol, — telles que le polichinelle plat mû par un
seul fil, les forgerons qui battent l'enclume, le cavalier et son cheval dont la queue est un sifflet, —
et le long des cabarets, au pied des arbres, faites-en hommage aux enfants inconnus et pauvres que
vous rencontrerez. Vous verrez leurs yeux s'agrandir démesurément. D'abord ils n'oseront pas
prendre, ils douteront de leur bonheur. Puis leurs mains agripperont vivement le cadeau, et ils
s'enfuiront comme font les chats qui vont manger loin de vous le morceau que vous leur avez
donné, ayant appris à se défier de l'homme.
Sur une route, derrière la grille d'un vaste jardin, au bout duquel apparaissait la blancheur d'un
joli château frappé par le soleil, se tenait un enfant beau et frais, habillé de ces vêtements de
campagne si pleins de coquetterie.
Le luxe, l'insouciance et le spectacle habituel de la richesse, rendent ces enfants-là si jolis,
qu'on les croirait faits d'une autre pâte que les enfants de la médiocrité ou de la pauvreté.
À côté de lui , gisait sur l'herbe un joujou splendide, aussi frais que son maître, verni, doré, vêtu
d'une robe pourpre, et couvert de plumets et de verroteries. Mais l'enfant ne s'occupait pas de son
joujou préféré, et voici ce qu'il regardait :
De l'autre côté de la grille, sur la route, entre les chardons et les orties, il y avait un autre
enfant, sale, chétif, fuligineux, un de ces marmots-parias dont un oeil impartial découvrirait la
beauté, si, comme l'oeil du connaisseur devine une peinture idéale sous un vernis de carrossier, il le
nettoyait de la répugnante patine de la misère.
À travers ces barreaux symboliques séparant deux mondes, la grande route et le château,
l'enfant pauvre montrait à l'enfant riche son propre joujou, que celui-ci examinait avidement
comme un objet rare et inconnu. Or, ce joujou, que le petit souillon agaçait, agitait et secouait dans
une boîte grillée, c'était un rat vivant ! Les parents, par économie sans doute, avaient tiré le joujou
de la vie elle-même.
Et les deux enfants se riaient l'un à l'autre fraternellement, avec des dents d'une égale blancheur.
Baudelaire Petits poemes en prose

Morale du joujou
Il y a bien des années, -– combien ? je n'en sais rien ; cela remonte aux temps nébuleux de la
première enfance , – je fus emmené par ma mère, en visite chez une dame Panckoucke. Était-ce la
mère, la femme, la belle-soeur du Panckoucke actuel ? Je l'ignore. Je me souviens que c'était dans
un hôtel très calme, un de ces hôtels où l'herbe verdit les coins de la cour, dans une rue silencieuse,
la rue des Poitevins. Cette maison passait pour très hospitalière, et à de certains jours elle devenait
lumineuse et bruyante. J'ai beaucoup entendu parler d'un bal masqué où M. Alexandre Dumas,
qu'on appelait alors le jeune auteur d' Henry III , produisit un grand effet, avec Mlle Élisa Mercoeur
à son bras, déguisée en page.
Je me rappelle très distinctement que cette dame était habillée de velours et de fourrure. Au bout
de quelque temps, elle dit : « Voici un petit garçon à qui je veux donner quelque chose, afin qu'il se
souvienne de moi ». Elle me prit par la main et nous traversâmes plusieurs pièces ; puis elle ouvrit
la porte d'une chambre où s'offrait un spectacle extraordinaire et vraiment féerique. Les murs ne se
voyaient pas, tellement ils étaient revêtus de joujoux. Le plafond disparaissait sous une floraison de
joujoux qui pendaient comme des stalactites merveilleuses. Le plancher offrait à peine un étroit
sentier où poser les pieds. Il y avait là un monde de jouets de toute espèce, depuis les plus chers
jusqu'aux plus modestes, depuis les plus simples jusqu'aux plus compliqués.
«Voici, dit-elle, le trésor des enfants. J'ai un petit budget qui leur est consacré, et quand un gentil
petit garçon vient me voir, je l'amène ici, afin qu'il emporte un souvenir de moi. Choisissez . »
Avec cette admirable et lumineuse promptitude qui caractérise les enfants, chez qui le désir, la
délibération et l'action ne font, pour ainsi dire, qu'une seule faculté, par laquelle ils se distinguent
des hommes dégénérés, en qui, au contraire, la délibération mange presque tout le temps, – je
m'emparai immédiatement du plus beau, du plus cher, du plus voyant, du plus frais, du plus bizarre
des joujoux. Ma mère se récria sur mon indiscrétion et s'opposa obstinément à ce que je
l'emportasse. Elle voulait que je me contentasse d'un objet infiniment médiocre. Mais je ne pouvais
y consentir, et, pour tout accorder, je me résignai à un juste-milieu .
Il m'a souvent pris la fantaisie de connaître tous les gentils petits garçons qui, ayant actuellement
traversé une bonne partie de la cruelle vie, manient depuis longtemps autre chose que des joujoux,
et dont l'insoucieuse enfance a puisé autrefois un souvenir dans le trésor de Mme Panckoucke.
Cette aventure est cause que je ne puis m'arrêter devant un magasin de jouets et promener mes
yeux dans l'inextricable fouillis de leurs formes bizarres et de leurs couleurs disparates, sans penser
à la dame habillée de velours et de fourrure, qui m'apparaît comme la Fée du joujou.
J'ai gardé d'ailleurs une affection durable et une admiration raisonnée pour cette statuaire
singulière, qui, par la propreté lustrée, l'éclat aveuglant des couleurs, la violence dans le geste et la
décision dans le galbe, représente si bien les idées de l'enfance sur la beauté. Il y a dans un grand
magasin de joujoux une gaieté extraordinaire qui le rend préférable à un bel appartement
bourgeois. Toute la vie en miniature ne s'y trouve-t-elle pas, et beaucoup plus colorée, nettoyée et
luisante que la vie réelle ? On y voit des jardins, des théâtres, de belles toilettes, des yeux purs
comme le diamant, des joues allumées par le fard, des dentelles charmantes, des voitures, des
écuries, des étables, des ivrognes, des charlatans, des banquiers, des comédiens, des polichinelles
qui ressemblent à des feux d'artifice, des cuisines, et des armées entières, bien disciplinées, avec de
la cavalerie et de l'artillerie.
Tous les enfants parlent à leurs joujoux ; les joujoux deviennent acteurs dans le grand drame de
la vie, réduit par la chambre noire de leur petit cerveau. Les enfants témoignent par leurs jeux de
leur grande faculté d'abstraction et de leur haute puissance imaginative. Ils jouent sans joujoux. Je
ne veux pas parler de ces petites filles qui jouent à la madame, se rendent des visites, se présentent
leurs enfants imaginaires et parlent de leurs toilettes. Les pauvres petites imitent leurs mamans ;
elles préludent déjà leur immortelle puérilité future, est aucune d'elles, à coup sûr, ne deviendra ma
femme. – Mais la diligence, l'éternel drame de la diligence joué avec des chaises : la diligence
chaise, chevaux-chaises, les voyageurs-chaises ; il n'y a que le postillon de vivant !
L'attelage reste immobile, et cependant il dévore avec une rapidité brûlante des espaces fictifs.
Quelle simplicité de mise en scène ! et n'y a-t-il pas de quoi faire rougir de son impuissante
imagination ce public blasé qui exige des théâtres une perfection physique et mécanique, et ne
conçoit pas que les pièces de Shakespeare puissent rester belles avec un appareil d'une simplicité
barbare ?
Et les enfants qui jouent à la guerre ! non pas dans les Tuileries avec de vrais fusils et de vrais
sabres, je parle de l'enfant solitaire qui gouverne et mène à lui seul au combat deux armées. Les

soldats peuvent être des bouchons, des dominos, des pions, des osselets ; les fortifications seront
des planches, des livres, etc., les projectiles, des billes ou toute autre chose ; il y aura des morts,
des traités de paix, des otages, des prisonniers, des impôts. J'ai remarqué chez plusieurs enfants la
croyance que ce qui constituait une défaite ou une victoire à la guerre, c'était le plus ou moins
grand nombre de morts. Plus tard, mêlés à la vie universelle, obligés eux-mêmes de battre pour
n'être pas battus, ils sauront qu'une victoire est souvent incertaine, et qu'elle n'est une vraie victoire
que si elle est pour ainsi dire le sommet d'un plan incliné, où l'armée glissera désormais avec une
vitesse miraculeuse, ou bien le premier terme d'une progression infiniment croissante.
Cette facilité à contenter son imagination témoigne de la spiritualité de l'enfance dans ses
conceptions artistiques. Le joujou est la première initiation de l'enfant à l'art, ou plutôt c'en est
pour lui la première réalisation, et, l'âge mûr venu, les réalisations perfectionnées ne donneront pas
à son esprit les mêmes chaleurs, ni les mêmes enthousiasmes, ni la même croyance.
Et même, analysez cet immense mundus enfantin, considérez le joujou barbare, le joujou
primitif, où pour le fabricant le problème consistait à construire une image aussi approximative que
possible avec des éléments aussi simples, aussi peu coûteux que possible : par exemple le
polichinelle plat, mû par un seul fil ; les forgerons qui battent l'enclume ; le cheval et son cavalier
en trois morceaux, quatre chevilles pour les jambes, la queue du cheval formant un sifflet et
quelquefois le cavalier portant une petite plume, ce qui est un grand luxe ; – c'est le joujou à cinq
sous, à deux sous, à un sou. – Croyez-vous que ces images simples créent une moindre réalité dans
l'esprit de l'enfant que ces merveilles du jour de l'an, qui sont plutôt un hommage de la servilité
parasitique à la richesse des parents qu'un cadeau à la poésie enfantine ?
Tel est le joujou du pauvre. Quand vous sortirez le matin avec l'intention décidée de flâner
solitairement sur les grandes routes, remplissez vos poches de ces petites inventions, et le long des
cabarets, au pied des arbres, faites-en hommage aux enfants inconnus et pauvres que vous
rencontrerez. Vous verrez leurs yeux s'agrandir démesurément. D'abord ils n'oseront pas prendre,
ils douteront de leur bonheur ; puis leurs mains happeront avidement le cadeau, et ils s'enfuiront
comme font les chats qui vont manger loin de vous le morceau que vous leur avez donné, ayant
appris à se défier de l'homme. C'est là certainement un grand divertissement.
À propos du joujou du pauvre, j'ai vu quelque chose de plus simple encore, mais de plus triste
que le joujou à un sou, – c'est le joujou vivant. Sur une route, derrière la grille d'un beau jardin, au
bout duquel apparaissait un joli château, se tenait un enfant beau et frais, habillé de ces vêtements
de campagne pleins de coquetterie. Le luxe, l'insouciance, et le spectacle habituel de la richesse
rendent ces enfants-là si jolis qu'on ne les croirait pas faits de la même pâte que les enfants de la
médiocrité ou de la pauvreté. À côté de lui gisait sur l'herbe un joujou splendide aussi frais que son
maître, verni, doré, avec une belle robe, et couvert de plumets et de verroterie. Mais l'enfant ne
s'occupait pas de son joujou, et voici ce qu'il regardait : de l'autre côté de la grille, sur la route,
entre chardons et orties, il y avait un autre enfant, sale, assez chétif, un de ces marmots sur lesquels
la morve se fraye lentement un chemin dans la crasse et la poussière. À travers ces barreaux de fer
symboliques, l'enfant pauvre montrait à l'enfant riche son joujou, que celui-ci examinait avidement
comme un objet rare et inconnu. Or ce joujou que le petit souillon agaçait, agitait et secouait dans
une boîte grillée, était un rat vivant ! Les parents par économie, avaient tiré le joujou de la vie ellemême.
Je crois que généralement les enfants agissent sur leurs joujoux, en d'autres termes, que leur
choix est dirigé par des dispositions et des désirs, vagues, il est vrai, non pas formulés, mais très
réels. Cependant je n'affirmerais pas que le contraire n'ait pas lieu, c'est-à-dire que les joujoux
n'agissent pas sur l'enfant, surtout dans le cas de prédestination littéraire ou artistique. Il ne serait
pas étonnant qu'un enfant de cette sorte, à qui ses parents donneraient principalement des théâtres,
pour qu'il pût continuer seul le plaisir du spectacle et des marionnettes, s'accoutumât déjà à
considérer le théâtre comme la forme la plus délicieuse du beau.
Il est une espèce de joujou qui tend à se multiplier depuis quelque temps, et dont je n'ai à dire ni
bien ni mal. Je veux parler du joujou scientifique. Le principal défaut de ces joujoux est d'être
chers. Mais ils peuvent amuser longtemps, et développer dans le cerveau de l'enfant le goût des
effets merveilleux et surprenants. Le stéréoscope, qui donne en ronde bosse une image plane, est de
ce nombre. Il date maintenant de quelques années. Le phénakisticope , plus ancien, est moins
connu. Supposez un mouvement quelconque, par exemple un exercice de danseur ou de jongleur,
divisé et décomposé en un certain nombre de mouvements ; supposez que chacun de ces
mouvements, - au nombre de vingt, si vous voulez, - soit représenté par une figure entière du
jongleur ou du danseur, et qu'ils soient tous dessinés autour d'un cercle de carton. Ajustez ce
cercle, ainsi qu'un autre cercle troué, à distances égales, de vingt petites fenêtres, à un pivot au

out d'un manche que vous tenez comme on tient un écran devant le feu. Les vingt petites figures,
représentant le mouvement décomposé d'une seule figure, se reflètent dans une glace située en face
de vous. Appliquez votre oeil à la hauteur des petites fenêtres, et faites tourner rapidement les
cercles. La rapidité de la rotation transforme les vingt ouvertures en une seule circulaire, à travers
laquelle vous voyez se réfléchir dans la glace vingt figures dansantes, exactement semblables et
exécutant les mêmes mouvements avec une précision fantastique. Chaque petite figure a bénéficié
des dix-neuf autres. Sur le cercle, elle tourne, et sa rapidité la rend invisible ; dans la glace, vue à
travers la fenêtre tournante, elle est immobile, exécutant en place tous les mouvements distribués
entre les vingt figures. Le nombre des tableaux qu'on peut créer ainsi est infini.
Je voudrais bien dire quelques mots des moeurs des enfants relativement à leurs joujoux, et des
idées des parents dans cette émouvante question. – Il y a des parents qui n'en veulent jamais
donner. Ce sont des personnes graves, excessivement graves, qui n'ont pas étudié la nature, et qui
rendent généralement malheureux tous les gens qui les entourent. Je ne sais pourquoi je me figure
qu'elles puent le protestantisme. Elles ne connaissent pas et ne permettent pas les moyens poétiques
de passer le temps. Ce sont les mêmes gens qui donneraient volontiers un franc à un pauvre, à
condition qu'il s'étouffât avec du pain, et lui refuseront toujours deux sous pour se désaltérer au
cabaret. Quand je pense à une certaine classe de personnes ultra-raisonnables et anti-poétiques par
qui j'ai tant souffert, je sens toujours la haine pincer et agiter mes nerfs.
Il y a d'autres parents qui considèrent les joujoux comme des objets d'adoration muette ; il y a
des habits qu'il est au moins permis de mettre le dimanche ; mais les joujoux doivent se ménager
bien autrement ! Aussi à peine l'ami de la maison a-t-il déposé son offrande dans le tablier de
l'enfant, que la mère féroce et économe se précipite dessus, le met dans une armoire, et dit : C'est
trop beau pour ton âge ; tu t'en serviras quand tu seras grand ! Un de mes amis m'avoua qu'il
n'avait jamais pu jouir de ses joujoux. – Et quand je suis devenu grand, ajoutait-il, j'avais autre
chose à faire. – Du reste, il y a des enfants qui font d'eux-mêmes la même chose : ils n'usent pas de
leurs joujoux, ils les économisent, ils les mettent en ordre, en font des bibliothèques et des musées,
et les montrent de temps à autre à leurs petits amis en les priant de ne pas toucher . Je me défierais
volontiers de ces enfants-hommes .
La plupart des marmots veulent surtout voir l'âme , les uns au bout de quelque temps d'exercice,
les autres tout de suite . C'est la plus ou moins rapide invasion de ce désir qui fait la plus ou moins
grande longévité du joujou. Je ne me sens pas le courage de blâmer cette manie enfantine : c'est
une première tendance métaphysique. Quand ce désir s'est fiché dans la moelle cérébrale de
l'enfant, il remplit ses doigts et ses ongles d'une agilité et d'une force singulières. L'enfant tourne,
retourne son joujou, il le gratte, il le secoue, le cogne contre les murs, le jette par terre. De temps
en temps il lui fait recommencer ses mouvements mécaniques, quelquefois en sens inverse. La vie
merveilleuse s'arrête. L'enfant, comme le peuple qui assiège les Tuileries, fait un suprême effort ;
enfin il l'entrouvre, il est le plus fort. Mais où est l'âme ? C'est ici que commencent l'hébétement et
la tristesse.
Il y en a d'autres qui cassent tout de suite le joujou à peine mis dans leurs mains, à peine examiné
; et quant à ceux-là, j'avoue que j'ignore le sentiment mystérieux qui les fait agir. Sont-ils pris
d'une colère superstitieuse contre ces menus objets qui imitent l'humanité, ou bien leur font-ils
subir une espèce d'épreuve maçonnique avant de les introduire dans la vie enfantine ? – Puzzling
question !

Morale du Joujou (suppressions en
italiques)
( Tel est le joujou du pauvre. ) Quand vous
sortirez le matin avec l'intention décidée de
flâner ( solitairement ) sur les grandes routes,
remplissez vos poches de ( ces ) petites
inventions, et le long des cabarets, au pied des
arbres, faites-en hommage aux enfants
inconnus et pauvres que vous rencontrerez.
Vous verrez leurs yeux s'agrandir
démesurément. D'abord ils n'oseront pas
prendre, ils douteront de leur bonheur ( ; )
puis leurs mains ( happeront avidement ) le
cadeau, et ils s'enfuiront comme font les chats
qui vont manger loin de vous le morceau que
vous leur avez donné, ayant appris à se défier
de l'homme. ( C'est là certainement un grand
divertissement. )
( À propos du joujou du pauvre, j'ai vu
quelque chose de plus simple encore, mais
de plus triste que le joujou à un sou , – c'est
le joujou vivant. ) Sur une route, derrière la
grille d'un beau jardin, au bout duquel
apparaissait un joli château, se tenait un
enfant beau et frais, habillé de ces vêtements
de campagne pleins de coquetterie. Le luxe,
l'insouciance ( , ) et le spectacle habituel de la
richesse rendent ces enfants-là si jolis qu'on (
ne ) les croirait ( pas ) faits de ( la même )
pâte que les enfants de la médiocrité ou de la
pauvreté. À côté de lui gisait sur l'herbe un
joujou splendide aussi frais que son maître,
verni, doré, ( avec une belle ) robe, et couvert
de plumets et de verroterie. Mais l'enfant ne
s'occupait pas de son joujou, et voici ce qu'il
regardait : de l'autre côté de la grille, sur la
route, entre chardons et orties, il y avait un
autre enfant, sale, ( assez ) chétif, un de ces
marmots ( sur lesquels la morve se fraye
lentement un chemin dans la crasse et la
poussière ). À travers ces barreaux ( de fer )
symboliques, l'enfant pauvre montrait à
l'enfant riche son joujou, que celui-ci
examinait avidement comme un objet rare et
inconnu. Or ce joujou que le petit souillon
agaçait, agitait et secouait dans une boîte
grillée, était un rat vivant ! Les parents par
économie, avaient tiré le joujou de la vie ellemême.
Le joujou du pauvre (en gras les ajouts)
[ Je veux donner l'idée d'un divertissement innocent.
Il y a si peu d'amusements qui ne soient pas coupables !
]
Quand vous sortirez le matin avec l'intention décidée de
flâner sur les grandes routes, remplissez vos poches de
petites inventions [ à un sol ], [— telles que le polichinelle
plat mû par un seul fil, les forgerons qui battent
l'enclume, le cavalier et son cheval dont la queue est un
sifflet, — ] et le long des cabarets, au pied des arbres,
faites-en hommage aux enfants inconnus et pauvres que
vous rencontrerez. Vous verrez leurs yeux s'agrandir
démesurément. D'abord ils n'oseront pas prendre, ils
douteront de leur bonheur [.] Puis leurs mains [
agripperont vivement ] le cadeau, et ils s'enfuiront comme
font les chats qui vont manger loin de vous le morceau que
vous leur avez donné, ayant appris à se défier de l'homme.
Sur une route, derrière la grille d'un vaste jardin, au bout
duquel apparaissait [ la blancheur d' ] un joli château [
frappé par le soleil ], se tenait un enfant beau et frais,
habillé de ces vêtements de campagne [ si ] pleins de
coquetterie.
Le luxe, l'insouciance et le spectacle habituel de la
richesse [,] rendent ces enfants-là si jolis [,] qu'on les
croirait faits d'une [ autre ] pâte que les enfants de la
médiocrité ou de la pauvreté.
À côté de lui [,] gisait sur l'herbe un joujou splendide [,]
aussi frais que son maître, verni, doré, [ vêtu d'une ] robe [
pourpre ], et couvert de plumets et de verroteries. Mais
l'enfant ne s'occupait pas de son joujou [ préféré ], et voici
ce qu'il regardait :
[ ] De l'autre côté de la grille, sur la route, entre [ les ]
chardons et [ les ] orties, il y avait un autre enfant, sale,
chétif, [ fuligineux, ] un de ces marmots[ -parias ] [ dont
un oeil impartial découvrirait la beauté, si, comme l'oeil
du connaisseur devine une peinture idéale sous un
vernis de carrossier, il le nettoyait de la répugnante
patine de la misère ].
À travers ces barreaux symboliques [ séparant deux
mondes ] , [ la grande route et le château, ] l'enfant
pauvre montrait à l'enfant riche son [ propre ] joujou, que
celui-ci examinait avidement comme un objet rare et
inconnu. Or, ce joujou [ , ] que le petit souillon agaçait,
agitait et secouait dans une boîte grillée, [ c' ] était un rat
vivant ! Les parents, par économie [ sans doute ], avaient
tiré le joujou de la vie elle-même.
[ Et les deux enfants se riaient l'un à l'autre
fraternellement, avec des dents d'une égale blancheur. ]

Bébé Churchill
TOUT LE MONDE en a fait un jour ou l'autre l'expérience : rencontrer quelqu'un, en chair et
en os ou sur l'écran, être frappé par sa ressemblance avec un personnage connu, et ne pas
arriver à se remettre en mémoire le nom de ce dernier. Jusqu'au moment où, notre inconscient
ayant turbiné comme un ordinateur, s'inscrit sur l'écran de notre mémoire le résultat de ses
recherches. On prend alors son conjoint à témoin : «_Tu ne trouves pas que ce type ressemble
à Kirk Douglas? » Le conjoint, en général, fait une réponse du style : « Vu de loin par un
myope, peut-être, mais à part le menton fendu, ce n'est pas du tout ça »
Nous nous trouvâmes dans une situation de ce genre, lundi soir, en regardant le débat organisé
à « Mots croisés », sur France 2, à propos de l'avenir du système de retraite. Celui qui nous
turlupinait était Denis Kessler, vice-président du Medef, homme incarnant l'intransigeance
patronale face aux syndicats.
Il ressemblait à quelqu'un, mais à qui ? Pendant que nous nous torturions les méninges sur
cette interrogation impossible à évacuer par le simple effet de la volonté, le débat s'était
engagé. À gauche, les syndicalistes, dont la très pugnace Nicole Notat, à droite Kessler, à peu
près seul contre tous, car même le RPR Patrick Devedjian, censé soutenir les positions du
patronat, prenait quelque distance avec celui qui exige des syndicats de venir négocier en
chemise et avec la corde au cou.
Au début, le comportement de Kessler confirmait l'inclination très modérée que nous
éprouvions à son égard depuis son irruption dans le champ social. Ce que l'on pouvait à la
rigueur admettre d'un Ernest-Antoine Seillière – le château ne sait faire que la charité à ses
vieux serviteurs –_, nous paraissait un comportement peu moral chez un homme instruit issu
d'une famille normale. Son usage du sarcasme et de l'ironie paradoxale sur des sujets qui
angoissent les pauvres en leur chaumière a quelque chose d'un peu indécent. Mais plus le
débat avance, grâce à l'habileté maïeutique de Chabot et Duhamel et au lumineux esprit
synthétique de l'économiste Elie Cohen, plus on finit par s'apercevoir que sous des dehors de
pitbull, Kessler n'était pas aussi rigide qu'on pouvait le croire.
C'est alors que nous vint l'illumination : bien sûr ! c'est à Winston Churchill que Kessler fait
penser, à un Winston Churchill jeune, mais qui ressemblerait déjà à tous les bébés du monde !
Ce roi des fourmis est-il pour autant fondé à exiger du sang et des larmes – entendez des
trimestres supplémentaires de cotisation – de bons travailleurs que leurs maigres revenus
faisaient cigales par obligation ? That's the question_!
par Luc Rosenzweig, chronique télévision,
LE MONDE, numéro du 30.01.2001
Notes pour faciliter la lecture du texte :
Medef : organisation représentant les chefs d'entreprise
Ernest-Antoine Seillière : président du Medef
"du sang et des larmes" : allusion à un célèbre discours de Winston Churchill, alors Premier
Ministre, au moment de l'offensive aérienne allemande contre l'Angleterre, en 1940 : "Je n'ai
rien à vous promettre, sinon de la sueur, du sang et des larmes." ("I promise you nothing
except blood, sweat and tears.")

Les nouvelles technologies ne favorisent pas la vie de famille
NÉVROSES DANS LA VALLEY
Il était une fois un pays merveilleux au ciel sans nuage et à l’avenir toujours radieux.
« Berceau des nouvelles technologies », « fer de lance de la nouvelle économie », c’était,
disent les anciens, une terre de start-up, de travail et d’allégresse. Bref, un vrai conte de fées,
que le monde entier regardait avec envie. Du moins jusqu’à ce que, début janvier, deux
anthropologues américains décrivent de l’intérieur les joies de la vie de famille à Silicon
Valley.
Jan English-Lueck et Charles Darrah, professeurs à l’université de San Jose, étudient
depuis dix ans l’impact des nouvelles technologies sur l’équilibre des sociétés. Cet impact, ils
l’ont observé dans des milieux « traditionnels » (Dublin), dans des villes modernes (Taipei)
et, pendant plus de deux ans, auprès de quatorze familles cobayes de la Silicon Valley, des
familles « typiques » où les deux parents sont actifs et bossent pour l’industrie informatique.
Et, foi d’anthropologues, ils n’avaient encore rien vu de pareil. Ici, sous la pression conjuguée
d’horaires de travail insensés (ou de l’absence tout court d’horaires de travail), d’un culte
délirant pour l’informatique et d’une insatiable course au fric, le noyau familial a une furieuse
tendance à se disloquer. La faute au temps, que l’Homme de Silicon consacre en priorité aux
deux déesses de la région, l’innovation et la productivité. Pressés, forcément pressés, les
parents confient la garde et l’éducation de leur progéniture à des éléments extérieurs, comme
en témoignent ces dessins de mômes où les tutrices et autres jeunes filles au pair figurent en
lieu et place des mamans. Et finalement, affirment nos deux anthropologues, la famille
siliconienne ne partage plus que le culte du gadget. Ah ! l’extase des mères de famille
branchées devant le système de navigation électronique de leur voiture qui leur permet
d’éviter les bouchons et de gagner un temps précieux... immédiatement réinvesti dans le
travail. C’est une constante du Silicon behaviour. Quant aux enfants, nourris à l’informatique
depuis leur naissance, ils n’ont pas d’autre issue, arrivés à l’adolescence, que de développer
une formidable capacité à fabriquer des logiciels ou un solide complexe d’infériorité. Dur
pour le conte de fées.
Olivier Pascal-Mousselard Télérama n° 2666 – 14 février 2001 (p. 20-21)

II
PLUME AU RESTAURANT
Plume déjeunait au restaurant, quand le maître d'hôtel s'approcha, le regarda sévèrement et
lui dit d'une voix basse et mystérieuse : "Ce que vous avez là dans votre assiette ne figure pas
sur la carte."
Plume s'excusa aussitôt.
– Voilà, dit-il, étant pressé, je n'ai pas pris la peine de consulter la carte. J'ai demand é à tout
hasard une côtelette, pensant que peut-être il y en avait, ou que sinon on en trouverait
aisément dans le voisinage, mais prêt à demander tout autre chose si les côtelettes faisaient
défaut. Le garçon, sans se montrer particulièrement étonné, s'éloigna et me l'apporta peu après
et voilà…
Naturellement, je la paierai le prix qu'il faudra. C'est un beau morceau, je ne le nie pas. Je le
paierai son prix sans hésiter. Si j'avais su, j'aurais volontiers choisi une autre viande ou
simplement un œuf, de toute façon maintenant je n'ai plus très faim. Je vais vous régler
immédiatement.
Cependant, le maître d'hôtel ne bouge pas. Plume se trouve atrocement gên é. Après quelque
temps relevant les yeux… hum! c'est maintenant le chef de l'établissement qui se trouve
devant lui.
Plume s'excusa aussitôt.
– J'ignorais, dit-il, que les côtelettes ne figuraient pas sur la carte. Je ne l'ai pas regardée,
parce que j'ai la vue fort basse, et que je n'avais pas mon pince-nez sur moi, et puis, lire me
fait toujours un mal atroce. J'ai demandé la première chose qui m'est venue à l'esprit, et plutôt
pour amorcer d'autres propositions que par goût personnel. Le garçon sans doute préoccupé
n'a pas cherché plus loin, il m'a apporté ça, et moi-même d'ailleurs tout à fait distrait je me
suis mis à manger, enfin… je vais vous payer à vous-même, puisque vous êtes là.
Cependant, le chef de l' établissement ne bouge pas. Plume se sent de plus en plus gêné.
Comme il lui tend un billet, il voit tout à coup la manche d'un uniforme ; c'était un agent de
police qui était devant lui.
Plume s'excusa aussitôt.
– Voilà, il était entré là pour se reposer un peu. Tout à coup, on lui crie à brûle-pourpoint :
"Et pour Monsieur? Ce sera…?" – "Oh, un bock", dit-il. "Et après?" cria le garçon fâché ;
alors, plutôt pour s'en débarrasser que pour autre chose : "Eh bien, une côtelette."
Il n'y songeait déjà plus, quand on la lui apporta dans une assiette ; alors, ma foi, comme
c'était là devant lui…
– Écoutez, si vous vouliez essayer d'arranger cette affaire, vous seriez bien gentil. Voici pour
vous.
Et il lui tend un billet de cent francs. Ayant entendu des pas s' éloigner, il se croyait d éjà
libre. Mais c'est maintenant le commissaire de police qui se trouve devant lui.
Plume s'excusa aussitôt.
Henri Michaux, Un certain Plume, Gallimard, 1930